Благословенный

Коллингвуд Виктор

Впрочем, ладно, эту страницу мы перевернули. Гораздо важнее, что подумает про всё это «благородное российское дворянство». Боюсь, здесь меня ещё ждут неприятные сюрпризы… Вон, граф Безбородко: ведь улыбался, кланялся, был всегда исключительно вежлив (как, впрочем, и я с ним), а вот, поди же ты… Самое

обидное, никто и них так и не узнает, от какой задницы я их спас, насколько лютый административно-полицейский идиотизм ожидал их с «законным наследником»! Нет, реально, после такого правителя можно было бы не делать вообще ничего, и тебя на руках будут носить. Причем, возможно, как раз за то, что ничего не делаешь!

Впрочем, не дворянством единым… Третье сословие должно оценить мои дела по заслугам. Конечно, у нас далеко не Франция, но, как знать: если дать этим людям шанс, возможно, они дадут еще сто очков вперёд всем этим «благородным родам».

Месье Вуаль старается, аж взмок от усердия, перенося на холст мои подростковые черты. «Живой фотоаппарат», так сказать! Столько усилий ради такой малости: ведь этот портрет навсегда останется в какой-нибудь художественной галерее Гельсингфорса. О чём будут думать люди, когда станут разглядывать его? «Что за странный чувак с длинным носом и завитыми волосами?» Кстати, а что там у него получается?

— Нет, нет, ваше высочество! Не смотрите сейчас, картина не готова. Вы себя не узнаете!

Ах, милый мой Иван Петрович, в девичестве Жан-Луи Вуаль! Я в любом случае себя не узнаю — до сих пор не привык к своему новому облику. Четыре года пролетело, как во сне. Моё тело за это время вытянулось так, что я теперь лишь немногим ниже взрослого мужчины. Воспоминания и опыт новой жизни переплелись со старой, да так, что уж и не знаю даже, кто я на

самом деле — уроженец конца 20 века, один из многих сотен миллионов, или цесаревич Александр Павлович, один на сотни миллионов, лишь фантомной болью хранящий воспоминания о событиях, навсегда отправленных мною в небытие. Станет ли мир лучше? Как знать! Грозное будущее полыхает перед моими глазами миллиардами рождений, отражаясь мириадами смертей; и где-то там, в этой «статистике», притулились мои собственные родители, которым, возможно, теперь уже не встретиться, а может быть, и не родиться. Что мне теперь гнев Павла, что разочарование «матушки» Марии Фёдоровны?

Человеческую природу трудно изменить. Конечно, будут ещё и войны, и голод, и болезни. Но, может быть, мне удастся хотя бы немного что-то изменить? Может, не будет Дахау и Треблинки, не случится этих диких по своей запредельной жестокости мировых войн… а может быть, грядущее будет еще хуже. Я ведь ни Хери Селдон, или как его там, способный рассчитать все на 30 тыс. лет вперед, и даже высочайший пост императора всероссийского делает меня всего лишь лягушкой, забравшейся в своем болоте на невысокую кочку. Где он, Священный Грааль человечности, как побудить сердца к возвышенному и доброму?

— Я окончил, Ваше высочество. Нет, посмотреть пока нельзя! Мне еще надо его доработать, но можно обойтись уже без позирования.

Наконец-то. Только вот, добрый Жан-Луи, без позирования мне теперь до скончания лет не обойтись.