Азарт (сборник стихов)

Дементьев Андрей Дмитриевич

Баллада о верности

Отцы умчались в шлемах краснозвёздных.И матерям отныне не до сна.Звенит от сабель надРоссией воздух.Копытами разбита тишина.Мужей ждут жёны.Ждут деревни русские.И кто-то не вернётся, может быть…А в колыбелях спят мальчишки русые,Которым в сорок первом уходить.

1

Заслышав топот, за околицуБежал мальчонка лет шести.Всё ждал: сейчас примчится конницаИ батька с флагом впереди.Он поравняется с мальчишкой,Возьмёт его к себе в седло…Но что-то кони медлят слишкомИ не врываются в село.А ночью мать подушке мятойПроплачет

правду до конца.И утром глянет виноватоНа сына, ждущего отца.О, сколько в годы те тревожныеРосло отчаянных парней.Что на земле так мало прожили.Да много сделали на ней.

2

Прошли года.В краю пустынномНад старым холмиком звезда.И вот вдова с любимым сыномЗа сотни верст пришла сюда.Цвели цветы. Пылало лето.И душно пахло чебрецом.Вот так в степи мальчишка этотВпервые встретился с отцом.Прочёл, глотая слёзы, имя,Что сам носил двадцатый год…Ещё не зная, что над нимиТемнел в тревоге небосвод,Что скоро грянет сорок первый,Что будет смерть со всех сторон,Что в Польше под звездой фанернойСвоё оставит имя он.

3

…Вначале сын ей снился часто.Хотя война давно прошла,Я слышу: кони мчатся, мчатся.Все мимо нашего села.И снова, мыкая бессонницу,Итожа долгое житьё,Идет старушка за околицу,Куда носился сын её."Уж больно редко, — скажет глухо,Дают военным отпуска…"И этот памятник разлукамУвидит внук издалека.

* * *

Письма…

Письма… Фотографии в альбоме.Смотрят парни матерям в глаза.Матери их мёртвыми не помнят —Оттого и верят в чудеса.Все они их видят молодыми,Сильными,Как двадцать лет назад…А в округе на родное имяСтолько откликается ребят…Разных —Незнакомых и знакомых,Никогда не знавшихся с войной,Ждут их тезок матери домойИ глядят на карточки в альбомах.Парни там —Смешливы и красивы,Где им было знать, что скоро в бой.В двадцать лет они спаслиРоссию!Ну, а что свершили мы с тобой?

Западные туристы

Приехали туристы из Германии.Из Западной.Где этот самый Бонн.Их ждали.Всё продумали заранее:Экскурсии,КупаниеИ сон.Их поместили в номерах с балконами,Сперва оттуда выселив своих.Мне показались очень уж знакомымиСмешки туристовИ нахальство их.Я слышу речь,Пугавшую нас в детстве,Когда она входила в города.И никуда от памяти не деться.От боли не укрыться никуда.Они горланят в ресторане гимны.И эти гимны —Словно вызов нам.От пуль отцов ихНаши батьки гиблиНе для того,Чтоб здесь наглеть сынам.Я понимаю — мы гостеприимныИ для туристов открываем домЖдём их вопросов.Слушаем их гимныИ речи произносим за столом.Но эти,Что приехали из Бонна,Скажу по правде —Ненавистны мне.И снова мне и яростноИ больно,И снова я как будто на войне.Они идут вдоль берега,Гогочут.Откормлены, чванливы и горды.А рядомМоре Черное грохочетС родной землиСмывает их следы.

* * *

Лесть незаметно разрушает нас…

Л. К. Татьяничевой

Лесть незаметно разрушает нас,Когда молчаньем мы её встречаем.И, перед ней не опуская глаз,Уже стыда в себе не ощущаем.Нас

незаметно разрушает лесть.Льстецы нам воздвигают пьедесталы.И нам туда не терпится залезть,Как будто вправду мы иными станем.А старый друг печалится внизу,Что он друзей не может докричаться,Не понимая,Как мы на весуВ пространствеУмудряемсяДержаться.

Мещанство

Мы за мещанство принимаем частоСмешную бесшабашность дурака.Не верьте!Настоящее мещанствоЗловеще,Словно ненависть врага.Лишённое романтики и таинств,Как прежде, надуваясь и сопя,Оно в душе весь мирНулем считаетИ единицей чувствует себя.Подсиживанье, трусость и так далее,Слепое поклонение вещам…А вот, скажите,Вы хоть раз видалиНа честность ополчившихся мещан?!О, как они расчетливы, канальи!И как коварны в помыслах своих!И сколько душ великих доконалиЗа то, что те талантливее их.Мещанство не прощает превосходства,Завидует успеху и уму.И если уж за что-нибудь берётся,Так, значит, это выгодно ему.Не верьте напускному благодушью,Когда оно о дружбе говорит.От чьей руки пал Александр Пушкин?И чьей рукою Лермонтов убит?!Мещанство было к этому причастно.Оно причастно к подлости любой.Мы Революцию не отдадим мещанству!И только так.И только смертный бой.

Беззащитность

У меня от хамства нет защиты.И на этот раз оно сильней.Звонкие хрусталики разбиты —Позывные доброты моей.Только слышно, как в душе играетНа старинной скрипочке печаль.И слова для мести выбирает,Что забыты были невзначай.У меня от хамства нет защиты.Беззащитность — за какой же грех!И опять в волнах моей обидыЗахлебнулся смех.Ну, а хамство руки потирает.Всё ему пока что сходит с рук.Сколько мир от этого теряет!Только нам сплотиться недосуг.У меня от хамства нет защиты.Как обидно, что в душе моейЗвонкие хрусталики разбиты.А ведь я берёг их для людей.

Быль

На перекрёстке двух дорогЛежал огромный рыжий дог.Он голову на лапы положил,Как будто бы от бега изнемог,Так что поднятьсяНе хватало сил.Водители сигналили ему,Сбавляли скорость, проезжая мимо,А дог лежал все так жеНедвижимо.И лишь вблизи я понялПочему…И тут же у дороги на пенькеСидел мальчишка с поводком в руке.Таксист о чем-то спорил с постовым.А дог был мёртв…Темнела кровь под ним.По-видимому, сбил его таксист…Не потому ли был он так речист?И мальчик, что дружка не уберёг,Был так же неподвижен, как и дог.

* * *

Взгляни на небо…

— Взгляни на небо… Журавли летят…Хорошая примета, говорят.Мы снизу наблюдали их полёт.Они устало крыльями махали.— Где были вы? На Мальте иль в Сахаре?Вы слышите, как вас земля зовёт?Но странно журавли себя вели:Нарушив ряд, они сбивались в стаю,Кружились над землей, не улетаяИ снова удалялись от земли.Быть может, что-то волновало их?А может быть, им отдохнуть хотелось?Но на земле вожак не отвечал за них.Ему для неба требовалась смелость.И потому он показал пример —Клин заострил, опять войдя в доверье,И треугольник синеву обмерил,Как пашню обмеряет землемер.Уже давно не видно журавлей.Но журавли летят в душе твоей.В душе моей все журавли парят.Хорошая примета, говорят…