Безумный ездок

Маров Оли

Топ-топ, левой-правой, хрустят камни под ногой. Мы идём по Африке, жёлтой жаркой Африке… Не жёлтой, а серой, и не Африке – но жаркой. И влажной. Пот уже не градом, а ливнем. Хорошо ещё не водопадом – воды-то сколько угодно, но без соли она не задержится, так и будет выливаться, сколько ни пей. Пытаюсь пить меньше, но получается плохо. Упустил момент, когда можно было не пить. Кто-то говорил, что в горах вверх идти легче, чем вниз… Дайте мне его сюда, я его даже бить не стану, я его запрягу! Но некого запрячь. Ящерки и те попрятались, только кровососы вокруг звенят. Репеллент их отпугивает, но чем дальше – тем меньше. Всё почти потом смыло. Но пока не кусают. Топ-топ. К "идеальной поляне" выхожу уже на полусогнутых. Не хотят ноги идти, "сам иди" говорят. Всё, привал!

Хлюпает во все местах, и идея ополоснуться приходит сама собой, автоматически.

Разуваюсь, раздеваюсь, поливаюсь. Стираю, выжимаю и раскладываю на тёплых камнях одежду. Чем ближе к телу, тем она мокрее. Ну и конечно, именно тут он и появляется. Раньше или позже – ну совсем никак. А говорят, ящерицы глупые. Не, это кочевники некоторые глупые – купаются без ружья. А варан – варан, сцуко, умный. Я даже не заметил, откуда он пришёл. Скорее всего – снизу, за мной следом, но мог и где-то в расщелине дрыхнуть. Топает вихляющейся походкой поперёк поляны, не спеша, но быстро. Морда жуткая, даже не на крокодила похож, а на проходческий комбайн – заоваленный такой конус и весь в зубах и шипах. На носу – фреза костяная, если такую в живот упереть и крутануться, как крокодил делает – до позвоночника просверлит запросто. Ну и обычных зубов тоже хватает, пасть приоткрыл, языком воздух нюхает, как земные пресмыкающиеся.

До него метров тридцать и до оружия метров пять – но в его сторону. А я голый и, что хуже всего, босой. И под ногами не то чтобы курумник, но и не пляж ни разу. Походка у меня, наверное, ещё смешнее была, когда я ему навстречу метнулся. Ступни по камешкам душевно так, с хрустом… Хватаю ружьё, еле успеваю повернуть и почти не прицельно в морду ему – бабах! Чуть руку не вывихнул – не дело это, из двенадцатого калибра вот так на весу пулять.

Он как бежал вперевалку – так мимо меня и полетел, с лапами и хвостом, и всё извивается и по голому-то бедру чешуёй, как наждачкой. Про ступни и думать забыл, как кожу ожгло. Ему, правда, тоже мало не показалось, бьётся как мотыль в пруду, аж морда с хвостом сходятся. Но дохнуть что-то не торопится, колотится так, что камни летят, попробуй попади в него. А надо. Пытаюсь уловить систему в движениях – где-то у него центр масс должен же быть? Но тварь оказывается совершенно эксцентричной, приходится присесть, опуститься до его уровня, ага. Первый выстрел даёт роскошный рикошет, пуля-то бронзовая, твёрдая. Вторым попадаю – тушу заметно встряхивает, и как-то амплитуда спадает, не так он уже мотыляется. Но на всякий случай стреляю ещё, контрольным в шею вдоль. Тварь скрючивается, сворачивается и разворачивается ещё несколько раз и наконец затихает. Больно, сука, на бедре по содранной коже выступают крупные капли крови, да ещё и ушиб. А всего-то на пару минут расслабился, блин… Озираюсь по сторонам – не припёрся ещё кто-нибудь? Нет, не видно. Отдыхать как-то уже не хочется. Через сдавленные маты протираю ссадину антисептической салфеткой из аптечки, густо мажу универсальным бальзамом – от ран и ожогов. Как раз и рана и считай ожог, ну точно как с мотоцикла об асфальт приложился…

Топ-топ, хрум-хрум камнями. Больно, блин, повязка по ссадине трётся. Сюда я шел час, ну, значит, ещё полтора. Брекчия ползёт непредсказуемо – то держит, как забетонированная, а то едет вместе с ногой хуже несмазанных лыж. Надо было верёвку привязать у начала спуска, сейчас бы уже ухватился и по ней поднимался, только ноги переставлять… Чёртовы полста метров лезу полчаса. Настроение – "всех убью, один останусь". А идти ещё километра три… И по вертикали – метров триста, что, конечно, особенно доставляет.

Последний желоб одолеваю уже на автопилоте. Годы за рулём – они приятны, но на пешую выносливость влияют хуже некуда. А ведь были и мы рысаками когда-то… Или не в годах дело – километров десять я с гарантией намотал, а скорее пятнадцать, с поправкой на горные условия -можно смело вдвое считать. Ничего так… прогулялся. Выйдя из-за последнего поворота, включаю рацию на сканирование. Просто так, на всякий случай. В ущелье её включать смысла не было. Циферки на экранчике поскакали-поскакали, но в наушнике тишина. Вот и хорошо. Выставив частоту, на которой говорили в пути, оповещаю: Марта, Жанна, я иду, нихт шиссен. У них рации на приёме оставались, в зарядке автомобильной, чтоб не сели. "Добро пожаловать!" – отзывается Жанна невпопад, зато с такой радостью, будто к ней персональный Дед Мороз идёт, с полным мешком. Да уж, забавный у неё словарный запас. А радуется – понятно, я б тоже радовался, одним им отсюда не выехать, хоть я на всякий случай от дефа ключи оставил. Ключи в дефе, солярка в канистрах, ездить Марта умеет – шанс есть, если совсем всё плохо. Правда, шанс скорее обратно

к бандитам… но всё ж не к гиенам и варанам. Ну да ладно, не потребовалось. Вот он я, дошёл.

– Ура! – Жанна явно собиралась повиснуть у меня на шее, но замечает мой походняк, тормозит на секунду и тут же развивает бурную деятельность, попутно засыпая словами на трёх языках. Самое смешное, что я её понимаю отлично, но сказать ничего не могу – пауз просто нет. Буквально в пять секунд я оказываюсь усажен в складное кресло, в руках волшебно появляется бокал – языку своему не верю, холодный мохито. Есть всё же польза в гламурных сибаритских джипах… И девушках, конечно, тоже! Вот только снимать при них ботинки – ну совершенно не комильфо. А хочется, блин. Но сижу, подвергаюсь наслаждениям. Вообще сидеть хорошо. Мохито этот тоже в тему. Только мысли всякие лезут… Вот про рации эти, воки-токи кенвудские. Хорошие рации, голос – как рядом говорят, ни шума, ни треска, ни характерного эфирного призвука…

Четыре штуки их обнаружилось, не считая автомобильных – ещё одно подтверждение, что это не боевая группа, а сборная тусовочка. Чечены на дефендере – калашниковские патроны в нём лежали, двое латиносов на пикапе, они и сами видом попроще, явно из обеспечения, американец, китаец и последний латинос – на крузаке этом люксовом, с мягким салоном, климатом и холодильником с мохито и прочими няшками… Явно не для того машину готовили, чтоб в набеги ходить. Это что у них, стрелка была? Трёхсторонний саммит на высшем уровне? А тут я их, извините, перебил? Весело…

Пока никто не знает, кто, где, кого… Но уже сегодня вечером засуетятся, а утром – искать поедут. Могут по следам пройти? Каменистых участков, на которых фиг что различишь, по пути хватало, но и земли с травой попадалось изрядно, азимут взять хватит, а мы хоть не совсем прямо шли, но можно догадаться, куда, рельеф обязывает. Значит, будем считать, к завтрашнему полудню они эту стоянку найдут. Совсем тут всё зачистить, чтобы опытный следопыт не заметил – не сможем, факт. Варианты у них какие будут? Решатся в ущелье на машинах? На машинах не знаю, но багги и квады найдутся, если не сразу, то чуть погодя подгонят. И по всему получается, что сваливать надо прямо сейчас… Без ночёвки и отдыха, бегом… Твою мать, только размечтался отдохнуть… Ну, раз-два-три-четыре-пять… скоро нас начнут искать. Поднимаюсь. Слова подбираются всё легче – натренировался уже.

– Там есть дорога. Нас скоро будут искать гангстеры, так что едем прямо сейчас. Садитесь в белую машину, она первая пойдёт.

Марта послушно поднимается, складывает кресло, собирает вещи. Удивлённая Жанна присоединяется к ней. Даже не спрашивают ничего. А я за топор – потребуется хворост. Ещё колёса переложить, на дефе только его две запаски, остальное в крузаке. А ехать на дефе – он с лебёдкой, больше шансов если что… Стараюсь всё же рубить не с краю, хотя смысла нет – если сюда придут, то и следы все найдут. Прихватив охапку всё тем же трофейным шнуром, волоку в машину. Нет нужды грузить правильно, далеко с ней не ехать, просто вяжу к задней запаске. Ступа с метлой готова, гражданки ведьмы, прошу на посадку. Пытаюсь вспомнить, как по-английски метла, не вспоминается. По-немецки и французски не то что забыл, а и вовсе не знал никогда. Зато по-испански знаю, "барридо", слышал где-то… Ладно, фиг с ними, шуточками, потом шутить будем. Завожу движок, как раз на рабочий режим выйдет, пока я колёса буду грузить. Подумал было и оружие переложить, но остановил себя. Спасение в скорости, а силы мне надо сейчас как рубли беречь – и так уже скоро каждый шаг по рублю будет. Или даже по экю. Девушкам только сказал, чтоб взяли для них приготовленное в пикапе. Не знаю, какие они стрелки, но пусть будет. И всё, первый пошёл.

Выкатываюсь по жёлобу. Тут проблем никаких, машина ровно переваливается через перелом рельефа и катится вниз. Первой передачи вполне достаточно для стабилизации скорости, тормоза можно не трогать. Наверху ещё светло, солнце только-только за горизонт скрывается, а в ущелье заметно темнеет. Света маловато, тут бы люстру полноценную на крышу, но что есть то есть, на дорогу смотреть можно. Высокие колёса легко переваливаются по мелкому курумнику, тут пока всё просто. Валуна достигаю очень быстро – да, лучше плохо ехать, чем хорошо идти, не поспоришь с народной мудростью. Но сейчас нам придётся ехать совсем уже плохо, медленно и ползком. И не ошибиться, хотя бы первой машиной. А значит – снова пешком, пешком и горбом. Колёса в яму, подкопать где подкопается, подсыпать, хворостом накрыть… Сказать легко, а двухпудовыми колёсами жонглировать – не языком ворочать… Ещё и протискиваться мимо машины по узкому проходу…