Безвыходное пособие для демиурга
Шрифт:
Лера отсутствовала. Но и это ни о чем не говорило.
Разбитый сотовый, по-прежнему, валялся у стены. Я мог зашвырнуть им где угодно…
Я отправился на кухню, достал нож, полоснул лезвием по пальцу. Кровь была насыщенной, густой, соленой на вкус.
И что из всего этого следует?
Даже если я случайно перешагну призрачную границу яви, мне об этом самому никогда не догадаться. Эти миры как близнецы-братья. Что происходит в одном – то тут же зеркально отражается в другом. Именно так многие гении даже не замечают, когда
Похоже, у меня нет выбора. Нужно писать. Необходимо бороться за жизнь своих героев, за собственную свободу! И, по большому счету, все равно: там или тут. На земле или внутри нее, но мы всегда остаемся людьми.
Отчаяние – это духовная смерть. А если в этой ситуации я перестану действовать, то не просто духовно деградирую, но умру, разложусь, и начну смердеть на всю правь. Нет, не дождутся от меня этого местные боги!
Если мне не удалось очнуться во время работы в первый раз, значит, удастся – во второй, в третий, в десятый!
Правда, существовала вероятность, что я буду биться в этих сетях, пока роман не будет дописан, пока «Некрономикон», шагая через горы трупов, не достигнет Москвы. А там я уже не нужен, и меня сразу сделают новым хранителем гримуара.
Нет, еще одним безвольным призраком, пускающим слюни при одном лишь упоминании о книге мертвых, я быть не хотел!
И я начал действовать.
Я притащил в коридор табуретку, залез на самодельную антресоль, что нависала над головой входящих и начал рыться среди забытых вещей.
Бог мой, как человек быстро обрастает хламом и воспоминаниями! Давно пора было вышвырнуть все это старье, но как-то руки не поднимались.
Здесь пылились школьные тетради и фигурки чебурашек – традиционные подарки в начальных классах от девочек на 23 февраля. Как давно это было!
В другой коробке скучали фигурки солдат, в которых я резался сам с собой лет, наверное, до двенадцати.
Вот уж верно говорят: «Институт – это затянувшееся детство». Далеко ли я ушел от всех этих игр? Писатель, блин. На лекциях машины в тетрадях рисую. Так, для развлечения. Говорят, неплохо получается.
Конечно, я понимаю, что моя жизнь до сих пор на две трети состоит из игры, но, в конце концов, разве это кому-то мешает?
Я отложил коробку с солдатиками.
Что было потом, после двенадцати?
Конечно же: обшарпанный скейт, бандана, расползшаяся на дыры футболка с надписью «Я – гордость вселенной!»
Да, помню то золотое время. От него еще остались изношенные до дыр любимые джинсы да цепь, которая вечно колотила меня по коленям.
Нет, ну теперь-то я совсем другой, взрослый. Я ведь с семнадцати «реп» больше не слушал. Нет, ну, правда.
Раньше я думал, что песня – это прокламации и призывы, а потом понял, что речитативные тексты без настоящей музыки становятся похожими друг на друга и начинают не просто терять свое значение, но и полностью обезличиваются.
Вот тогда я оглянулся
Хотя, сейчас я осознаю, что с ретро я тоже палку перегнул. Вечно меня из одной крайности в другую швыряет. Наверное, я просто до конца не повзрослел. Главное, чтобы этот процесс не затянулся.
Я с сожалением отодвинул стопку старых журналов, достал коробку с железяками. Там были катафоты от велосипеда, значки, «сдохший» МР-3 плеер. В общем, все мое древнее богатство.
Оттуда я вытащил видавший виды будильник: железный, круглый и смешной. Я им никогда не пользовался, а когда мать собиралась выкинуть его, я стащил этот раритет у нее из-под носа. Я всегда питал слабость к старинным вещицам, пусть даже бесполезным или сломанным. Но будильник был целым.
Я спрыгнул с табуретки. Ну вот, теперь я во всеоружии!
Мы еще посмотрим, кто выйдет победителем из этой схватки!
Да, этот каменный бог, что сидел у входа в пещеру, еще умолять меня будет, чтобы я выметался из этого мира подобру-поздорову!
Я завел часы. Удивительное дело: они тикали. Сколько лет эта рухлядь валялась здесь без дела? Сейчас и не вспомнить. Да, раньше многое делали на совесть…
Будильник поставил на стол возле «ноута».
Подумав, я подобрал осколки «сотового», затер лужицу от кофе, замел крошки.
В следующий раз на этом не проколюсь. Ни какой еды и питья! В конце концов, я занимаюсь серьезным делом, а не комиксы малюю. Я правлю судьбы людей, не важно: вымышленных или настоящих, и ничто не должно угрожать их жизни! Я должен как-то остановить эту череду убийств!
Я отдавал себе отчет в том, что любой мой персонаж, пожелавший выкорчевать источник смертей, сам будет уничтожен.
«Некрономикон» ведь не дневник Тома Редла – его ножом, даже пропитанным ядом василиска, не взять.
Вот оно! Я нащупал слабое место волшебного фолианта. Ну, конечно же, как я не подумал об этом раньше! Крестражи – возможно, они не полностью вымышлены, и в основу ритуала положено нечто на самом деле магически существующее.
Вот если представить, что придуманный черный властелин в «Гарри Поттере» совершил семь убийств, разорвав душу на семь частей, то, теоретически, и «Некрономикон» может иметь постоянное неуничтожимое количество копий: семь, девять, тринадцать – не важно. В этих копиях жива чья-то душа. Почему нет?
Но тогда, вероятно, «Некрономикон» ищет своего творца? А инквизитор в предыдущих своих рождениях его и создал.
И когда они встретятся: разрозненные части души и силы соединятся, а мы получим дьявола, побеждающего не просто бога, но всю систему мироздания! И помешать этому я не могу.
С другой стороны: это всего лишь мои домыслы, основанные на мрачной английской сказке, не имеющей никакой вековой традиции, написанной современным человеком в погоне за славой и баснословной прибылью.