Без права на развод
Шрифт:
Закипаю. Сжимаю пальцы в кулак, представляя, что шею мужа обхватываю. Разве так можно себя вести? Как у него наглости хватает?
Рвано выдыхаю. Игнорирую Рому. Лучше не взрываться раньше времени. Я направляюсь к дочке, прощаюсь с ней.
Оставляю чёткие инструкции для мужа, что можно или нельзя делать. Злюсь на него, но Кира не должна страдать.
— Ты не останешься? — уточняет муж расстроенно. — Я думал, что мы проведём вечер вместе. Как семья.
— Ты ещё не понял? Ром,
— Юль…
— Оставь свою ложь для другой. Я сыта по горло. Кирусь, я пошла!
Разворачиваюсь к двери, дочь мне что-то кричит из гостиной. Слишком занята, чтобы попрощаться.
Часто дышу, загоняя слёзы обратно. Накрывает внезапно, а я не хочу казаться слабой перед мужем.
Семьи нет. У меня больше нет семьи.
Только я и Кира.
С разводом я не только мужа теряю. Свекровь, пусть и бесцеремонную. И родственников Ромы. И… Всех.
Я дёргаюсь, когда крупные ладони ложатся на мой живот. Жгут, тянут обратно. Муж прижимается ко мне со спины, не отпуская.
— Не уходи, Юляш, — просит, прижавшись губами к моему затылку. — Останься, ладно? Один шанс. Всё, чего я прошу. Возможно, я не заслуживаю его. Но дай.
— Мы уже это обсуждали. Это…
— Ты права. Ясно? Ты права. Да, я тебе изменил, Юль. Ты же это хотела услышать? Я изменщик и мерзавец. Но я всё ещё люблю тебя.
Глава 26. Рома
Юля замирает в моих руках. В холодную статую превращается. Не двигается. А я сильнее прижимаю к себе девушку.
Будто иначе она ускользнёт.
Идиот.
Признание вырывается легче, чем я подозревал. Как на смертном одре, блин.
Только о покойниках хорошо принято.
А жена вряд ли что-то хорошее мне скажет.
— Я поняла, — шипит тихо. — Спасибо за правду. А теперь пусти меня, Ром.
— Нет, — в доказательство сильнее вжимаюсь. — Давай поговорим?
— А дальше что? Закроем глаза и будем прекрасной семьёй? Так не получится.
— А дальше мы что-то придумаем. Я придумаю.
Несу откровенный бред. Понимаю это. Просто пытаюсь заболтать Юлю, чтобы сейчас она никуда не ушла.
Что будет потом — пока не заглядывал далеко. Мне главное удержать девушку. Сейчас. На ночь, на час.
Не думал, что можно так подыхать просто от того, что один дома ночуешь. И вроде так часто получалось.
Переезд, командировки, тренинги. Но тогда обстоятельства так складывались, не было выбора. А сейчас…
Совсем по-другому.
Пусто. Тихо.
Хреново.
Догадывался, что без семьи паршиво будет. Но не представлял, что настолько.
— Рома, отпусти, — шепчет сорвано. — Хватит. Чего ты от меня хочешь?
— Чтобы ты вернулась, —
— Ты серьёзно?! Ты сам признался в изменах. А до этого врал мне в лицо! Пытался меня дурой выставить, которая придумала себе. Как там? Чушь? Бред?
— Потому что бред. То, что ты говорила. Измена была.
Слова наждачкой горло дерут. Я ненавижу признаваться в ошибках. Особенно в таких.
Лучше бы в гроб утянул тот факт, как сильно я облажался. И ведь вначале был уверен, что всё хорошо закончится. Выпутался.
Никаких следов, доказательств. Можно жить как раньше, отметая лишние мысли. А вот как лупануло. Прилетело в неожиданный момент.
— Измена была, — продолжаю, выталкивая из себя слова. — Одна. Ты в другом обвиняла, Юль. Я не изменял направо и налево, как ты там говорила.
— Да?! — вертится в моих руках, разворачивается. — Один раз? Случайно споткнулся и на другой девушке оказался? А потом бегом домой вернулся?
— Юль…
— Как там было? По пьяни? Перепутал в темноте? Тебя опоили? Соблазнили? Подставили? Ну, что?!
Вскрикивает, часто моргает. Синеву её глаз заволакивает слезами. Юля смотрит прямо на меня, не прячется.
Позволяет увидеть и прочувствовать всю боль, что я ей причинил. Ненависть, которую заслужил.
— Прости меня, Юль. Прости.
Мои извинения ей до одного места. И мне легче тоже не становится. Но что ещё сказать я не знаю.
Как вообще выпутаться из этого болота, в которое сам себя загнал. Что можно сказать в такой ситуации.
Чуйка молчит. Умение болтать отказывает.
— Прощаю, — хмыкает. — Прощаю. Живи как хочешь, Алимбаев. Просто без меня. Я не собираюсь жить с мужчиной, который не может удержать своего дружка в штанах. Муж-потаскун мне не нужен. Гуляй по своим любовницам после развода.
— Я об этом и говорю, Юль. Не было вороха любовниц. Одна ошибка. Чудовищная, знаю. Но…
— Правда? То есть как перчатки ты их не меняешь? Не надоедает с одной видеться?
— Нет!
Что-то царапает сознание, знакомые фразы. Но не могу понять, что в них не так. Встряхиваю головой, стараюсь собраться.
Чувствую себя школьником, которого с сигаретой за гаражами поймали. Мои оправдания — такие же детские.
Юле вряд ли станет легче от убеждений, что была лишь одна связь на стороне. Десяток или одна — измена есть измена.
Но и я не собираюсь просто так отступать.
— Останься, — прошу, сжимая её плечи. — Не убегай сейчас. Давай всё спокойно обсудим. Ты же меня любишь, Юль. Иначе ничего бы не чувствовала.
Злость это тоже хорошо. Ненависть. Пусть что угодно чувствует, это уже показатель. А дальше мы что-то придумаем.