Берег тысячи зеркал
Шрифт:
Если все должно было случиться вот так нелепо, я хочу исправить это. Должен сделать все правильно, и по-людски. Хочу оставить о себе не воспоминание, которое принесет стыд нам обоим, а настоящий отпечаток в памяти. Такой, как тот вечер, когда увидел наваждение в окнах, и не смог устоять.
Ступая по мощеной серой брусчаткой улочке, миную несколько антикварных магазинчиков. В отражении витрин, все чаще улавливаю фигуру незнакомки. Она не похожа на меня, не выглядит, как я, и не ведет себя так, как вела бы
Прогулка…
Едва ли, мужчины приглашают так на дружескую прогулку. Приходят прямо домой, не оставляя и шанса на отказ.
А Сан его не дал. Решил все сам, и не оставил даже возможности отказаться, тем, как правильно звучали его слова.
Я не могу найти сердце до сих пор. Кажется, оно стучит во всем теле, а ощутимее его стук в горле. Когда открыла дверь, думала, это курьер привез вещи из прачечной. Однако горько ошиблась, а как только встретила блестящий темный взгляд, показалось, что пол плывет под ногами. Именно так действует на меня этот мужчина: раздевает чувства, оголяет нервы, привязывает к себе.
Немного замедлив шаг, у нужного поворота поправляю плащ, и делаю глубокий вдох. На небе нет ни единой тучи, а солнечные лучи, превратили стены высокого храма на холме в сияющий белизной драгоценный камень. На него и пытаюсь смотреть, минуя еще несколько кофеен, а следом небольшой парк. Рука в кармане сжимает сотовый, а губы покрытые слоем легкого блеска, все равно покалывают. То и дело, пытаясь унять волнение, переступаю через несколько луж, а оказавшись у лестницы, осматриваюсь.
Господи, и зачем я только пришла сюда?
Наверное, Сан передумал. Ведь, как не пытаюсь, не могу его отыскать взглядом, и потому подумываю уйти. Однако замираю, как только за спиной звучит уверенный, но холодный баритон:
— Аньен, агашши. (Здравствуйте, госпожа.)
Медленно поворачиваюсь, а осмотрев мужчину перед собой, едва узнаю Сана. На нем длинный бежевый плащ, черная водолазка, и брюки в тон. Однако, взгляд, — именно тот, блестящий, как обсидиан, взгляд, — прячется за полами черной мужской шляпы. Сейчас он похож на настоящего француза, и если бы не разрез глаз, я бы не смогла отличить его от любого мужчины вокруг.
Если бы не твои глаза, которые смотрят так, словно я центр вселенной.
Как же справиться с ними, как перестать отвечать так же? Как прекратить видеть только тебя?
— Не надо так глазеть, я не экспонат из Лувра, Вера, — Сан говорит все так же сухо, но во взгляде мужчины играет нечто, от чего его глаза блестят еще больше.
— Прости, — смущенно извинившись, я пытаюсь улыбнуться, но выходит явно по-дурацки. — Так… Ты хотел прогуляться.
— Нэ, — он кивает, а когда подходит ближе, я стараюсь смотреть куда угодно, но не в глаза. — Как насчет экскурсии?
— Экскурсии? — вскидываю брови, а Сан кивает, и продолжает:
— Я хочу купить дочери подарок, а города совсем не знаю. Ты не против помочь выбрать, а за одно показать холм Монмартр.
— Дочери? — спрашиваю сипло, в каком-то совершенно идиотском состоянии ступора.
Я застываю, ощущая, только мимолетное дуновение ветра. Сдавшись, заглядываю в его глаза, тут же ловя блеск, который завораживает.
Сан проводит взглядом вдоль моего лица так, будто прикасается рукой. Осматривает пристально, а прищурившись, тихо отвечает:
— Откровенность, Вера. Начнем с нее. Я вдовец, и у меня есть дочь, которой десять лет.
Слова повисают в воздухе между нами, образуя новое расстояние. Я действительно не знаю о нем ничего. Но это не помешало заметить именно его. Было бы так, знай я об этом сразу? Ничего бы не изменилось. Сан нравится мне, и с этим невозможно спорить. Это все равно, что утверждать, будто лед теплый, или вода твердая.
Все — глупость. Она замирает между нами точно так же, когда я произношу:
— Меня зовут Вера Лазарева, Сан. Преображенская это фамилия моего отца. Именно он… — я опускаю лицо, прячу его, потому что стыд давит. — Мой отец настоял на работе в Сорбонне. Мой муж… Он… Он военный, Сан. И он…
Заметив то, как мужчина делает шаг, и становится ближе, вздрагиваю. Я не могу поднять глаза, не могу посмотреть на него, а прямо сейчас хочу сбежать. Господи, как я хочу сбежать, и забыть все, что произошло за последний месяц. Однако же, рука Сана медленно поднимается, а пальцы, ровные и холодные пальцы, обхватывают подбородок и приподнимают его. Сан цепко впивается взглядом опять, а я дрожу. Господи, почему все выглядит так странно? Зачем ему это? Почему он просто не послал меня? Не высказал в лицо, что я обманщица, не нагрубил, как сделал бы любой из тех мужчин, которых знаю? Почему? Потому что он другой. Он не такой, как те мужчины, к общению с которыми ты привыкла. Он видит мир иначе… Наверное, потому и произносит, так нужные в этот момент, слова:
— Давай, сперва, мы просто найдем магазин с куклами, Вера. Если хочешь, я расскажу о дочери. Я не собирался лезть тебе в душу. Просто… Я не хочу, чтобы ты запомнила меня вот так, — как свою ошибку. Хорошо?
Мне бы кивнуть, и согласиться, но все, что хочу, — чтобы он не убирал руку с лица, не отпускал. Его пальцы, только что холодные, как лед, стремительно нагреваются. Они становятся теплыми, потому что прикоснулись ко мне. Дотронулись настолько приятно, будто подобное естественно и правильно.
Заметив едва уловимую улыбку на его лице, киваю. Сан отступает на шаг, и протягивает свой локоть. Осмотрев его, улавливаю новую улыбку, а следом слышу:
— Ты на каблуках. Опять. Боюсь, как бы снова не пришлось тебя ловить. Это превентивная мера, Вера. Не более. Позволишь?
— Конечно, — немного успокоившись, берусь за его локоть.
— Так намного лучше, — он продолжает говорить отрывисто и холодно.
Странно, но это не обижает, не задевает, а наоборот дарит новое чувство защищенности.