Безумный ездок

Маров Оли

– Я здесь недавно. Ньюкомер. Просто показать фото патрулю? И дадут денег?

– Нет, офис только. Ещё меня. Я видел, они плохой, ты их убить.

Ну, тоже ничего. Лезу с фотиком обратно в пикап. Жанна почти бегом ко второй двери. Участвовать хочет? Мне не жалко.

Снова качусь к покойникам. Наездили дорожку целую, тут и так травы мало… Птеродактилей уже целая толпа, гонять таких "гусей" хворостиной не хочется совсем, делаю несколько выстрелов из трофейного "глока" – интересно же попробовать. Совсем другие ощущения, вроде бы пинается сильнее ПМа, но как-то мягче при этом. Часть пташек снимается, но самые наглые косят лиловым глазом и продолжают портить мои вещдоки внушительными зубастыми клювами. Ну, сами виноваты – целюсь в тушку покрупнее и стреляю двойкой, раз-два. Попадаю, правда, только первым – всему надо

учиться, да. "Птыц" с душераздирающим визгом катапультируется и пытается лететь, и это собратьев впечатляет куда лучше пистолетных бабахов – крыльями захлопали аж пыль поднялась. Подранок кособоко тащится за стаей и тоже удаляется из освещённого фарами пространства. Вопли и хлопанье несколько отдаляются, но совсем не стихают.

Жаннна подходит к трупам, выбирает одного и с наслаждением пинает в бок, вскакивает на соседнего и прыгает несколько раз, аж кровь из дырок брызгает.

– Подожди, стоп, вэйт – ору, фотик показывая. Этак она хуже падальщиков все вещдоки разнесёт. Девушка неохотно отходит, ноздри раздуваются, глаза сверкают, дай саблю – в салат их покрошит, однозначно.

Включаю фотик, просто как есть, снимали же как-то до меня, щёлкаю несколько раз и переключаюсь поглядеть, что вышло. Ну, можно разобрать, хотя рябое всё, надо получше осветить. Листаю машинально дальше – ух, ничего себе порнуха… Эти орлы, оказывается, все забавы свои снимали, причём старательно, снимки чёткие все, не то что мои. Эротических фантазий, правда, не навевает – как-то иначе я эротику представляю. Мерзкое зрелище, зато как доказательство – в самый раз. Таких уродов поубивать – даже в российском суде оправдают… наверное. Переставляю машину, чтоб фары прямо на дохлых тварей светили, и снимаю каждого в фас и в профиль, поворачивая ногой. Правда, у двоих уже ни фаса, ни профиля не осталось почти, ну ничего, по рубашкам опознать можно. Жанна стоит рядом, как кошка над мышиной норой, не отходит. Хоть правда саблю ей давай, да только нет у меня сабли. Зато о фотках не вспоминает, и хорошо, пристанет ведь "сотри не глядя" – по крайней мере, любая знакомая мне девушка так бы потребовала, в самой категорической форме причём. Отбивайся ещё от такой фурии, ага. Так что тихонько вытрясаю флешку из фотика, ставлю запасную, благо есть в футляре, и снимаю ещё раз.

– Всё, пошли, го эвэй нахрен, пусть их птицы жрут.

Стоит, не уходит. Ну, стой, стой. Сажусь в машину, завожу.

– Ты остаёшься?

– Нет, нет – заскакивает в кабину – проехать тут, можно? – и показывает, что, значит, по ним. Мда, в целом одобряю, но – не поддерживаю. Раз-другой поддержишь – так и вообще на шею сядет.

– Нет. Машину жалко. А они уже сдохли.

Морщит нос в огорчении, высовывается в окно и изо всех сил плюёт в сторону трупов. Не удивлюсь, если доплюнула.

Всё, с уродами покончено совсем уже, оно б из психотерапии ещё Марту к ним свозить поплясать, авось и ей полегчает, но пока ей объяснишь, куда да зачем… Да и не обязательно полегчает, очень по-разному люди к этому относятся. Хотя реакция Жанны мне нравится больше. "Труп врага всегда хорошо пахнет"… Но не нюхать же его постоянно? Надо и дальше жить как-то.

Нежданно-негаданно оказался я владельцем аж четырёх машин – хайлюкса вот этого, крузака чёрного и дефа белого, ну и Аяврика я бросать не собираюсь, хоть с ним и сложно иногда – думать надо, где едешь, чтоб точно проехать. Но думать почаще – оно вообще полезно, убеждался уже сколько раз, и сегодня вот тоже. Вовремя подумал и вовремя убрался. И не пора ли убраться отсюда снова? Вряд ли кто ещё пожалует, очень вряд ли – но и вчера вероятность была ничуть не больше, ведь так? Мда, четыре машины, один водитель… Может, Марта умеет, но сегодня с неё точно толку ноль. Загнать все к Аяврику в овражек – можно, хотя не уверен, что влезут. А вот дальше что делать? Даже двумя водителями четыре машины не увести. Сцепки сделать – из чего, как? Здесь даже пары жердей подходящих не найти, кусты не толще пальца, и те кривые… Бросить лишнее, метнуться в населённые места, нанять водителей? Вариант, конечно, оврагов тут хватает, особенно если так загнать, что без хорошей лебёдки не вытащишь… Но это ещё место подходящее найти надо, да и весь хабар перегрузить… А сегодня здесь стоять совсем уж не хочется, и чем дальше – тем больше не хочется. Забиться куда-нибудь в уголок, переночевать, а завтра разбираться.

33.06.22,

Пустынное плоскогорье , север Меридианного хребта.

Остаток ночи прошёл спокойно. Хоть и длинная она тут, но не так уж много осталось после всей беготни и езды по оврагам. В один овраг все машины не влезли, пришлось пикап загнать в кусты, как самый неброский по цвету и с низким силуэтом. Маскировочной сетью бандиты не запаслись, у меня её тоже не было, а ветками закидывать толку нет, они засыхают моментально и больше подчёркивают, чем маскируют. Мешок с оружием переложил к себе, а остальной хабар даже не трогал, в машинах оставил как есть.

Еду не готовили, уроды зажарили окорок малой антилопы, она хоть и "малая", а тянет центнера на полтора, так что мяса хватило, и лепёшки ещё оставались. Расставив машины, я залез в Аяврика, и в привычных условиях отбился до утра. Несмотря на полный впечатлений день, спал без снов, "без задних ног", и даже, похоже, без передних. Только когда начало припекать даже через тент над машиной, пришлось всё же просыпаться. Девушки уже поднялись, Жанна отыскала в трофейных машинах кусок брезента и раскладывала на нём трофейные же шмотки, Марта тоже выползла из оказавшегося на самом солнцепеке крузака, сидела под кустом на трапике. При моём появлении она ощутимо напряглась, и, кажется, с трудом осталась сидеть.

– Гутен морген! – выдал я немногое, что мог по-немецки, помахав ей рукой.

– С добрым утром! – тут же жизнерадостно включилась в разговор Жанна, почти правильно выговаривая слова.

– Салют, Жанна – ответил я ей, и снова повернулся к Марте – Хау ар ю, ис илнесс пасс? – перешёл я на тот пиджин-инглиш, на котором мог связать более-менее внятные фразы.

– Айм файн – вымученно улыбнулась она – анд хау ар ю?

Ну, хоть какие-то слова говорит, уже хорошо, просто чудесно.

– Вандерфул! – вспомнил я ещё одно слово. Откинув заднюю дверь Аяврика, полез умываться. Внутри машины для этого было слишком тесно, и "сантехника" располагалась на заднем свесе. Небольшая подкачка воздуха в водяной бак, краник и сформованная из пластика раковина с трубкой под бампер (если очень хочется, туда можно подставить небольшое ведро, но здесь стесняться некого, трава только рада будет). Прополоскав морду, я решил сварить кофе, благо с ним, в отличие от чая, проблем здесь не было – собираясь в кочевье, я за смешную цену в пять экю приобрёл аж полкило отличного молотого кофе. Газ пока что был, хотя со временем придётся менять плитку на примус – газовые заправки здесь пока не появились.

Жанна перестала перекладывать из одной кучки в другую шмотки и полезла в стоявший в "дефе" короб со жратвой. Хозяйственная какая.

– Марта, иф ю шелл мув, ю… и тут я лажнулся, хотел сказать "скорее поправишься", но вместо этого брякнул "можешь стать лучше". Она буквально подорвалась, ну как солдат-первогодок перед командиром части, и чуть ли не бегом заспешила помогать Жанне.

– Стоп! Ты не обязана. Это не твоя служба – начал я подбирать слова. Слов было мало и все неподходящие. – Расслабься… Тьфу блин! Жанна, ты можешь ей понятно объяснить, что она не служанка и я не господин?

– Я скажу, но она будет тебя… служаться. Она… андер драгс – о, не только мне не хватает слов.

– Каких ещё драгс?

– "Свит дрим". – И сама же перевела – "сладкий сон".

Мне ничего это название не говорило, да и слова очень уж общие – любая наркота "сон" и кажется "сладкой" – иначе чего ж на неё подсаживаются? Или стоп, "драгс" это не обязательно наркотики, это любой препарат так назвать можно. И такой, который ничуть не "сладкий", пентотал какой-нибудь – он же тоже "драг". Но для допрашивающего чем пентотал не "сладкий сон"? Вкатил дозу – тебе рассказывают, аж песни поют. Как в том анекдоте про день рождения киллера, блин.

Вот и у меня тут – не жизнь, а сон, просто сказка какая-то, 1001 ночь. Девка белая, девка чёрная, одна всё помочь норовит, вторая вообще делает, что скажешь… И то ли "если б я был султан", а то ли "лучше вражеский крейсер, чем две эльфийки в экипаже"… И это не считая того, что я и так уже как сказочный герой Кощей, чахну над златом – три машины тысяч на полста потянут, но это в городе, а как их дотуда тащить? Я на Марту надеялся, из богатой страны с автомобильными традициями, должна уметь водить, а куда её такую за руль?