Бешеный сапер. Часть I
Шрифт:
– Привет. – подхожу к нему почти впритык.
– Здравствуйте, уважаемый, – а глаза у сучонка бегают.
– Соляру надо? – сам оглядываю местность, – договоримся, у меня тонны полторы, цену знаешь. Еще сигареты нужны и по мелочи прикупить.
– В селе есть. – говорит нохча.
– Я не придурок, – отвечаю, – мы поняли друг друга?
– Мне поговорить надо, – наконец-то рожает собеседник, – я отьеду сейчас и через полчаса буду.
– Давай. – соглашаюсь я. Расходимся по местам, «шестерка» мчит
– Хорош суетится! Двое-трое на продажу, остальным в оцепление! – орет Коля.
Как ни странно, все выполняют команду. Наконец-то, от села, нещадно пыля, появляется кавалькада из пяти машин. Не спеша подьезжают и начался торг. Двое молодых чеченцев бегают с канистрами, старшие стоят с нашими отцами-командирами, деньги переходят из рук в руки, один «жигуленок» пару раз смотался в село, и каждый раз привозил полные пакеты. Через минут сорок все кончилось, расстаемся, с виду довольные друг другом.
Бойцы с БМО, очень гордые проведенной операцией, поехали в расположение части, мы стоим.
– Какого стоим? – спрашивает Левченко.
– Слышь, надо до блокпоста сгонять, – заявляет Фрол, и уточняет, – зёмы просили помочь.
– Надо так надо, поехали. – легко соглашается прапор.
На полном ходу мчимся в сторону блокпоста, ехать недалеко, но через зеленку, внутри неуютно, но стараюсь не думать о плохом, хотя непроизвольно нащупываю гранату в кармане штанов. На блоке встречает лень и тишина во всех проявлениях, никто даже не вышел навстречу. За бруствером часовой чавкал яблоком, автомат валялся в метре от него, БМП в капонире имела заброшенный вид, на стволе пушки, висели чьи-то носки и майки, марево от жары сковывало все движения.
Глава 8.
Мы остановились как раз у самодельного шлагбаума.
– Охренеть! – только и произнес я.
– Нормально, Лис, это мабута, – поясняет Фрол. Прыгаем с брони и подходим к часовому.
– Где Кузя? – спрашивает Фрол.
– Я ебу? – лаконичный ответ ставит нас в тупик.
– Кузя!!!! – не выдерживает и орет Фрол.
Откуда-то появляется нечто в шлепанцах, шортах и бронежелете на голом теле.
– Привет, мужики! – здоровается нечто.
– И тебе не хворать, – заявляет Фрол, – масло где? Нам валить надо. А чего тут вас? Всем по хер, что-ли?
– Задолбало к хуям все, сиди тут как дебил, ниче, скоро домой. Давай, парни, я вам масло скину, а вы мне на месте водкой скинете?
– Вопрос интересный, а сколько масла? – это наш техник встревает в разговор.
– Литров сто есть, без напряга отдам.
– А старшой где? – интересуется техник.
– Где где… в пизде, – ухмыляется Кузя, – как
– Понятно, а у вас тут анархия! – ржет наш техник.
– Ага, бей белых пока не покраснеют, и красных пока не побелеют! – Кузя явно доволен ситуацией,
– Ладно, давай, – Фрол берет инициативу в свои руки.
Пока они торговались, я прогулялся по блокпосту. Скука, тоска и вообще делать на посту явно нечего, бойцы спали кто где, лишь бы в тени, но это для непосвященных. Было заметно, что при любом кипише это с виду раздолбайство, ощетинится – мама не горюй.
– Лис, погнали! – орет Фрол.
Они уже с Кузей обмыли сделку века.
– Давай за дружбу, – говорит Коля и протягивает стопку – колпачок от минометной мины, – за единение Толян.
– Давай, парни, – я выпиваю теплую и пахнущую соляркой водку.
– Ну все, – техник жмет руку Кузе и почему-то мне, – увидаемся.
– Баааа! А наш техник-то готов! – я смотрю на Фрола, он скалиться от комической ситуации.
Техник из всех сил старается держаться, мы делаем вид что ничего не видим, едем до расположения без приключений. Зато по приезду на базу, меня лично встречает ротный.
– Иди к Фараде, там такое… В общем, иди, – еле сдерживает смех Турыгин, – НИС твои боевые листки на ЦБУ припер к замполиту, не читая. Это пиздец, Толян.
Твою мать, я совсем забыл про наши с Костей шедевры. У Фарады дым с ушей.
– Идиот, ты читал сам, ты что писал? Ты охренел? Ты дебил? Это что? Помощь местным в уборке конопли? А это что за лозунг: «Вид бегущего сапера в мирное время вызывает недоумение, а вид бегущего сапера в военное время вызывает панику»? Ты охренел, боец? Я тебя, суку, в пехоту отдам!
Я молчу, мысленно матеря Костю и Фараду до кучи.
– На хуй! Все! На тапик! Навечно! Навсегда! Надо же придумать, соревнования по спортивному литрболу! Пошел вон, придурок!
Иду к Косте, Шеставин пьет чай за столом в капонире у кунга.
– Вопрос у меня к тебе, – начинаю я.
– Забей, Лис, и пей чай, – перебивает взводный, – а то, что на выезда не возьмут – хрен с ним, деньги те же, а риска меньше. Водку-то привезли?
– Да, привезли, – говорю ему и сажусь рядом.
Он прав. Он действительно прав, но есть одно маленькое «НО». Как смотреть в глаза пацанам, вот это главное, а остальное – херня на постном масле.
– Не гони, – продолжает Костя, – посидишь на телефоне пару дней и все будет хорошо.
Утро началось с комедии. Я сидел под масксетью у телефона и ждал звонка от «Заезда 08», то есть от ЦБУ, курил, и гонял чай.
– Доктор!!! Доктор!!!! – орет НИС.
Я молчу. Парни выглядывают из палатки с любопытством, ожидая продолжения.