Без чувств

Джокер Ольга

Мир вскидывает взгляд, отвлекаясь. Замирает. Смотрит прямо на меня из-за металлических прутьев ринга.

Шумно втянув носом воздух, перебирает ногами. Ноздри расширены. В зрачках полыхает огонь. Наш зрительный контакт длится буквально пару секунд, но этого с лихвой хватает, чтобы пропустить мощный удар.

Я вскрикиваю, когда голова Ратмира неестественно дёргается, а изо рта вылетает струйка крови. Следом за этим ударом сыпется порция других — не менее сильных и убийственных.

Меня ломает от боли, потому что я пропускаю её через

себя — всю до единой капли. Тело трясёт, я хнычу от безысходности.

Толпа же довольно гудит и скандирует.

Глава 20

***

Кажется, я единственная в зале реагирующая на серию ударов со слезами на глазах. Мне невыносимо... Просто адски больно. Хочется попросить рефери немедленно прекратить этот кошмар.

Не понимаю: какое тут может быть удовольствие?

Я сжимаю пальцы в кулаки и едва шевелю губами.

Мир собирается с духом, но катастрофически медленно. Он дезориентирован, а на счету каждая секунда.

Как только Авдеев начинает давать достойный отпор сопернику и я убеждаюсь в том, что он жив, — возвращаюсь к стойке и хватаюсь за сумку.

Боже.

Не смотрела бои и раньше — не стоило начинать и сейчас.

В голове настойчиво крутится мысль, что произошедшее было по моей вине. Это я сбила Ратмира с настроя. Сначала встречей за стойкой, потом словами в запретной комнате. И, наконец, добила, когда появилась у ринга.

Шансы на победу растаяли и теперь практически равны нулю.

— Как думаешь, сильно ему досталось? — спрашиваю Арину, стараясь придать голосу больше беспечности.

Девушка оглядывается и пожимает плечами. Сразу же понимает, о ком я.

— Переломов вроде бы нет. Раны зашьют, а вот сотряс точно нужно будет пролечить. Не смертельно. Отлежится, пропьет болеутоляющие и седативные препараты. Всё будет хорошо. Разве впервые?

Я киваю, будто что-то понимаю… Это Арина работает в клубе более пяти лет, её ничем не удивить. Для меня же всё в диковинку.

Тем временем мобильный телефон в сумке вовсю разрывается.

«Пока ты приедешь — я умру от скуки, Даш…» — читаю сообщение Яны.

«Солнце, Олег волнуется, что опаздываешь. Ты же обещала», — приходит от мамы.

Самое страшное, что вижу, — это пропущенный звонок от Авдеева-старшего, на который я меньше всего на свете хочу отвечать.

— Мой бывший довольно долго был бойцом ММА, — вдруг делится сокровенным Арина. — Я приловчилась лечить его дома с помощью примочек, мазей и проверенного курса таблеток. Проходила буквально неделя — и он опять рвался в бой.

— Не подскажешь, чем именно лечила?

Коллега вроде как оттаивает. Пишет на листике название препаратов и живо комментирует.

Бой заканчивается проигрышем Ратмира, что вовсе неудивительно. Я узнаю об этом от третьих лиц, переодеваясь в подсобке в нарядную одежду и не рискуя лично подойти к Авдееву, потому что просто-напросто

боюсь нарваться на грубость. Не сказать, что убегаю, но, когда над ним собираются медики, быстро выхожу на улицу.

Погода дождливая и ветреная. Я кутаюсь в плащ и перебегаю через дорогу, чтобы перед тем, как уехать за город, попасть в аптеку и купить лекарства. Не пригодятся — и ладно, но отчего-то кажется, что Мир не озаботится лечением.

По трассе мчу максимально быстро. Дядя Олег звонит повторно, но я отбиваю вызов.

Пишу в сообщении, что уже в пути. Мамин любовник читает и больше не отвлекает меня от дороги.

Тупой и дурацкий день.

Я откидываюсь на спинку сиденья и тру пальцами переносицу. Езда за рулём расслабляет, водить я не боюсь. Напротив. Чувствую себя комфортно и уверенно, потому что хорошо помню, как бывает на контрасте: поездки на метро, сомнительные личности вокруг, давки и пересадки…

Что может быть лучше, чем ехать наедине с собой, включив обогрев и слушая любимую музыку?

У ворот особняка Авдеевых припарковано множество автомобилей. Повод значимый — Ольга Игоревна открыла собственный свадебный салон в центре города.

Днём состоялось торжественное мероприятие, а вечером, в кругу друзей и близких, семья решила отметить ещё раз.

— Ну наконец-то! — всплескивает руками Яна, как только я открываю входную дверь и стряхиваю капли дождя с плаща. — Я уже решила, что ты меня кинула, зай.

Подруга суетится, предлагая алкоголь и закуски буквально с порога. Я дала слово, что приеду с ночёвкой, поэтому без раздумий принимаю бокал холодного игристого вина и залпом выпиваю почти половину, чтобы унять стресс.

Олег Вячеславович стоит в компании супруги в противоположном конце зала. Мажет по мне быстрым взглядом. Едва уловимо, но удовлетворённо кивает.

— Меня тут чуть не засватали, — недовольно фыркает подруга. — Знакомили с каким-то нудным ботаном — сыном нефтяника. Расписывали в красках, какой перспективный и умный мальчик, а я смотрела на него и понимала, что он и девушку-то голой ни разу не видел... Уф, с трудом отделалась.

Яна совсем неприкрыто указывает рукой на скромного парня у стола с закусками. Сын нефтяника высокий и худой. В костюме и очках с чёрной оправой. На пару лет старше нас. Вполне симпатичный и милый — можно было бы познакомиться и узнать его поближе, но раз подруге категорически не нравится, то кто я такая, чтобы переубеждать?

— Не захочешь — не засватают. По-моему, твои родители точно не из тех, что будут заставлять силой.

Подруга кривит лицо.

— Силой нет, но и прямые намёки ужасно раздражают. Зато теперь ясно, для чего я здесь понадобилась.

Сделав очередной глоток игристого вина, грею его во рту и только после этого глотаю.

Мне до безумия хочется так же свободно делиться с Янкой своими переживаниями и волнениями, не накапливая их в себе. Они у меня есть. Много. Но я не могу. Иначе это конец всему.