Белая королева для Наследника костей

Субботина Айя

— Я желаю танцевать со своей невестой! — выкрикивает мой брат. И притопывает ногой, когда музыканты начинают играть веселую мелодию.

Они выходят в центр зала. Тора кладет пальцы в его большие мозолистые ладони.

Я стискиваю челюсти до хруста за ушами.

Логвар увлекает ее в танец, то приближает к себе, то снова отталкивает, отчего щеки Торы покрывает румянец. Она влюблена в него по уши — это видно невооруженным взглядом. И Логвар, кажется, тоже увлечен ею. Наши родители не скрывают радости из-за такого благословенного совпадения.

И лишь я — грязь на задворках этой идиллии.

«Мы

убьем ее», — сладко обещает голос.

И я испытываю облегчение, ведь больше нет нужды притворяться.

— Убьем, — безмолвным шепотом говорю я, выстраивая в голове сладкий план мести.

Я не имею права любить своего брата, моя любовь — соцветие порока. Но я не отдам его никому. В конце концов, мы состаримся вместе, объединенные своим одиночеством.

Все кажется таким простым и понятным, что я впервые за год с того дня, как осознала свою любовь, не испытываю стыда за непотребные чувства.

Раздобыть яд не составляет труда. В соседней деревне старуха продает его за увесистый мешочек серебра: пересчитывает тяжелые монеты с чеканным профилем моего отца, пока я разглядываю стеклянный флакончик. Внутри всего пара капель, меньше глотка, но сморщенная травница клянется, что этого достаточно, чтобы остановить сердце быка. Если она обманет, я вернусь и сожгу ее хижину.

С момента дня начинается отсчет последним дням жизни Торы. Неделю я старательно корчу из себя дурочку: прихожу в ее комнату, приношу подогретое с пряностями вино и выслушиваю бесконечную болтовню о том, как хорош мой брат. «Ох, Мьёль, Логвар такой выносливый в постели! — с придыханием говорит эта шлюха и поглаживает себя по животу. — Уверена, после того, как он каждую ночь седлает меня, здесь уже целый выводок будущих принцев!» Я глотаю ненависть. Вот она, моя плата за любовь — отрава признания. Меня убивает сама мысль о том, что Логвар касается тела другой женщины, что он обнажается перед ней и они делают то, о чем мне не позволено даже мечтать.

Через десять дней я подливаю отраву в вино.

Уже в комнате разливаю его по кубкам, протягиваю один ей и делаю глоток.

Она жадно выпивает все до капли, очевидно пребывая в приподнятом настроении.

Улыбается — и начинает кашлять.

Я выплевываю вино на пол и наслаждаюсь тем, как темноглазая змея царапает себе глотку. Подхожу ближе, чтобы она видела триумф на моем лице, и шепчу:

— Он мой, шлюха Тора. Только мой!

Ее взгляд соскальзывает куда-то поверх моего плеча, и я слишком поздно соображаю, что в комнате есть кто-то еще. Я так увлеклась наслаждением ее страданиями, что потеряла бдительность.

Поворачиваюсь — и столбенею.

Логвар стоит там. Мрачный, хмурый, как пасмурное утро перед снежной бурей.

Тора тянет к нему руки, медленно опускаясь на колени. Кровь течет из ее носа и рта, кашель превращается во влажное бульканье.

— Значит, твой? — хриплым, рвущим мое несчастное сердце голосом, спрашивает он.

Я поднимаю подбородок, облизываю губы. Если там остался яд — мне не жить. Но… теперь уже все равно. Он скажет, что я натворила. Меня, скорее всего, замуруют в подвале под храмом, чтобы мой дух нашел свое успокоение под печатями в полу и стенах.

— Помоги, — молит умирающая Тора, но Логвар

даже не смотрит в ее сторону.

Он ждет моего ответа.

— Ни одна женщина не получит тебя, — зло, обнажая израненную душу, отвечаю я.

— Почему? — требует он.

И, не дождавшись ответа, приближается ко мне. Ладонь брата такая большая, что запросто обхватывает мою шею. Сжимает, крадет воздух. В моих легких разгорается настоящий пожар. И мне мучительно приятно от того, что смерть настигнет меня от его руки. Не хочу в склеп, не хочу в камень. Не хочу умирать медленно и мучительно, хочу погаснуть быстро, как падающая звезда.

— Потому что ты — мой, — шепчу, улыбаясь в предсмертном вдохе.

— Моя сладкая Мьёль, — шепчет он и вместе с поцелуем вдыхает в меня жизнь. — Моя… Моя до самой смерти.

Мы иступлено целуемся. Сливаемся, как две змеи, которые вонзают друг в друга зубы, ходя по острой ядовитой грани порока.

— Будьте… прокляты… — на последнем вздохе хрипит Тора.

И подыхает, как падаль.

— Ты нарочно меня изводил, да? — злюсь я, царапая брата по груди. Инстинктивно хочу избавить его от одежды и пройтись пальцами по коже.

— Надеялся, что ты не выдержишь, — сверкая дымными глазами, признается он. И больно щипает меня за задницу. Прижимает так крепко, что я чувствую твердость в его штанах.

Я — Мьёль Грязная. И я наслаждаюсь каждым оттенком своей порочной любви.

Глава двадцать вторая: Мьёль

Логвар уезжает на войну — это все, что я помню о той весне.

Прошло чуть больше двух месяцев с тех пор, как мы открылись друг другу. Я думала, что станет легче, но судьба словно издевается над нами. Не случается и дня, чтобы нам удалось побыть наедине. У нас есть лишь одно наслаждение — безмолвные взгляды. Этого у нас не отнимут даже боги. Где бы мы ни были — мы не сводим друг с друга глаз. За столом во время ужина, в библиотеке, где отец время от времени вдалбливает в наши головы науку управления государством. Мы киваем, слушаем — и целуемся взглядами. Срываем друг с друга одежду.

А потом — война.

Я стою на крыльце, зябко потираю плечи и смотрю, как Логвар садиться на коня.

А уже через мгновение — я около него. Беру за холодную ладонь и прикладываю к своей щеке. Лащусь, словно кошка.

— Вернись ко мне, — умоляю шепотом.

— Даже если умру, — отвечает он твердо.

Мы знаем, что обнажаемся слишком сильно, но нам все равно. Мы никогда не обсуждали этого, но иногда молчание значит больше тысячи слов. Для нашей любви нет места среди этих снегов и льда. Здесь нас ждет лишь осуждение и презрение. И смерть.

— Люблю тебя, — шепчет он и пришпоривает коня.

Я еще долго стою посреди внутреннего двора. Застываю под гнетом одиночества. Заставляю сердце превратиться в лед. Так проще.

— Тебе пора замуж, — говорит мать у меня за спиной.

— Нет, — отвечаю я.

— Да, или, клянусь богами, я лично сожгу тебя за то, что ты с ним сотворила. Грязная девка!

Поворачиваюсь. Вижу, что она все понимает. Еще бы, ведь она — наша мать.

— Ты не посмеешь.

— Еще как посмею, — говорит она, и я знаю — посмеет, сделает.