Бессы
Шрифт:
Мишка разлил молоко в три рюмки, после чего они с Факером и Фёдором быстро выпили.
Гусь уже мирно храпел, свернувшись под столом калачиком.
«Может, на диван его бросим?» - спросил Факер с некоторым сочувствием.
Живое существо, всё же.
«Не стоит его беспокоить. Он заслужил покой», - ответил Мишка.
***
Они вышли.
Было холодно, но снег стих, ветер слегка разогнал тучи и с неба полился жидкий
«Тут недалеко – через две улицы. Заодно и проветримся», - сказал Мишка.
Они двинулись вслед за ним. Шли молча, не считая редких попыток Толика сально шутить: на бухло их конкретно нагребло.
Факер взглянул на небо. Оно было пугающе чёрным и большим. На душе у него заскребло, на секунду его охватил ужас перспективы провалиться в эту бездну.
Он оторвал взгляд от чёрного мрака, и уставился перед собой, полез в карман куртки за сигаретами, но понял, что забыл их в доме. Спрашивать курить у Толика ломало – тот только заткнулся, и теперь Факер пытался погрузиться в тишину и втыкнуть в спину идущего перед ним Мишки, словно в спасительный маяк среди бушующего океана, чтобы абстрагироваться от давящего на него сверху вселенского ужаса бескрайнего космоса, вслушиваясь, как скрипит у них под ногами снег.
Когда он уже погрузился в нирвану, Мишка резко застыл на месте. Факер едва успел тормознуть, чтобы не врезаться в него, но это его не спасло: у габаритного Толика с реакцией было похуже, и он на скорости влетел в товарища, а тот, в свою очередь – в их проводника, после чего все трое оказались в сугробе.
Снег приятно освежил, и Факер начал приходить в себя, возвращаясь в прекрасную русскую зиму, пахнущую выпитым им алкоголем и собачей мочой.
Он поднял голову, обнаружив, что приземлились они перед здоровенным магазином, построенным с классическим советским размахом. За затемненными окнами тускло желтел свет. Туда-сюда сновали молодые и пьяные ребята – преимущественно пацаны да немногочисленные тёлки, хохочущие и громко говорящие на примитивном местечковом сленге.
Они несли из магазина бухло и сигареты, чтобы не переплачивать: вниз по улице – в нескольких десятках метров, находился клуб, возле которого темнели пятна пьющих и курящих людей.
«Нам что-то нужно?» - спросил Мишка, поднимаясь и отряхиваясь от снега.
«Купим внутри», - резко ответил Факер – местная публика его напрягала.
«А ты кого хотел увидеть?» - спросил, будто читая его мысли, Толик.
Они быстро пошли к клубу.
***
Оглядываясь всего на несколько лет назад, Факер видел там совершенно другого человека. Всё переменилось кардинальным образом. Он не просто стал иным, он бы просто-напросто не общался с собой прежним, ибо говорить этим людям было не о чем.
Да и не был он человеком в его нынешнем понимании, ведь человеком не рождаются, а становятся.
И, в общем-то, не факт, что Факер им стал.
Но, суть была даже не в нём, а в мире, стремительно летящем куда-то вперёд, трансформируемом и меняющемся, но остающемся одинаковым в своей гнилой сути.
Эти воспоминания не были ностальгическими.
Скорее
Может быть – куда хуже.
Святая вера в то, что если он начал выдавливать из себя по капле врага, и старался жить не по лжи, вдохновляла его и оправдывала некоторые не самые правильные, не всегда законные, может быть, даже аморальные поступки.
Когда они подошли к клубу, картины из прошлого снова начали всплывать в его нетрезвом мозгу.
Факер был совершенно не настроен углубляться в пьяный психоанализ, в попытках установить связь поколений между ним, как он считал – свободным человеком, и этими черными тенями укутанных в толстые зимние одежды люмпенов.
Он не испытывал к ним никакого презрения, свято веруя, что к народу нужно прислушиваться, но не следовать за ним.
Правда, глядя каждый раз на таких, как эти ребята – малограмотных, пьющих еще засветло, и в будни и в праздники, счастливых тем, что есть, - энергичных и живых, - в глубине души он чувствовал горькое разочарование от осознания того, что они не хотят вырываться из нынешней матрицы, построенной для них государством. Они будут всегда недовольны – ругать власть, олигархов, жуликов и воров, - но мало кто решится выплеснуть эту желчь, это острое неудовлетворённое гниющее недовольство, взорвать его в протест – митинг, забастовку, кровавое огненное восстание с сожжением государственной администрации и захватом почтамта и станции пригородной электрички.
Глава 2.
***
Сначала внезапные приступы агрессии даже не настораживают.
Мало ли…
Искать приключения на свою задницу, предварительно напившись – вполне тривиальное времяпрепровождение для нормального пацана. Даже если в итоге бить будут тебя.
В этом нет ничего такого.
Ничего страшного.
Как минимум до того момента, когда ты впервые начинаешь задумываться о том, что у всего этого есть смысл.
Перебрав в пабе, ты всё так же лезешь бить лицо молоденькому гламурному мальчику при деньгах и милой девушке. Он, к тому же, легче тебя килограммов на тридцать, что делает тебя безусловным фаворитом драки. Как бы сильно ты не надрался. Да и пивное пузо в данной ситуации выглядит скорее твоим преимуществом. Чисто визуально ты прикидываешь, что вырубишь парнишку с одного удара. Лучше бить в подбородок. Или, как учил Майк Тайсон, джебом – в нос, чтобы наверняка вогнать хрящи и прочее дерьмо в мозг.
Только вот, избивая мальчика, перед тем как быстро свалить от охраны и ментов – на всё про всё у тебя от силы две минуты, - ты уже чётко знаешь, почему ты это делаешь, и что тобой движет.
Находясь в состоянии пьяной эйфории, ты не придаешь внезапному прозрению значения, списывая всё на кураж.
Тебе кажется, что так и должно быть.
Позже, проснувшись с похмелья ближе к обеду, проблевавшись, попив соленой минеральной водицы и прибив несколько банок, ты вдруг начинаешь понимать, что вчерашний срыв был вовсе не дебошем пьяного быка, как может показаться на первый взгляд, а самым настоящим актом гражданского протеста.