Богом данный
Шрифт:
Глава 11. Богдан
— Я нужна тебе, да? — прошептала она.
И дом молчит — он ждёт. У меня мурашки по коже. Кот на её коленях выгибается и зевает, показав розовую пасть. А сама девушка… она словно соткана из теней. Тёмные пряди волос, что скрывают лицо, чёрная одежда, чёрный кот на коленях и полумрак. Она словно порождение этого места, о чем я думал, когда сюда её притащил?
— Нет, — твёрдо ответил я. — Я сильнее тебя. Я… я тебя убью.
Она поднялась с ног, кот сердито фыркнул и убежал прочь растворившись
— Обязательно убьёшь, — мурлычет она словно кошка, сытая кошка, нажравшаяся моих эмоций. — Только не сейчас, правда? Столько ещё интересного у нас… впереди.
Коснулась пальцами моей щеки. Она колкая, я не помню, брился или нет. Я начинаю теряться, плыть в своих мыслях, и даже не знаю, что тому виной — затянувшаяся осень, тени старого дома, бесконечная головная боль, что неделями не даёт спать сводя с ума, или она, девушка, взрыв из моего прошлого.
— Нет, — спорю я, и даже не понимаю, на какой из вопросов отвечаю. — Я…
А сам тянусь за её пальцами и это выводит из себя. Мне хочется, чтобы она меня касалась, но я боюсь зависимости, в которую могу впасть. Зависимость от неё, от её прикосновений… Она не нужна мне. Я в таком бешенстве, что и правда готов к тому, чтобы просто свернуть ей шею. Сделаю это и уйду к себе, пытаться спать. Агафья потом сделает вид, что не заметила трупа в коридоре, она даже рада будет тому, что проблема решилась, а Сергей вывезет тело. Я хватаю её за руки. Тонкие такие, холодные, мурашки по коже, а ещё — огонь. Странно даже, она холодная, как льдинка, какого хрена тогда обжигает?
— Не сопротивляйся, — просит она, тянется ко мне… до лица не может дотянуться, утыкается в шею, обжигает дыханием, прикосновением горячего языка к жилке, которая вибрирует в такт моему сердцебиению. — Это же очень просто… не нужно ничего усложнять.
Я хочу её. Я знал это ещё до того, как увидел с этой нелепой шваброй в руках. Я хотел её, когда она была рядом, когда исчезла, всегда хотел. Но… я властен над своими желаниями. Просто её, эту девушку нельзя подпускать близко. Тогда зачем, какого хрена, я привёз её к себе домой, а потом пришёл к ней, стою, не могу уйти?
— Только молчи, — то ли прошу, то ли умоляю я.
Главное — чтобы молчала. Она понимает, я вижу её улыбку. Здесь совсем темно, ночники на стенах начинаются дальше, в её крыле, и эту улыбку я скорее угадываю. Но так лучше, пусть темно пусть дом молчит, пусть она молчит тоже… Я разворачиваю её лицом к стене, она упирается в неё ладонями. На мгновение зарываюсь лицом в её волосы. Они пахнут шампунем, солнечным, давно минувшим летом, а ещё домом… сыростью его подвалов, словно она вот только поднялась наверх… Это странно, но на мысли я не зацикливаюсь, кровь бурлит. Я не хочу ласкать её, касаться, точнее — себе лгу. Хочу, но склонен не уступать своим желаниям.
Но
— Ты сумасшедшая, — шепчу я.
— Весь этот мир сошёл с ума…
Дышит так тяжело. Я с трудом отрываю руки от её груди, скольжу по животу. На ней шорты, что за нелепая вещь? С трудом стягиваю их, прижимаюсь к её голой заднице и через свои брюки чувствую жар её тела. Я почти уверен, что она блефует. Играет. Поэтому, когда скольжу пальцами между ягодиц, между бёдер и чувствую влагу удивляюсь. Она… она и правда хочет секса со мной. И если это игра, то она явно заигралась.
Расстегиваю ремень, брюки, упираюсь членом в её промежность, и буквально потряхивает, на лбу выступает испарина. Затем направляю член внутрь и толчком вхожу. Такой резкий контраст… руки у неё ледяные, кожа прохладная, а внутри горячо, жарко пульсирует, этот жар обволакивает… Я думаю — ещё могу остановиться. Но зачем? Кому я что докажу? И поэтому двигаюсь, резко, грубыми рывками.
Кровь бешено пульсирует в голове, даже боль временно отступила, сдавшись под натиском этой бешеной гонки. Я вторгаюсь в её тело раз за разом, но при этом не касаюсь её, это кажется жизненно важным. Упираюсь в стену ладонями, их буквально сводит от желания ухватиться за её бедра, сжать, так, чтобы войти внутрь до предела, до боли. Я не слышу её за шумом крови в голове, не знаю, плачет она, стонет ли, а может молчит, кусая губы, смотрит перед собой невидящим взглядом и ненавидит меня. Она — моя. Хочет она этого или нет, хочу ли этого я… Неважно.
Оргазм близко. Я чувствую, что он будет таким сильным, что я буду хотеть орать. Предчувствие оргазма покалывает сотнями иголочек в самых кончиках пальцев, эти же иголочки пульсируют в моих венах, висках, паху, а член напряжен до боли. Я успеваю вытащить его за секунды до. Обхватываю рукой, он мокрый и скользкий, он весь в её влаге. И взрываюсь. Кажется — весь. Член, измученный бессонницами мозг, я буквально вижу, как разлетаются по тёмному коридору ошметки моей плоти, кровь. Пальцы сводит судорогой, даже плечи содрогаются. Я… я знал, что так будет, но все равно не готов.
Наслаждение напополам с болью все ещё расходится волнами по моему телу, я сползаю на пол, на слабеющих ногах, нечаянно касаюсь её бедра — на нем моя сперма. Вытираю ладонь о рубашку. Прислоняюсь спиной к стене, нашариваю в карманах пачку сигарет, закуриваю.
— Ты не сможешь уснуть, — говорит вдруг она.
Я сижу, она стоит, возвышаясь надо мной, такая маленькая, тонкая, сожми — сломается. Я курю, молча смотрю на неё. Она снимает футболку, оставшись в одном лифчике, вытирает ею свои бедра, затем комкает и отбрасывает прочь.