Блокадный ноктюрн
Шрифт:
— Рита, — интересуюсь я. — А клеща-то ты живого, поди, в костер кинула? Ему же больно там!
— Он сдох от твоей крови, — немедленно парирует она. И продолжает водить зеленкой по спине.
— Стой так! — командует она мной.
Я покорно стою. Я догадываюсь, что она сейчас сделает. Сфотографирует спину с надписью «Я — козел!» Старый прикол.
Пусть фотографирует.
Это я только делаю вид, что ворчу.
На самом деле, я люблю их всех. И если они захотят посмеяться надо мной — пусть смеются.
— Теперь у меня еще и воспаление легких… — бурчу я, натягивая футболку и свитер.
— Олигофрения у тебя. И старческий маразм, — парирует Рита, опять садясь за свои бумаги.
— И спермотоксикоз. Есть чего-нибудь от него?
— Жена от таких болячек помогает… — вставляет Света и тут же нарывается.
— Ты-то откуда знаешь, дитя порока? — изумляюсь я.
Сразу сообразить она не успевает. Я ей не даю думать:
— Небось, Ваньку от него сегодня лечила? — О! Я нечаянно вспомнил имя паренька.
Парень хоть и мелкий, но в игру включается:
— Да что там помогала, всего две процедуры было…
Теперь его очередь настала. Я тут же переношу огонь:
— Что Вань? Рука устала? Вот такие они девки, да… Помурыжат и в кусты сбегают. А кустах кто? А в кустах ленивый Дед лежит…
— Дед, я, между прочим, все жене расскажу, — грозится Рита.
— Ей понравится, да! — довольно киваю я.
Жена у меня с замечательным чувством юмора. И эта угроза не имеет никакой силы. Впрочем, Рита это прекрасно знает.
За разговорами я делаю кофе и Ритке. Не в благодарность за клеща. Просто так. Щедро плескаю ей того самого бальзама на сорока травах.
И тут из-за спины Ритки нарисовывается Наташка. Да не просто Наташка. А такая же похабница как и я. Афоризмы из нее сыплются еще больше чем из меня.
И тихим таким голосом затягивает песенку из репертуара девяностых. Только со своими словами:
— Женское пьянство — это не излечишь! Рита, ты же жизнь свою калечишь!
— Да тьфу на вас всех! — ржет Рита уже во весь голос. Красивый у нее голос, кстати. И поет она красиво. Вечерами. Как-нибудь, надо будет спеть с ней. После Вахты.
Вот так и проходит время от подъема через завтрак.
Мужики снова собираются сходить на поле.
Я — остаюсь в лагере. Жду Сашу с его помпой. Обещался же привезти. Вот и сидим, ждем. Я снова читаю книгу, и курю, курю, курю… Иногда почесываю спину. Скотский клещ… Прививки от энцефалита у меня нет. Да и клещ-то меня кусает второй раз в жизни. За двадцать лет походной жизни. Вру. За двадцать два года. Из них пятнадцать поисковых. Пока пятнадцать, дай Бог.
Мужики ушли. Наташка подсаживается рядом:
— Чего читаешь?
Я молча показываю ей обложку. На ней написано: «Константин Симонов. Живые и Мертвые». Другие книги тут не читаются.
— Ааа… Тебя тут тоже клещ цапнул?
— Угу, —
— Меня тоже неделю назад. Дед, а ты знаешь, что клещей никто не ест?
— В смысле? — заинтересовываюсь я.
— В прямом. Их птицы не жрут. Вообще. Они — вершина пищевой цепочки.
Наташка юрист. Она работает в суде и знает много умных слов. Например, что такое УПК. Я, наивный, всегда думал что эта аббревиатура означает — учебно-производственный комбинат. Ан нет. Это — уголовно-процессуальный кодекс. Во как!
И тут нас обоих осеняет:
— Мы — ЗОМБИИИИИ!!!!! — кричим мы в дурной голос на весь лес.
— Точно, энцефалит, — чешет затылок, уходящий в поле Еж и ржет, глядя на нас.
— Лишь бы не триппер, как у некоторых! — а это Натаха пальцем в Ежа ткнула.
Ритка, уходящая в лес, обернулась и выразительно покрутила пальцем у виска.
Экое сегодня утро пошлое.
Саша приехал только в десять часов. К этому времени я вместе с политруком Иваном Синцовым попал во второе окружение.
А Саша привез помпу. Значит, траншею сегодня все же качнем…
Помпа — она тяжелая. Аж полцентнера. Шучу, конечно. Какая там тяжесть? Нести неудобно — километр по лесу. Да еще и ручки ребристые. Придется перчатки надеть пацанам-пэтеушникам. Пусть тащат молодые.
Обратно — мы понесем. Старички. Потому как силы умеем распределять. А эти еще не умеют. Обратно у них сил не будет.
Тащимся по лесу — проходим мимо свежих крестов на могильных холмиках. Тут никого нет.
А вот и Ритка копается.
— Боец, Мать? — кричит кто-то.
— Да фиг знает… Лучевая одна и все.
Бывает… Опять — добор. Удачи вам, девчата! Идем дальше.
На правом плече — «фискарь». На левом — щуп. За спиной — рюкзак с едой, водкой и пакетами.
А может, никакой войны и не было?
Может быть, мне все это снится?
Эти ямы под ногами — может быть, это просто ямы? Не воронки, не блиндажи, не траншеи?
Тропа широкая. Натоптана как следует.
По ней ходим в сторону ЛЭП — основного места прорыва несчастной второй ударной. Там, куда мы идем — миноискатели не нужны. Они там бесполезны. Там железа больше, чем земли. Ведро осколков с одного квадратного метра. И это только на полштыка лопаты вглубь — не хотите ли?
Вдоль изгибистой Черной речки мы идем по войне, на которую попали спустя шестьдесят пять лет назад.
Почему-то хочется в голос зарыдать.
Но я об этом не скажу никому. Просто бывает у меня — иногда. Накатывает такое. Иногда я жалею, что жив.
Был бы Еж с пацанами рядом — я бы чего-нибудь спошлил, типа:
— Еж! В рот возмешь?
И получил бы в ответ дозу отборного мата.
И стало бы легче на душе.
Но Еж снова ушел на поле.
Мы не ангелы. Но мы и не бесы.