Банкир
Шрифт:
«Вина — другого я и не прошу, любви — другого я и не прошу…»
«Я — Франсуа, чему не рад — увы, ждет смерть злодея…»
«Быть или не быть — вот в чем вопрос…»
«Нет, весь я не умру…»
Город лежит у наших ног, и тяжелые медленные волны мерным своим чередованием продолжают отсчитывать время… Наше время… Пока наше…
— Мне страшно. Дор… Почему ты молчишь?..
Девушка повернулась ко мне в профиль и… мне кажется, я ее знаю… Очень давно знаю… Всегда…
— По-моему, ты разговариваешь с этим городом и с этими камнями… Я… Мне неуютно здесь… И холодно… — Лена повернулась, долго смотрела на волны, произнесла тихо:
— А
Повернула лицо ко мне — на ее ресницах сияла лунная пыль:
— Отвези меня домой. Пожалуйста.
Глава 27
Сидящие в автомобиле «кожаные» проводили взглядами задние «габаритки»
«Нивы».
— Видел? Двое поехали.
— И что, за ними двигать?
— Ты чего, перегрелся теперь в тепле? К деду. «Ауди» подрулила к дому. В окнах горел свет, — Не спит, сычара.
— У старых так бывает. Ты знаешь, давай к деду с уважением.
— А без него вообще нельзя. — Старший подхватил большую канистру. — Ты, случаем, масла туда не лил?
— Да не, позавчера купил только.
— Вот и ладушки.
«Кожаные» поднялись по ступенькам, старший постучал в притолоку. Дверь распахнулась, старик появился в проеме:
— Кого черти носят…
— Здоров будь, Михеич!
— Здоров покамест… — Старик после света пристально вглядывался в ночных визитеров. — Чтой-то не припоминаю вас, парни…
— Да проезжие мы. Зайти-то можно?
— А чего ж нельзя? Только башмаки оббейте да оботрите вот об тряпку.
Мужчины прошли в небольшую комнатку.
— Мы, извиняйте, что ночью, по винцо.
— А чего, на площади палаточка круглосуточная.
— Да нам не влить надо, нам с собою, да чтобы хорошее было. А то ведь кореша скажут: были в Раздольной и гостинца не привезли… Справились у тех палаточников: у кого винцо поласковее, чтоб не шмурдяк?.. Так тебя и назвали…
И еще сказали — сова ты, наверняк не спишь, ну мы и завернули. Да и тебе в прибыток. Канистрочку наплескаешь?
— Отчего ж нет?.. — Старик едва заметно улыбнулся. — Ко-ре-ша…
Присаживайтесь покуда к столу, служивые…
— Чего?.. — Молодой был пониже старика, поднял голову.
— Да ты головой не взбрыкивай, что конь перестоялый… Видно сокола по полету, а опера по погляду… Али дело какое казенное до Лукоморья довело?..
— Говорю же — проездом, — замялся старший. — Крепленое-то есть?
— А как же… Пробуйте. — Михеич поставил на стол три банки из шкафа.
— Да чего пробовать — нам бы такого, чтобы и самим выпить, и тетку какую сильно замороченную угостить… Короче: чтоб и градус, и букет, два стакана и привет!
— Ладушки. «Изабеллы» вам налью, пятилетней… Но пятилетняя дорогая…
Как с деньгами, служивые?
— Разойдемся.
— Для себя да для гостей держу…
— А мы гости и есть…
— Ну да, ну да… Незваный гость…
— Много званых, да мало избранных…
— Ждите. В подвал спущусь.
Старший быстренько оглядел стаканы, кружки, вытащил из сумки пакет, опустил туда две емкости…
— Уж из какой-то этот «спортсмен» пил винцо, а? Учись, студент, пока я жив! Вежливость — главное оружие вора. Изъятие стаканов оформлять не будем? — Передал пакет молодому:
— Вали в машину!
Старший появился через полчаса. Навеселе. Грузно плюхнулся на переднее сиденье, аккуратно установил канистру между ботинками:
— Вино у старика — просто… Э-эх… — отмахнул рукой по-тагарински:
— Трогай.
— Нам бы не гнать особо. Чего теперь… Дело сделано…
— Ямщи-и-ик не гони лошаде-ей… Нам не-е-екуда больше спешить… Нам не-е-екого больше любить…
— Не, гнать нельзя… Опасно. Поземка, ветер… Погода собачья…
— Погода-то в самый раз… — вздохнул старший… — А вот жизнь…
Припорошенная снегом ночь неслась под колеса стремительно, как поземка.
Зеленое мерцание приборного щитка, темень, дальнее ощущение моря… Его не видно, его чувствуешь, как присутствие некоего живого существа, куда более мудрого, доброго, чем люди.
Тьма. Постоянная тьма сопровождает Россию уже несколько лет… А сейчас…
Глубинная Россия словно отгородилась от сияющей огнями богатой Москвы и живет своей, скрытой, непонятной и непостижимой жизнью… Днями — неприветлива, сутолочна, по мелочам — злобна и нетерпима, ночами… Что-то ей мнится ночами в редком свете фонарей, заметаемой вьюжной поземкой, засыпанной снегом, снегом, снегом…
— Дор… Мне так грустно… — Девушка прикурила сигарету… — Михеич, вот он — мудрый, очень сильный и очень одинокий человек… Невероятно, до чего одинокий… А мне — мне всего двадцать три, а я ничегошеньки не понимаю в этой жизни… И чувствую себя не менее одинокой… И порой кажется, что это уже навсегда… Почему?.. Мне ничего не хочется, мне ничего не надо, мне все постыло… Жутко постыло… Знаешь, ты извини, я выпила много лишнего, но…
Так хочется, чтобы было красиво, волшебно, чтобы… Я не могу этого объяснить, я это просто чувствую… Иногда — удается, чаще — нет… Наверное, я порядком выпила и болтаю много лишнего, но разве красота — это лишнее?..
— Все беды, милая барышня, внутри нас. Как и все счастье, на которое мы способны.
— Да знаю я это… Если кто взглянет на мою жизнь со стороны, скажет — девка с жиру бесится… Не припекало… А только — я не хочу жить никак, будто красивая птичка в красивом вольере среди декоративных кустарников… Ты бывал в московских новомодных забегаловках?
— Думаю, да.
— Ну тогда ты понимаешь… Эти разъетые «хозяева жизни», эти девчонки, похожие на нарядных кукол, со страхом ожидающие «капризного ребенка», который и будет с ними играть… Хорошо, если попадется тихий, и будет просто раздевать, и поместит в красивую комнатку, и будет демонстрировать друзьям, как украшение коллекции, или даже — сочтет талисманом и станет таскать по миру… А если тот «дитятя» будет капризный или жестокий… Ведь многим так хочется узнать, что у их игрушки внутри. И почему она говорит именно эти слова, а не другие?.. А это можно узнать, только поломав ее… И — ломают… И — идут себе дальше, этакими «викторианцами» по жизни, торопятся успеть… На Пир Победителей, куда не бывает приглашений, где каждый должен занять свое место сам… А когда они уже прорвутся за этот вожделенный праздничный стол, то остается от них только оболочка, полная разочарования и нечистоты, но эти богатые манекены давно не способны понять, что уже перестали быть живыми… Они автоматически двигают челюстями, перемалывая цыплят, бифштексы, эскалопы, в модных закрытых кабаках, в модном обрамлении из «вечнозеленых кустов», так похожих на погребальные венки, и их пустые, как латунные пуговицы, глаза тупо отражаются в зеркальных стеклах… А на подмостках кривляется, изгибаясь, очередная девчонка, и манекены ловят кайф уже оттого, что она — живая… Пока — живая… Пока…