Без права на слабость
Шрифт:
– Посмеялись и хватит. Дай сюда мобильный. Живо!
– Держи карман шире.
Отшатнувшись к пассажирской двери, пытаюсь разблокировать телефон. Сдерживать-то меня больше нечем, да и всплеск адреналина начисто стирает чувство страха. Жаль не обезболивает. Неожиданный удар локтем в солнечное сплетение заставляет меня согнуться пополам, дабы уже по своей вине ощутимо приложиться лицом о торпеду.
– Обалдеть ты жжёшь, Лера-холера, – коротко присвистывает Беда, зашвыривая мою мотороллу на заднее сидение. – А теперь сиди смирно. В следующий раз церемониться не буду.
Мог бы
Вскоре, очевидно устав от моих хрипов, он включает магнитолу и салон заполняет агрессивная, частично приправленная матом музыка, которую папа презрительно называет русский рок:
«…В багажнике свернулось тело в позе эмбриона,
В салоне акушеры с лопатами и ломом…»
Остаётся тихо поскуливать, отождествляя себя с обречённым героем из песни. Ну спасибо тебе, Сергей, даже репертуар продумал, сволочь такая.
«В городе, где нет метро, по утрам холодеет моё нутро,
По глазам быстро мимо мелькают дни…
Запомни меня молодым, запомни меня живым»*
*слова из песни «Живым» группы 25/17
Game over
Прямая лента загородной трассы сглаживает недостаток водительского опыта, и Беда выжимает из своей Ауди предельную скорость, унося нас в пугающую неизвестность. Я угрюмо разглядываю мятые ромашки, представляя их плывущими по глади какого-нибудь озера, пока его обитатели медленно объедают моё распухшее тело. Подобный исход кажется настолько естественным и неизбежным, что лёгкие плотно заполняет запах тины, вырываясь на выдохе сдавленными всхлипами.
Папочка, прости за то, что не оправдала твоих надежд. Прощай мамуль. Надеюсь, твой талант ещё оценят по достоинству. Знай, ты у меня самая лучшая, и я больше ни капельки не обижаюсь. Ты, главное, вспоминай свою глупую дочь, моя неуловимая колибри.
На этой скорбной ноте я обнимаю себя за плечи, готовая поддаться сиюминутной истерике.
– Не вздумай реветь, – предупреждает Беда, резко выруливая на просёлочную дорогу.
– Так отпусти, – морщусь, потирая ушибленный о дверцу локоть. Должно быть, в салоне достаточно жарко, потому что он снял с себя куртку, оставшись в полосатой футболке, да меня всю колотит от одного вида его татуированных рук.
Он раздражённо передёргивает плечами, но оставляет предложение без внимания, впрочем, на сострадание надеяться не приходится.
– Мы что, реально едем к озеру?
Мой напуганный шёпот поглощает громкий припев, а повторить вопрос не представляется возможным. Язык немеет как чужой, я снова концентрируюсь на ромашках, лишь бы не видеть поблескивающую за окном гладь воды.
Виктора сожгли, меня, скорее всего, утопят. Хотела встречи – пожалуйста. Мечты сбываются.
–
Кажется, сердце сейчас разорвётся. Хриплый голос звучит на удивление мягко, но почему-то от этого становится ещё страшнее. Он ведь не на прогулку меня вывез, к чему любезности?
Не глядя, нащупываю дверную ручку, открываю. Светло-серые глаза внимательно наблюдают за мной, считывают намерение кинуться наутёк. Не знаю как, но я это понимаю, точно так же, как он сейчас читает мои мысли.
«Была не была» – подбираюсь в ответ на демонстративно-предостерегающий хруст его шейных позвонков. И это во мне говорит не смелость, не упрямство, а безысходность.
Беда снисходительно улыбается, качая головой – «зря…»
«Я всё-таки рискну» – срываюсь в обратную сторону – подальше от графитно чёрной Ауди к густому подлеску. Каблуки увязают в рыхлой почве, высокие травы оплетают щиколотки. Быстро не получится, но ужас толкает вперёд так, что пятки горят.
За спиной слышится жалобный стон металла, как если бы он перемахнул через капот. Проверять неохота – обернусь, и страх парализует. Огибаю раскидистый шиповник, прислушиваясь к шороху травы позади. Ничего. Слышно только грохот загнанного сердца. Деревья совсем близко, высокие, окружённые порослями молодняка. Мне бы оторваться, а там есть шанс затаиться, долго я такой темп всё равно не выдержу. И как в доказательство едва не падаю, запнувшись о корягу.
– Game over, – тяжёлая пятерня впечатывает меня в ствол смоковницы. Лёгкие горят, лопатка ноет под давлением чужой руки, ноги подкашиваются. Полная и безоговорочная капитуляция, подписанная его тихим: – Ты проиграла. Раздевайся.
Беда отступает ровно на шаг, позволяя мне обернуться и нервно закусить губу, глядя на его циничную едва заметную ухмылку.
– Ты рехнулся?
– У тебя нет выбора. Делай, что говорю и будешь свободна.
– Да катись ты к чёрту! Ай-й... – вскрикиваю под жалобный треск куртки. Рванув кашемировую ткань вниз, он опускает меня на колени.
– Обязательно, только сперва возьму, что мне нужно, – сильные пальцы, зарывшись в волосы на затылке, фиксируют моё лицо на уровне его ширинки. – Лучше бы ты сразу согласилась выслать мне ту фотку. Теперь время поджимает, так что не жди нежностей. Либо ты шустро раздеваешься и позируешь так, чтобы меня это впечатлило, либо работаешь ртом. Тоже на камеру. Что скажешь, шоу или леденец?
На секунду мне кажется, что это не более чем изощрённая шутка, но Беда остаётся серьёзным. Уверенно потянув за волосы, он запрокидывает моё лицо вверх. В ледяных глазах горит непреклонная решимость. Мерзавец своего добьётся, без разницы как.
– Ну? Тебе помочь с выбором?
Его вторая рука тянется к пряжке ремня, переключая в моей голове какой-то скрытый тумблер.
– Не нужно, – мотаю головой, начиная воспринимать реальность урывками.
Шелест листвы, сминаемой снятым сарафаном; заминка, перед тем как расстегнуть замок бюстгальтера; его гулкий выдох; ещё одна задержка, более продолжительная, прежде чем стянуть стринги; терпкий запах крапивы; ромашки, ловко вплетаемые в венок мужскими пальцами…