Безумная игра

ISBN 978-5-0051-4634-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

– Джонни! Проснись!

Симпатичная блондинка с любопытством разглядывала меня.

– Почему не берёшь телефон?

Я лежал на кровати в небольшой комнатке с полукруглым окном. Какой странный потолок…. Обычно такие конструкции бывают под крышей.

– Где ты был вчера? Я звонила

весь день.

– Не помню.

– Как это? Напился что ли?

– Нет, – растеряно говорю я. – Просто не помню.

Однако какая фигура…. Крутые бёдра, волнующая грудь…. Привлекательное лицо с красивыми выразительными глазами.

– Джонни, – насмешливо смотрит она. – Не валяй дурака…. Ладно. Не хочешь, не говори…. Я тебе не жена.

– А кто? – с интересом спрашиваю. – Любовница?

Женщина непринуждённо смеётся.

– Если люди переспали несколько раз, то это ещё не значит, что они теперь вместе.

– Ну вот, – разочарованно вздохнул. – А я уже надеялся…

– Посмотрим.

Оказывается, я спал прямо в одежде. Потёртые джинсы, синяя толстовка, в меру волосатые ноги. Рядом старые тапочки.

Дверь направо, очевидно, туалет, а за ней ванна. Чёрт! Всё наоборот.

– Джонни! Какой ты нетерпеливый! – восклицает женщина. – Закрой дверь.

– Конечно, дорогая, – смущённо бормочу я.

Пока она принимала ванну, мне удалось неплохо умыться на кухне. Мысли лениво крутились в голове забавным калейдоскопом.

– Джонни! Ты готов?

– Всегда готов!

Женщина улыбается и ритуально сбрасывает махровый халат.

– Ну как?

– Как в первый раз, – совершенно искренне говорю я и, покачнувшись, поднимаю на руки горячее тело.

Порезвились мы неплохо, катались вдоль и поперёк…. Я боялся за кровать, но всё обошлось. Откровенно говоря, нам больше подошли бы надувные маты. Потом мы долго лежали, обнявшись, и говорили о всякой ерунде.

– Ладно, Джонни, мне пора…

Женщина одевается и долго красит пухлые губы в коридоре.

– Увидимся…. Пока.

Дверь захлопнулась, и я приступаю к изучению документов на столике. Личная карточка гражданина Чехии Джонни Кью. Неужели это я?! Однако, зеркальная физиономия подтверждает идентификационное фото. Паспорт Чешской республики с различными штампами пересечения границ. Водительские права. Оказывается, мне тридцать три года и я неплохо говорю по-английски….

Я осторожно подошёл к окну. Узкая улочка с невысокими домами, красные черепичные крыши. Прохожих немного и одеты они довольно легко.

В холодильнике пусто. На кухне никаких признаков пищи…. Если это моя квартира, то почему она выглядит нежилой? Одни вопросы…. Дальнейшие исследования ни к чему не привели, словно помещение снималось всего на сутки.

Я валялся на кровати и бессмысленно

разглядывал потолок, пока не почувствовал первые признаки голода. В портмоне немного денег. Доллары, кроны…. На вешалке висела джинсовая куртка, а внизу спортивные туфли. Находиться здесь дальше просто не было смысла.

Я стоял у дверей модного бара. Красочные огни иллюминации гипнотически сверкали перед глазами, словно новогодняя инсталляция.

– Привет, малыш!

Рядом появилась женщина с зелёными волосами. Чёрный маникюр эффектно выделялся на длинных пальцах. Лёгким движением она прикоснулась к причёске.

– Как тебя зовут?

– Джонни…

– Ты голоден?

– Да.

– Здесь недалеко, – улыбнулась женщина.

– Хочу жареного мяса, – мрачно бормочу я, пытаясь разглядеть интерьер заведения через большую стеклянную витрину.

Женщина небрежно машет рукой.

– Пока, Ромео!

– Меня зовут Джонни, – медленно говорю я, словно пробуя это слово на вкус, и, наконец, решаюсь войти в бар.

Обычное заведение. Небольшая сцена с шестом для танцев, на котором лениво висела худая девица, массивные пластиковые столы под дерево. За высокой стойкой откровенно скучал колоритный бармен.

– Виски!

– На три пальца?

– O my god! – ухмыляется человек в углу.

Он издаёт странные булькающие звуки. С виду типичный клиент: одинокий мужчина средних лет, в меру упитанный, с небольшими залысинами тёмных волос и хитрыми глазками. На столе бутылка красного вина и тарелка с закуской.

– Заткнись, – равнодушно говорит бармен.

Стакан с виски плавно скользит по гладкой поверхности стойки.

– Хочу жареного мяса, – упрямо говорю я.

– Только горячая собака. Здесь не кафе.

Человек в углу глухо смеётся.

– Хорошо, – соглашаюсь. – Только горячую!

Бармен достаёт пластиковый пакет и, развернув его, вытаскивает плоскую булку, в которой торчит красноватый кусок.

Человек снова сдавленно булькает.

– Это собака? – подозрительно спрашиваю.

– Да. Хот-дог.

Бармен небрежно суёт булку в микроволновую печь, и волшебный прибор мягко урчит, поджаривая «собачку».

Жёсткое сидение стула неумолимо оказывает давление на задницу. Вокруг много пустых столиков, однако, там тоже не слишком комфортно – это не мягкая мебель, где можно удобно развалиться с рюмочкой коньяка. Практически спартанские условия. Так и хочется выпрямить спину.

Я пью виски маленькими глотками. В чистом виде – ни льда, ни содовой, если, конечно, не считать хот-дога, которым я закусываю благородный напиток. Это не эстетично, но эффективно, когда ты голоден.