Безвыходное пособие для демиурга
Шрифт:
Я осознал это, ужаснулся и глубине обмана, и той пропасти, в которую падал.
Я думал, что Орден меня предал, но так ли это? Мой долг перед живыми заключался в том, чтобы остаться в пылающей библиотеке, чтобы сгореть вместе с книгой, чтобы, умирая, пресечь дорогу злу в наш мир.
Я мог оставить фолиант, выйти под серебряные пули, умереть с высоко поднятой головой.
А что я выбрал?
Да, это «Некрономикон» сделал меня невидимым. Это благодаря магии мертвецов мне удалось уйти из библиотеки. Мы спасли друг друга. Видимо, иначе
Над столом вспыхнуло черное зарево. В сером плотном тумане оно казалось короной, венчавшей дипломат, книгу и телефон. Я понял, что меня засекли.
Оперативники уже мчались сюда, за мной. Но душу мою уже вытягивало. Я попытался отшатнуться от мрака, загородиться рукой, но потерял сознание и рухнул вниз…
Очнулся я в сумраке. Плечо пылало от боли. Я приподнялся и увидел прилипший к бицепсу талисман. Серебро прожгло рукав, оно держалось, вплавленное в кожу.
Я оторвал талисман и охнул от боли. Рана запеклась, пахла паленым, но после того, как талисман оказался у меня в руке, пошла кровь. Серебро шипело и плавилось. Руны давно уже слились в бессмыслицу. От печати не осталось и контуров.
Я поднялся на ноги.
Сколько у меня еще времени?
Успеют ли наши оперативники, не пристрелят ли они меня на пороге, точно бешеного пса?
Призовет ли «Некрономикон» нового, пока еще живого, хранителя вместо меня?
И тут я услышал шаги. Это была торопливая поступь палача.
Группы захвата врываются по-другому. Это я знал точно.
Значит, это не я бросил вызов дьявольской книге, а меня использовали как проходную пешку. «Некрономикон» отдал меня в алчные руки другого хранителя.
Как я, вообще, мог надеяться, что будет иначе?
Щелкнул замок. Дверь беззвучно приоткрылась.
На пороге стояла смерть.
Правь. §4. Синдром стигмата
Я почувствовал боль по всей левой руке, дернулся, опрокинул на себя чашку с остывшим кофе, и закричал, ощущая, как в ладони плавится и пузырится серебро защитного талисмана.
Я закричал скорее от страха, нежели от боли.
Вскочив, я уронил на штаны недоеденный кусок хлеба, который шмякнулся мне на колени той стороной, на которой был майонез. Через мгновение я стоял в комнате облитый и перепачканный.
Плечо тоже горело, точно на нем выжгли клеймо. Я терпел и страшился увидеть даже не позорную лилию, а оттиск настоящего талисмана. Я понимал, что этого быть не могло, но еще пару минут не был готов узнать, что же заставило меня так страдать.
Моя любимая красная кружка, валялась подле меня.
Я глянул на ладонь – красная, но ожога не было. Это радовало. Возможно, плечо тоже сильно не пострадало.
Я поднял кружку и обнаружил трещину вдоль ручки от края до самого днища. В этом доме все ломается: и телефоны, и кружки!
Впрочем, это, конечно, не так. И во всем я сам виноват.
Ладно, битье посуды – к счастью. Значит, я непременно вырвусь из западни, которую
Это все оттого, что я начал вживаться в текст рассказов. Я стал чувствовать, так же, как мои герои! Похоже, у меня синдром стигматов.
Когда-то люди так переживали за Христа, что у них появлялись раны на руках и ногах. Именно в тех местах, где они нарисованы на распятии. Темные мещане Средневековья даже не задумывались над тем, что человек не может висеть на кресте, прибитый к нему за ладони: тяжесть тела просто разорвет плоть. Руки должны быть крепко привязаны и лишь потом – пробиты гвоздями.
Но у стигматов не было следов от врезавшейся в кожу запястий веревки, а это значит, что они оживляли не правду, не то, что произошло на самом деле, а образ событий, что сформировался в их голове под воздействием учения церкви. Они вовсе не несли истину о Христе, но – лишь свои личные мифы. Однако все эти стигматы были реально существующими людьми.
Я дописался до того, что начал не просто отождествлять себя с героями, но и вынес вымышленное увечье из рассказа. Я сам стал настоящим стигматом. Рана, полученная от воображения, все еще болела.
Первая моя попытка очнуться в волнах черного вдохновения привела к смерти главного героя, а меня – к ожогу.
Я прошел в ванную комнату, швырнул грязную одежду на пол.
На плече не было никакого рунического рисунка – просто пятно. Это был не химический и не термический ожог. Заживет, и следов не останется. Похоже, меня предупредили, а в следующий раз за своеволие мне тавро поставят уже на лоб, причем настоящее, несмываемое.
Мне стало, по-настоящему, страшно.
Я встал под душ и закрыл глаза. Вода била меня по затылку, стекала по телу, обволакивая серебристыми змеями. В этом было что-то воистину магическое, запредельное.
Никогда раньше не думал, что можно смывать грязь не только с тела, но и с души. Вот сейчас мне казалось, что вода сносит с меня какую-то ментальную желтую пыльцу, въевшуюся в поры кожи.
Да, разыгралось у меня воображение, нервы стали ни к черту.
Но плечо и ладонь все еще покалывали. Вот как это могло быть? Я писал рассказ. Я попытался осознать самого себя – и меня чуть не убили вместе с мятежником?
Если последняя точка рассказа разделяла меня и моего героя на двух индивидуумов, то опиши я агонию инквизитора, для меня все навсегда тут бы и закончилось?
Возможно, мне нужно постараться не касаться больше темы гибели главного персонажа.
Как там актеры говорят: какую гибель сыграешь в кино, такая кончина тебя в итоге и настигнет. Похоже, в актерских байках есть доля истины. Они ведь тоже, на время, перевоплощаются, примерно так же, как я ныряю в омут своих безумных рассказов.
Вот только как об этом вспомнить, когда отождествляешь себя с героем и напрочь забываешь, что ты – Герман, обычный студент, начинающий писатель, а вовсе не могущественный чернокнижник.