Артефакт

Иванов Дмитрий

– Знаешь что, Надежда… – негромко сказал он. – Если ты мне его не найдешь, я переведу тебя в ночную смену.

Сестричка испуганно заморгала, и на глаза ее навернулись слезы.

– Сергей Карлович! – взмолилась она. – Я у всех спросила…

– Ну не мог же он исчезнуть! Иди, ищи… Извините, – обернулся он к нам, – это недоразумение. Сейчас мы его найдем. У нас тут еще никто не пропадал… Вы родственник? – посмотрел он на меня.

– Не думаю, – покачал я головой.

– Странно… Просто одно лицо, – заметил он, прищурившись. – Хоть и… несколько помятое… Кто это вас так?

–

Ерунда, – поморщился я.

– Вы точно не родственник?

– Это его двойник, – хмуро вмешался Смолин.

Я промолчал.

– Здорово похож, – удивленно покачал головой доктор.

– Похож, похож… – кивнул Смолин. – Ну ладно. Будем считать факт установленным: это не вы.

– А кто? – спросил я.

– Джон До… в пальто – криво усмехнулся капитан. – Можете быть свободны. Пока что…

– У него были с собой какие-нибудь вещи? – спросил я.

– Были, – подтвердил патологоанатом. – Мелочь всякая, часы… Что вас интересует?

– А нельзя на них взглянуть?

– Ради бога, – пожал плечами доктор. Он окликнул молодого человека – судя по возрасту, практиканта – и послал его за вещами.

Смолин испепелил меня взглядом: ему явно не нравилась моя свидетельская активность.

В личных вещах моего двойника ничего необычного не было: носовой платок, зажигалка и тому подобное. Разве что часы его меня порадовали – хорошие часы. Я давно хотел купить такие, только все не решался. А вот украшение, которое носил покойный, буквально приковало к себе мой взгляд: это был медальон на цепочке, золотой логотип «Мерседеса» – брат-близнец того, что таскал на шее мой боевой товарищ Насим в солнечном Сомали…

Я взял медальон в руки.

– Что-нибудь знакомое? – сразу насторожился Смолин.

– Да нет, просто забавная вещица, – криво усмехнулся я. – Похоже, он был фанатом немецкого автопрома.

– Ну все, хватит, – решительно заявил капитан и обернулся к практиканту: – Отнесите вещи на место.

Я без возражений отдал вещи парню, но при этом проделал маленький трюк, которому меня научили в юности знакомые валютчики, и медальон в процессе передачи незаметно оказался в моей ладони, а затем перекочевал в карман. Практикант проморгал этот нехитрый фокус.

– Идите, гражданин Янин, идите, – раздраженно бросил Смолин. – Вам тут больше нечего делать.

Пожав плечами, я двинулся в сторону выхода. Никто меня не провожал. Я брел словно сквозь туман в затхлом, пропитанном формалином воздухе морга, да и в голове моей туман стоял непроглядный…

По дороге мне встретилась давешняя сестричка, занимавшаяся поисками трупа. Она молча стояла в коридоре и смотрела сквозь меня.

– Тяжелая у вас работа, – улыбнулся я, пытаясь ее подбодрить.

– Нету его здесь… – рассеянно откликнулась девушка: похоже, она была в прострации.

– А где же он?

– Пропал… – Она отвернулась и украдкой перекрестилась.

– Найдется, – неуверенно возразил я.

Сестричка помотала головой:

– Негде ему тут быть, я у всех спросила… – упрямо повторила она.

Глава десятая

Что-то слишком часто попадались на моем пути медальоны с логотипом

«Мерседеса». Один такой похоронили вместе с Кеглей, другой, вероятно, до сих пор таскает на шее Насим где-нибудь у себя в Марселе, а третий был изъят у моего покойного «двойника». И что это? Изощренная рекламная кампания концерна «Мерседес-Бенц»?

Однако, каким бы странным ни казался этот внезапный наплыв медальонов, на фоне преследующих меня гораздо более странных обстоятельств он выглядел вполне безобидно. Так стоит ли переживать по этому поводу?

Слава богу, мои глюки наконец оставили меня в покое, и я решил прогуляться по свежему воздуху, чтобы окончательно выветрить их из головы и немного прийти в себя. Это подействовало. В голове моей прояснилось: я наконец-то четко осознал, что мне требуется медицинская помощь. Самому тут не справиться… Я просто-напросто болен, по-настоящему болен – вот в чем моя проблема. Хотя больным я себя совершенно не чувствовал, тем более психом… Но недаром же говорят, что настоящие психи никогда себя психами не считают. Я-то хоть немного сомневаюсь – может, со мной не до такой степени все плохо? Может, меня еще можно спасти?

Правда, лечиться от таких болезней бывает рискованно. Если бы я пошел сдаваться в психушку, там бы меня, конечно, приняли. Но оттуда, я слышал, потруднее бывает выбраться, чем из тюрьмы… Вообще-то, был у меня знакомый хирург, Леша, которому я когда-то помог решить одну проблему. Он тогда сказал, что я твердо могу на него рассчитывать, если меня вдруг здоровье подведет… В любом случае, он мог мне хотя бы что-то посоветовать, и я решился ему позвонить – благо его телефон был записан в моем мобильнике.

– Ну, и что ты от меня хочешь? – вздохнул Леша в ответ на мои жалобы и сбивчивые пояснения. – Чтобы я вскрыл тебе череп и посмотрел, что там не в порядке? Судя по всему, Валентин, тебе надо к психиатру.

– Понимаю, – согласился я, – но у меня нет знакомых психиатров.

– Я тебя познакомлю, – усмехнулся он. – Записывай телефон. Скажешь, что от меня.

– А это безопасно? – засомневался я. – В смысле – на меня смирительную рубашку не наденут?

– Ну, ты же вменяем? Зачем тебе смирительная рубашка? Просто сходишь к нему на прием, расскажешь о своих проблемах, а дальше видно будет. Может, это плевое дело.

– Плевое?

– Ты наркотики в последнее время не принимал?

– Нет.

– Точно не принимал?

– Точно.

– Ну, может, отравился чем-нибудь. Грибы не ел?

– Какие грибы, Леша! Я в последнее время вообще ничего не ел – не до того было…

– Ладно, не переживай. Он хороший специалист, разберется…

Меня эти слова обнадежили. Телефон психиатра я записал, но решил повременить со звонком, исподволь теша себя надеждой, что все еще как-нибудь само образуется… Вместо этого я позвонил Ольге. Во-первых, я обещал еще вчера сводить ее куда-нибудь пообедать, и надо было хотя бы извиниться за динамо, а еще лучше – искупить свою вину. Во-вторых, я и сам ужасно хотел есть. Но главная причина была, конечно, не в этом. Просто мне вдруг страшно захотелось ее увидеть, причем немедленно… С чего бы это? Наверно, я все-таки настоящий псих.