Бег по взлетной полосе
Шрифт:
Мама, восприняв слова Игоря как руководство к действию, приглашала меня и к обеду, и к ужину, но я не вышла из комнаты – если бы посмотрела ей в глаза, не выдержала бы и раскололась.
Тупым неподвижным овощем лежу на кровати, до крови грызу губу и жду сеанса связи с Китом. Он сказал, что будет звонить с телефона отца каждый вечер, а еще – когда появятся хорошие новости.
По потолку без цели и смысла проплывают призраки, оживающие от движения фар на далеком шоссе.
И я внезапно
Мама тихонько входит в комнату, включает ночник, садится на край кровати и встревоженно разглядывает мое опухшее лицо.
– Яна, ты что? Что-то случилось?
Желание рассказать ей все, выплеснуть ужас и боль, обнять и разреветься на ее плече растаскивает на части, но я лишь кисло улыбаюсь:
– Нет. Просто скучаю по папе.
Мама не любит такие разговоры, но на сей раз гладит меня по макушке, чем провоцирует поток новых слез.
– Мам, тебе очень идет этот цвет. Думаю, у Игоря никогда раньше не было отношений с такой красавицей. Кстати, он точно ни разу не был женат до тебя? – Я наконец выпаливаю вопрос, мучивший сутки, и мама напрягается.
– Почему ты спрашиваешь?
– Ты же сама говоришь, что он интересный. Неужели столько лет берег себя? – Вворачиваю шутку, но получается не смешно, и мама не просекает юмора.
– Исключено, Ян. Я несколько раз видела его паспорт. Там только один штамп о браке.
Еще утром я и представить не могла, что этот день будет настолько хреновым. По хреновости он мог бы сравниться с днем, когда я узнала о болезни папы, или с днем, когда я много раз подряд не могла взять нужную ноту и преподаватель выгнала меня за дверь, или с днем, когда мы переехали сюда.
У меня были и еще хреновые дни, но их уравновесило появление Кита – он навел порядок, убрал негатив, сгладил углы, заполнил все закоулки моей души спокойствием и теплом, отвлек разговорами, дуракавалянием и улыбкой… Но сегодня его не было и не могло быть рядом.
Скрип кровати, пыхтение и стоны в соседней спальне стихают, и жизнь становится чуть менее невыносимой.
А что до произошедшего… Унизить меня пытались часто. Ребята в школе. Зоя. Марк. Но сейчас все это кажется такой безобидной мелочью.
Возможно, когда-нибудь я забуду и этот кошмар.
В мире, где не работают сказки, где самолеты не исполняют желания, где концертные платья уже не налезают, остался только Кит – мой настоящий друг. Мой свет. Парень, который меняет под себя реальность и ни от кого не зависит.
Достаю его телефон из-под матраса и, щурясь от яркого света, подношу к носу.
Вхожу на сайт с аккаунта хозяина и без звука просматриваю видеоролики. Я помню их наизусть, но восторг все равно заставляет сердце
Но мне так хочется заглянуть в его душу, узнать о нем все, раскрыть страшные секреты и темные тайны…
Они у него есть. Я чувствую.
Сворачиваю окно сайта, шарю по папкам в памяти телефона и нахожу фотографии. Их мало: закаты, селфи на головокружительной высоте, а еще – фото того волшебного вечера, когда рядом с Китом красивой казалась и я. Мы здесь даже чем-то похожи: есть что-то общее во взгляде. Но ведь влюбленные всегда похожи внешне. В животе становится щекотно и тепло.
Прокручиваю список вниз и натыкаюсь на запароленную папку. Любопытство пересиливает: я ввожу цифры от одного до шести и наоборот, пытаясь подобрать нужную комбинацию, и со стыдом отмечаю, что не знаю, когда у Кита день рождения.
Ничего не получается, да и не должно. Тогда я вбиваю в пустое поле дату своего рождения – просто так, ради шутки, и папка… открывается.
На первом фото – я. В прошлом году, в школьном коридоре: стою, уставившись в окно. В меня только что летели бумажки и смешки, но я не реагировала, а теперь, кажется, плачу.
Провожу дрожащим пальцем по экрану и резко сажусь.
Снова я. Девятый класс, школьный двор, мой рюкзак в луже. Первая четверть десятого – мы с Зоей в столовке. Я в магазине, но точную дату определить не могу. Я в аптеке. Я в очереди в кафешке. Я у фонтана. Я в троллейбусе. Я у входа в подъезд. Я, я, я, я…
Заправляю за уши всклокоченные патлы, осторожно, словно опасаясь укуса, кладу телефон на одеяло, но не свожу с него взгляд. Со дна души поднимается муть.
Это какой-то гребаный бред.
Мы не были знакомы тогда…
То есть… Были, но у него просто не было поводов меня фотографировать.
Исподтишка. Со спины. Странно и… Подло.
Зачем ему это? Зачем???
«Ты точно знаешь, что у него в голове? – голос Зои звенит в пустоте, как назойливый будильник. – Ты уверена в нем? Я предупредила. Потом не ной!»
Тошнота подкатывает к горлу, и меня едва не выворачивает. Приваливаюсь к подушке, прикрываю веки, и перед ними вереницей старых фотопленок пролетают картинки из жизни.
Я ем, сплю, учусь, гуляю, плачу, радуюсь, смеюсь, переодеваюсь в раздевалке, а за мной пристально следят серые ненормальные глаза. Они вселяют ужас, будто принадлежат инопланетному существу. Теперь я понимаю, почему их обладатель постоянно оказывался в нужное время в нужном месте. Чего он на самом деле хочет от меня?