Азарт (сборник стихов)

Дементьев Андрей Дмитриевич

Виденье

А. Пьянову

Хочу спросить, —Не знаю — у кого.Как дальше жить,Когда душа в смятенье?И вроде не случилось ничего…Смешно сказать —Явилось мне виденье.Оно явилось на исходе дняОт встречи с нимЯ суеверно вздрогнул.Прекрасный образ снега и огняНа синем фоне —Яростном и строгом.Я оказался посреди огня.Нам разминуться было слишком поздно.И я подумал:"Что-то ждёт меня,Когда огоньМне прямо в душу послан?"Но пламя было холодно как снег.А снег пылал и оставался снегом.И синий цветВдруг превратился в смехИ захлебнулся

этим синим смехом.Мне было одиноко и легко.И страшно было.И неотвратимо…Меня к огню по-прежнему влекло,Но я летел куда-то мимо, мимо.Хочу спросить, —Не знаю — у кого,Что означает странное виденье?Опасность?А быть может, торжество?И как мне жить.Когда душа в смятенье.

Продаётся романтика

Старый учительПродаёт клубникуВместе с торговкамиВ одном ряду.Я узнал егоТихогоСреди крика.И вдруг испугался:"Не подойду…"Но не сумелПодошёл, покланялся.Взял от смущенияЯгоду в рот.Старый учительТорговец покладистый:За пробуДенег с меня не берёт. — Купите ягод!Жалеть не станете…И смотрит.И, кажется, не узнаёт.И я смотрюКакой же он старенький!Зачем он ягоды продаёт?— Берите!Смотрите, какие спелые!И глядя на лакомыйТот товар,Я вспомнилНаши уроки первые —Он нам романтикуПреподавал.Но я его ни о чемНе выпытываю.Меня и так смутилЕго вид.ПродаётсяРомантика позабытая.И горькой платойМой рубль звенит.

* * *

Никто не знает, что нас ждёт…

Никто не знает, что нас ждёт.А мы судьбе не доверяем.Никто не знает наперёд.Где мы найдём.Где потеряем.Никто не знает, что нас ждёт.Я в ожиданье встречи замер…Но птица счастья свой полётНе согласовывает с нами.И я загадывать боюсь.Решишь —А жизнь переиначит.Ужо, я думал, посмеюсь…Но всё во мне грустит и плачет:То боль чужая бередит,То сердце жжёт своя обида.Живу у радости в кредитИ не показываю вида.

Новогоднее

Двое Новый год встречаютНе за праздничным столом.Вряд ли это их печалит.Главное — они вдвоём. А над ними снег кружится.Где-то ждёт их милый дом.Подвела стальная птица:Села в городе чужом. Ни шампанского, ни тостов.В окнах ёлки зажжены.Белый город словно островВ океане тишины. А над ними снег кружится,Тихий-тихий — как слова…На деревья снег ложится,Превращаясь в кружева. Старый год идёт на убыль.Уплывает к морю звёзд.Он её целует в губы.До чего же сладок тост!

Любимое имя

Откуда у тебя такое имя?Оно прекрасной музыки полно.И майского весельяКак вино,Когда с друзьями встретишься своими.Я это имя повторю чуть слышно,Чтоб музыкой наполнилась душа,Как будто ты ко мне навстречу вышла,Но до сих пор до встречи не дошла.Откуда имя у тебя такое?Весенняя, безоблачная даль…Но что же в нём меня так беспокоит?И что мне в нём так бесконечно жаль?

Вернулся май

Давным-давно за окнами весна,Но снег опять свои затеял танцы.Зима в наш город, видно, влюбленаИ всё никак не может

с ним расстаться. А я с тобой расстаться не могу.Хотя мой снегТвоей весне печален.По вешним водам мы куда отчалим?Какой цветок оставим на снегу?Снега сойдут…И возле наших окон,Как будто кем покинутая вдруг,Грустит берёза…Как ей одинокоБез ласки снега и объятий вьюг.Растаял снег…В берёзе бродит сок.И листья на ветру зашелестели.Вернулся май.И ей легко помогЗабыть про отшумевшие метели.

Давняя песня

От жизни той,Где ты была,Остались только два крыла.Лишь два истерзанных крыла,Когда ты в небо взмыть пыталась.Да песня давняя осталасьОт жизни той,Где ты была. От той любви,Что в нас жила,Остались пепел да зола,Да писем радостные строки,И даль невидимой дороги,Которой та любовь ушла.От той судьбы,Что нас свела,Осталась горькая вина.

А в сердце моем

СегодняЯ все твои письмаПорвал.И сжёг…И смотрел на них с болью.И вспомнил,Как эти листки целовал,Прощаясь с твоею любовью. Печально и трепетноПисьма твоиДавно отпылали в камине.А в сердце моёмУголёчек любвиЕщё освещал твоё имя.

Мода

Евг. Богату

Мне подарили книгу,Редкий том —Собранье удивительных историй:Чужие судьбы,Радости и горе,И письма —Знаменитостей притом.Я книгу эту залпом прочитал.Потом ещё раз,И ещё,И снова.И всё, о чём я некогда мечтал,Сквозь жизнь чужуюМне явило слово.И горевал я горестями вновь,Разлуки клялИ радовался встречам.Мне жить порою просто было нечем,Когда чужая рушилась любовь.А ты читала книгу вслед за мной.Пометки наносила осторожно.И я по ним читал характер твойО, как же были мы с тобой похожи!И потому, быть может, книга таЕще прекрасней стала и роднее,Что две душиВновь встретились над нею.Два сердца породнились навсегда.Но книгу ту украли у меня,Как будто душу музыки лишили.Или очаг,Где рядом люди жили,Оставили надолго без огня…И ты сказала:"Нервы зря не трать.Ведь нынче модноКниги собирать…"

Сестра милосердия

Слёзы Мария вытерла.Что-то взгрустнулось ей…Мало счастья Мария виделаВ жизни своей. Мало счастья Мария видела.И старалась не видеть зла.Красотой её мать обидела.Юность радостью обошла. Некрасивая, неуклюжая,О любви мечтала тайком.Платья старенькие утюжила.Только платья на ней колом. А года проносились мимо,Словно вальсы подруг.Так ничьей и не стала милой,Не сплела над плечами рук.Так ничьей и не стала милой.Но для многих стала родной.Столько нежности накопила,Что не справиться ей одной.И когда по утрам входилаВ нашу белую тишину.Эту нежность на всех делила.Как делили мы хлеб в войну. Забывала свои несчастьяПеред болью чужой.Говорила:— Не возвращайся…Тем, кто радостно шёл домой. На судьбу Мария не сердится.Ну, а слёзы — они не в счёт.Вот такой сестры милосердияЧасто жизни недостаёт.