Бесконечное лето: Эксперимент
Шрифт:
Мысленно отдаю Мику необходимые указания, после чего стартую „Одинокую птицу“. На припеве Алиса начинает подпевать, что удивляет: она же не должна помнить эту песню. Или должна? Или она попала в лагерь не так давно?
Одинокая птица,
Ты летаешь высоко,
И лишь безумец
Был способен так влюбиться,
За тобою
За тобою вслед подняться,
Чтобы вместе с тобой
Разбиться
С тобою вместе…
Вот только мы не разобьемся. Не можем. Нет у нас такого права. Я оглядываю поле боя. Девчонки держатся молодцом, но уже явно устали, хотя и счастливы до невозможности. Пора заканчивать, пожалуй. Не сразу, но постепенно.
— Дорогие друзья, — обращаюсь я в микрофон. — Спасибо за вашу поддержку и высокую оценку нашего скромного таланта. Но время уже, в общем, позднее, да и мы, собственно, слегка выдохлись. Поэтому есть мнение, что пора закругляться.
Аудитория не согласна с такой постановкой вопроса и высказывается в том смысле, что время детское, и вообще — требуют продолжение банкета. По крайней мере, именно такой смысл я извлекаю из общего рева, криков и прочего „давай еще!“
Извиняющееся качая головой, отступаю вглубь сцены и отворачиваюсь. Толпа начинает скандировать „бис! бис! бис!“ Вот, правильный подход. Другое же дело совсем!
„Родина“ — транслирую девчонкам. Отличный вариант в этом случае, кстати.
На просторах небесной страны нас встречает могильный покой.
Мы пытались увидеть рассвет к восходящему солнцу спиной,
Ожидая, пока не сгниёт между нами железная дверь,
Но мы с тобой, это наша весна! Наша родина — СССР!
Пустота разведёт, словно пыль, отголоски от наших теней,
Нашей жизни не будет конца — мы забыли, что знали о ней.
И огонь, порождающий мир, будет рваться как раненный зверь,
Но мы с тобой, это наша весна! Наша родина — СССР!
И неправильно думать, что есть чьим-то богом обещанный рай.
Сон и смерть, пустота и покой. Наше солнце, гори — не сгорай!
И не важно,
Мы с тобой, это наша весна! Наша родина — СССР!
И мы знали, что можно уйти, но забыли дорогу домой
Путь на родину — это война. Каждый шаг — это выигранный бой.
Если ты не умеешь понять, то попробуй, хотя бы, поверь:
Мы живые пока мы идём, наша родина — СССР!
Наша родина — СССР!
— Помните свою родину, друзья… — на выдохе посоветовал я, роняя руки со струн. Чего-то я уже совсем утомился. Наверно, и правда пора заканчивать. А чем заканчивать-то, кстати? Я вроде больше ничего не планировал петь. Увлекся понятно чем, замотался известно где, и в результате даже не подумал над гвоздем программы. Вот этой, предыдущей можно было бы закончить, но это все не то, не совсем то… Не проймет. Народ не одобрит такого конца.
А народу, кстати, нравилось. Народ, говоря по-простому, перся как слон. Музыка качала, свет мерцал, красивые девчонки прыгали на сцене. Худой, смуглый парень умело кривлялся с гитарой. Атмосфера радости, счастья, готовности жить и менять этот мир…
Я думал.
Секунду.
„Вопрос личного выбора и ответственности. Разве тебе нравится нынешний мир, то, чем он стал в последнее время?“
Две.
Всеобщее счастье? И зачем? Да просто счастливые люди лучше работают.
Три.
Мне не нравится то направление, куда в итоге свернула наша цивилизация. Нищета и несправедливость, распад и зло, подлость и цинизм — везде и повсюду. Был бы я религиозен, решил бы, что последние дни наступают.
„Это не совсем конец света. Но отсюда его уже видно“.
На лагерь упала полная тишина. Даже сверчки замолкли.
А на чем должен стоять любой мир? Да ведь на дружбе и любви, остолопина!
— В последнее время я слышал много странных вещей, — сказал я в зал. — О том, что счастье — это заработать побольше денег. Что счастье — это накупить больше барахла себе в шкаф. Что счастье — это не друзья и родные, а карьера и счет в банке. Нас постоянно пробуют на прочность. На наличие мозгов. Нам предлагают отступить. Нас убеждают сдаться, говоря, что все, что не касается шмоток и кошельков — ерунда, что все потеряно, что битва проиграна, и что поднять руки вверх — самое разумное решение.