Без матерьяльной основы

Ни хрена не получается.

Если достать из-под кровати пишущую машинку «Башкирия», получается плакать и писать о чем-нибудь навзрыд. И больше ни хрена не получается. Потому что «Башкирия» — тяжеленный такой гроб казенного цвета, кривой, но кривой не эргономичной кривизной натурального киборда, а что ли руки не оттуда росли.

Просыпаюсь, потому что просыпаешься ты, потому что трамвай в четыре утра не виден (невидим?) — только звенит посуда и хочется курить. Пока не открыл глаза мерещится запах тумана и этой фигни, которой шпалы пропитывают: утром все поезда подолгу стоят на невнятной станции с навсегда выкрашенным охрой кирпичным забором и бесполезным — все равно не вспомнить — именем.

Я не помню, как тебя зовут. Этот мудак в спортивных штанах когда-нибудь спит? Сейчас опять попросит закурить и заведет свое «жиды, блядь, Россию продали», а я не помню как тебя зовут.

Открыть наконец глаза: в лабиринте

трещин на потолке живут чудища — твои чудища. Зря ты сердишься: «Ну вот же, вот клыки, а там лапа, когтистая, видишь, как буква шин, а когда сквозняк и паутина там, ее не видно, а тень шевелится,» — ну не вижу я. Но верю — не злись — помню: в лабиринте трещин на потолке всегда живут чудища. Просто они потом уходят. Я своего встречал: рисует головоломки для Мурзилки «Кто спрятался в лесу», пиво пьет, знаешь, на Вятской на углу пивнушка — три столика всего, а их там прилично собирается и каждый — один. Cовсем как люди, только тень от паутины. Особенно, осенью. Иногда наши взгляды встречаются — и он, чуть помедлив, кивает мне, неуверенно, похоже, на всякий случай. Кажется, он не помнит, как меня зовут.

В окно,где утро цвета цинка,ты отвернешься, не спеша, —вдоль позвоночника ложбинка.Словно вдоль финского ножа.Цепную жизнь пройдя наполовину,пёс перегрыз, как пуповину, цепь.Он понял цель.И окунулся в степь,влача себя по сумраку равнины…C тех пор ты спишь тревожнее и реже.С тех пор тоска под ложечкой сосёт…всё слышишь в темноте железный скрежет —твой пёс,как пуповину,цепь грызёт. Здесь хаты выбелены в известь.И посещает нас в ночиразъединяющая близость.И птица поздняя кричито том, что с высоты не счестьтаких же горестных историй.И птица ранняя ей вторит… «За что нам голос дан?! Бог весть…»Заблудишься в ясном небесном лесу.И пристальной женщины имя забудешь.Но будешь для небасоринкой в глазу.И больше никем ты для неба не будешь.Набрякнешь грозой на краю тишины…Помянут, как звали…И счастливы будутпод пристальным небом просторной страны,где кроме тебяникого не забудут. Пробираясь окольною речью,где слова до озноба близки,постигаю тоску человечьюс точки зрения волчьей тоски.Постигаю осознанность боли…В этом доме не жгут огня…А дремучая память о волеволей к песненастигламеня.Не пишу тебе уже год почти,потому что тошнит от словесной мути,потому что с утра здесь идут дожди,а вечером — дразнит gloria mundi,и спокойно,как стиранное белье,выжимает душу общественный транспорт,и каждое утро — дождь льет,по крышам выстукивая…«Sic tran sit…» У этого лета какой-то в мозгу перекос —как бритвы отточены крылья июльских стрекоз.Запомнил твое, обращенное к небу, лицо —стрекозы мелькнули у горла —и дело с концом.Разумнее в книги уткнуться, полоть огороди, под ноги глядя, в эпохе нащупывать брод.Но линии левой ладони замкнулись в кольцо.Запомни меня —я к тебе запрокинул лицо. Как лица в профиль, как липы вровеньс последней птицей скупых окраин,стеклом трельяжа твой бред утроен —и крайний справа смертельно ранен.А крайний слева любим,но —

слепо.А тот, что — между, бывает разным.Трех яблок тайну хранил ты с лета.А завтра праздник.А завтра — праздник.Твой дом обернут сентябрем,как будто астра — целлофаном.И желтый дождь,как желтый бром,грохочет жестью водостока —наощупь найденный мотив,как родинка под сарафаном,неизлечим.И так жестокополя острижены под тиф. Когда разветвленностью стылых небествой лес обозначил начало зимы,я понял ясно,что этот лесустроен так же, как мы,что в переплетении черных ветвейзапуталась вдрызгсновиденная синь,что мыне слияние темных кровей,а — небов силках облетевших осин.И снова подступали берега —пологий левыйи высокий правый.То в город билась темная строка, то в горькие некошенные травы…И сновакропотливый снегопад,работой черной не пренебрегая,настойчиво,который год подряд,стирал различья между берегами. Сквозь годымеж словом и небомбредешь,не сыскавши угла.А жизникак будто и не было.И будто бывсе жебыла.Рвала удила,ревновала,не веря влюбленным глазам,к бесстрашию перед провалом,к магнитным твоим словесам,таким непохожим на правдуи все жедалеким от лжи.Как будто готова оправа —осталось лишь камень вложитьи камень отравой наполнить,и перстень Изоре отдать…Проститься.И больше не вспомнить.Заказа на Реквием ждать.И друга найти в поколеньи,чтоб старый сюжет повторить, который в таком отдаленьиот жизни,что мог и не быть,а мог…Но родная словесность,как ни был бы счастлив улов —такая нелепая местность,где сроду не сыщешь углов.А жизнь между небом и словомтем, может быть, и хороша,что без материальной основыздесь произрастает душа —никчемное, в общем, растенье,сорняк на случайной межемеж словом и небом,меж теньюи светом,ненужным уже. За что намнаш пожизненный пейзаж,где птицы поднимаются над садом?Пустого неба просит карандаш —но птицы поднимаются над садом.Уснем — и снится крон сквозной каркаси тех же птиц все тот же взлет надсадный.Умрем.И души, покидая нас,как стая птиц, поднимутся над садом.

Рембрандт «Святое семейство»

Спокойны сумерки картины.Спит мальчик в люльке на полу. …прозрачно, словно паутина, светились ангелы в углу…И вечер тянется так длинно,как ветер тянется к крылу. …тревожно, словно паутина, светились ангелы в углу…