Безбашенный

Сорока Кира

По телу проходит огненная волна вожделения.

– Ох, блин!..

Вскакиваю. Переодеваюсь в спортивку и вылетаю из комнаты.

– Мам, я скоро вернусь! – выкрикиваю, пробегая через гостиную.

– А завтрак?

– Потом.

Прыгнув в тачку, гоню в качалку. Нашёл рядом с домом совсем не пафосное место. Абонемент стоит копейки, и я купил его на свои деньги.

Здороваюсь с завсегдатаями зала. Воткнув в уши наушники, встаю на беговую. Разогреваюсь. Потом прокачиваю грудак.

По приколу тяну штангу, подначивая пауэрлифтера Армана, что он как-то не оправдывает свой статус мастера спорта. Арман навешивает себе ещё блинов. Угораем с ребятами над ним. Атмосфера здесь всегда адекватная.

Через полтора часа я уставший в фарш.

Падаю на маты. Телефон вибрирует – входящий от Костяна.

– Да?

– Аверьянов, прости, что так рано.

– Я не сплю. Что случилось?

В голове опять долбит: «Лиза, Лиза, Лиза».

– Да Вера меня достала. Очень просит твой номер. Хочет поговорить о Лизе.

Резко сажусь.

– Эмм... Скинь мне номер Веры, я сам наберу, – голос просаживается.

– Окей, сейчас пришлю.

– Я так понимаю, с больничного Лиза так и не вышла.

– Я бы сразу позвонил, мы же договорились.

– Ну да...

Костян присылает номер Веры. Простившись с парнями, выхожу из зала и сажусь в тачку. Звоню.

– Алло, – сонно.

– Это Аверьянов. Ты хотела со мной поговорить.

– Да, хотела! – выплёвывает агрессивно. – Где Лиза? Что ты с ней сделал?

– Я?!

– А кто же ещё?! Она пропала! Дома её нет, телефон выключен. Ты единственный, кто близко с ней общался в последнее время. Она уехала с тобой в тот вечер. Где она, Дан?

– Ты бредишь, что ли? Я не знаю. Она же звонила Элине. Сказала, что заболела.

– Да, но после этого телефон снова стал недоступен. Неделю уже! Послушай, Дан... Если ты что-то знаешь, лучше скажи.

– Лечи голову, Вера! – рявкаю я и отключаюсь.

Лиза пропала?

Бл*ть! Как так-то?

Вот тебе и советы Гроза!

«Дай время. Не дави. Терпи...»

Я всё профукал, вашу мать!

***

Визит к Лизиной квартире не приносит результата. Как бы я ни колошматил по двери, за ней тихо.

Тогда я спускаюсь на этаж ниже и звоню в квартиру той старухи. Слышу, как шаркает ногами, подходя к двери, и, видимо, смотрит в глазок.

– Опять ты? Чего надо?

– Я с миром пришёл, – выдёргиваю купюру из бумажника. Подношу к глазку. – Это Вам, если ответите на мои вопросы.

Несколько секунд ничего не происходит, потом щёлкает замок, и дверь приоткрывается ровно настолько, насколько позволяет цепочка. Бабка настороженно прищуривается и смотрит мне в лицо.

– Деньги вперёд, – протягивает руку.

Скривившись, отдаю ей купюру. Ставлю ногу в образовавшуюся

между дверью и косяком щель.

– Лиза не появлялась?

– Я за ней не слежу. Но с того дня, как она уехала с тем мужиком, не видела больше.

– Какая машина у него была? Какая марка?

– Ха! А я знаю? Большая и чёрная. Не разбираюсь я в ваших марках.

Нахожу в интернете фотки разных кроссоверов и джипов.

– Такая? Или, может, такая? – держу экран у лица старухи.

– Вот эта вроде, – тычет пальцем.

Вглядываюсь в фотку. Прадик. Ценник у него – много-много лямов.

– Номер, конечно, не запомнили, – уточняю без всякой надежды.

– Почему это не запомнила? – фыркает Шура. – Я тебе больше скажу: я записываю номера всех машин, которые подъезжают к нашему подъезду.

Старуха-то настоящий Штирлиц, блин.

– Супер! – приободряюсь я. – Диктуйте номер тачки, – готовлюсь записать в блокнот на телефоне.

– Ага, щас! За номер придётся заплатить побольше, или разговор окончен, – демонстративно дёргает дверь, зажимая носок моей кроссовки.

И я бы мог выбить эту долбаную дверь. Запугать эту Шуру до икоты. Даже бабки свои вернуть. Но запаса моей энергии категорически на это не хватает. И запала нет.

Достаю ещё один косарь.

– Мало, – поджимает губы бабка.

Добавляю ещё два, отдаю ей.

– Жди, сейчас принесу, – шаркая, уходит вглубь квартиры, из которой пахнет помойкой.

Вернувшись, протягивает мне клочок бумаги.

«О 777 ОО».

Номер, конечно, блатной.

– Всё? – нетерпеливо спрашивает Шура.

– Пока да.

Убираю ногу, позволяя ей закрыть дверь, и выхожу на улицу. Вбиваю номер в поиск по базам данных владельцев авто. Пробую платные проги. Но всё, что находится в сети – это история машины. Год выпуска, из какого автосалона и когда куплена.

Надо подключать пацанов.

Создаю в вотсапе общий чат на Гроза, Макса и Дамира. Пишу сообщение.

«Братцы, помогите. Нужно узнать, чья машинка».

Следом отправляю номер.

Все трое появляются в сети. Начинают печатать. Первым приходит сообщение от Гроза.

Егор: Какие-то проблемы, Дан?

Я: Лиза пропала. Села в тачку с этим номером неделю назад.

Егор: Ясно. Жди.

Макс: Я могу к отцу обратиться. У него связи в ГАИ есть.

Дамир: Я сейчас брату номерок скину. Может, через него быстрее.

Егор: Не надо, я уже всё пробил.

Я: Чья тачка?

Егор: Фридман Д.Р.

Ну конечно... Бл*ть! Вот это я дебил!

Конечно, это Фридман её увёз. Ильдар же говорил, что он к ней подкатывает.

Неделя, вашу мать! За неделю он мог увезти её в любую точку мира.