Автографы для любимых

Никифоров Сергей

«41»

«Искусство поднимает душу от земли к небу.»

Ге.

Я в картине твоей на стене — глянешь – вспомнишь опять обо мне. А на ней – так, какой – то пейзаж, берег моря и маленький пляж… Как же вдруг нас туда занесло? Уронила ты в воду весло, и от лодки на дне еще тень, и вокруг— такой солнечный день! Ничего я тебе не сказал… Мы причалили возле тех скал, что висят у тебя на стене… В день ты вспомни хоть раз обо мне!

«42»

Поселилась

в душе тревога, поселился в глазах непокой. И приснилась мне нынче дорога, что течет голубою рекой… И приснились мне милые дали, у реки берега – камыши… Здесь дарили, а здесь растеряли мы частицы своей души… И как будто – бы в этом просторе кто – то криком кричит на всю ширь, что ушел пастухом я на взгорье, ну а ты подалась в монастырь… Забывай, что забыть давно надо. Я ж найду, обрету свой покой и однажды к тебе свое стадо — пригоню – в монастырь, под горой. Будет тихий и ласковый вечер… Под неясный, неведомый звон оголишь ты красивые плечи, бросишь под ноги свой балахон… Из души вдруг исчезнет тревога и она обретет вновь покой. Мы уйдем и по той же дороге, что бежит рядом с тихой рекой.

«43»

Расскажи, расскажи о с ебе, о глазах, о губах, о судьбе. Как в закате весеннего дня — полюбила когда – то меня… Расскажи, расскажи – я прошу… Я ведь тоже давно ношу — и в глазах, и в губах, и в судьбе — память светлую о тебе!

«44» [11]

11

См. Восток:27,28,30,44,88,92.96,113,117,118,124,125,126,127,128, 143,144,151, 161,162,169,171,174,175,176,177,178,179,180,204,205.

Однокласснице.

«Прошлое это чужая страна и все там по другому.»

(чья – то истина)

А ты уехала давно, из тех заветных мест. Глядит теперь в твое окно ночами «Южный Крест». И в город наш я не вернусь. И не приедешь ты… Увидеть я во сне боюсь твои забытые черты… И пусть растаяло давно то время, как туман, обоим дарит за окном одну суру Коран.

«45»

«Говоря о поэзии, я думаю, что во все времена ею интересовалось всего 1 % населения.»

И. Бродский.

«На то и призвание поэта, чтобы из нас же взять нас и нас же возвратить нам в очищенном и лучшем виде.»

Н. Гоголь.

Смеется женщина, с постели ноги свесив, смеется женщина при мне впервые так. Смеется женщина и говорит, что я – повеса, смешной поэт, и чуточку чудак. Какие плечи! А глаза у ней какие! Тут можно долго нежным очень быть. И я рискую, и стихи свои простые — ночь напролет решаюсь говорить… Проходит ночь. И за окном уже белесо, Поют зарю лихие петухи… Смеется женщина, а я ее повеса — читаю ей, как девочке,

стихи…

«46»

«У поэта должно быть плюшкинское хозяйство. И веревочка пригодится. Все что вы слышали или читали, тащите в стихи. Ничего не должно пропадать даром.»

Н. Гумилев.

А я у тебя не первый и даже я не второй. Треплешь волосы мне и нервы и смеешься: «Ах, ты – герой!» Ты – знаю – других не хуже. Обиды снесешь, как крест… В тебе, как в весенней луже, живет чистота небес.

«47»

Звенят золотые клены — трезвоном осенних тревог, что пламенем вспыхнули кроны, что вечер вчера их поджег. Бродяга – шальной, босоногий — к ним тронулся было дождь… Но вскоре свернул по дороге — мол, этих уже не спасешь! Уже ничего не жалея, звенят они тише, едва, что стала уже тяжелее, что стала дороже листва… Звенят золотые клены трезвоном осенних тревог… И я, молодой и влюбленный — стою на распутьи дорог…

«48»

Ноктюрн I

«Художнику важно быть интересным самому себе сначала, потом другим.»

Кира Муратова режиссер.

«Творчество – это загадка, которую художник задает сам себе.»

Станислав Лец

«Семейное счастье в рамке на стене.»

испанская поговорка.

«Поэт во мне перетягивает художника.»

Ф. Достоевский.

Рисовал я когда – то картину одну — воет пес одинокий в ней на луну. На глубоком снегу, видны чьи – то следы… Та картина – предчувствие чьей – то беды. Как— то годы стремительно наши прошли, что искали тогда – мы, еще не нашли. Но на чьей – то стене – та картина висит, и хозяйка порой на картину глядит. И на ней проступает былая краса, и она одна знает – судьбу того пса. И еще она знает про чье – то окно, что в картине горит, в чьем – то доме давно… Подарил я когда – то, картину одну и о ней позабыл. Как про чью – то жену…

«49»

«На каждом жизненном этапе я внутренне менялся и до сих пор не понимаю себя до конца. Я пишу и для того, чтобы понять кто я в данный момент.»

Паоло Коэльо.

Опять в моей деревне горланят петухи, вернулся я – поверь мне – замаливать грехи. Ах, – грешен я, так грешен, с седою головой, а начинал с черешен, что воровал с тобой. А начинал здесь с драки – у этих вот, ворот. Где праздные зеваки гадали – чья возьмет? Вином здесь «причастился» мальчишкой, на току. А здесь с коня свалился, дурачась на скаку. Вот тут тебя впервые, волнуясь, целовал. Стихи потом лихие – ночами сочинял… Молчишь. И мне внимаешь уже который час. Грехи мои прощаешь и не отводишь глаз… Я вновь в своей деревне. И мы с тобой одни. Я каюсь! Ты поверь мне и руку протяни…