Больше, чем одиночество

Костина Наталья

– Только я до сих пор не нашла, с кем бы хотела, так сказать, пройти свой жизненный путь, – как высокопарно выражается моя финансово успешная маман… – Танька кривится, трясет бутылку, но там уже ничего нет.

– На, – я пододвигаю ей свой почти полный стакан.

Она любит пиво, а я к нему равнодушна. Я предпочитаю колу, хотя Танька говорит,

что от нее разносит похлеще, чем от дрожжей, но мне, с моей почти патологической худобой, это уж точно не грозит.

– И ведь были нормальные, – подружка с благодарностью принимает напиток, – но как-то не цепляли… а потом как отрезало! Пошли одни кошельки без мозгов… а потом и вообще… срань господня! Такое впечатление, что их не родили, а скачали из инета, причем прямо с вирусами.

– А ты бы что хотела?

– Ну… если честно… – она задумчиво прихлебывает. – Разберем проблему, подружка. Деньги – это всегда хорошо. Но выходить замуж, только чтобы развести лоха на бабки, – это не мое. Хотя, скажу тебе по правде, Белка, об этом я тоже думала. Был один… и мозги явно имелись, и даже интересно с ним было, но… со странностями в постели, а ты знаешь – я этого не люблю. Я девка простая, мне не нужно, чтобы меня пристегивали наручниками и били по заднице… я от этого зверею и сама могу располосовать когтями на британский флаг… а ему только этого и надо было! А теперь давненько ничего хорошего не ловится – а ведь времени до диплома остается всего ничего. Стареем мы, гражданка Белка… чесслово, стареем…

Я хрюкаю и чуть не сползаю со стула: что мне нравится в Таньке – так это чувство юмора. В любой ситуации она умеет находить смешные стороны – для телевизионщика качество просто бесценное.

– Завтра сдам последнее, родные пенаты пошлю в тридесятое царство, и будем настойчиво искать! – оптимистично заявляет она. – Тебя тоже пристрою, не брыкайся…

Я снова хрюкаю – пристроить меня? – хотела бы я видеть человека, который согласится на это… разве что Никита? Почему-то мне кажется, что у меня с ним – или у него со мной…

короче, что у нас уже почти все получилось. У меня еще никогда не было такого ПОЛНОГО совпадения. В последнее время мы понимали друг друга буквально с полуслова… Действительно, сдам завтра эту экономику и…

– Тебе тоже не фиг возвращаться в этот свой Жоповоздвиженск, – перебивает мои мысли Татьяна. – Чем ты там заниматься будешь? У вас там хоть дом культуры есть?

– Дом культуры и быта… культурного быта… – бормочу я. – Конечно есть. Целых два. Или три. У нас же райцентр.

– Ух ты! И рай, и центр! – саркастически замечает подружка. – Валить надо оттуда, Белка… пока молодая. Замуж выходить на первый раз надо хотя бы здесь. Тут полно возможностей. Ну и, кроме того, первый брак – это так… проба пера. Я лично собираюсь выжать из него чего смогу: опыт… жилье… ну и деньги, если получится.

Я почему-то представляю себе, как буду выжимать из Никиты все вышеперечисленное, и мне становится так холодно, что зубы помимо воли лязгают. Я просто чувствую многотонное давление… как будто из живого человека давят сок, как из яблока. Когда-то в деревне я видела огромный пресс с толстой, почти в руку, металлической крутилкой, которую вращал мой крестный. Яблоки с хрустом лопались, а по желобу стекал прозрачный сок… яблочная кровь. Наверное, я все же слишком впечатлительная, потому что даже тогда вообразила, что может произойти, если я подставлю под пресс собственную руку…

– Белк, а этот, твой, чем занимается? – возвращает меня обратно подруга и тычет пальцем в ноут.

– Никита?

– Хорошее имя, – одобряет Танька. – Ему подходит.

– Учится, – кратко ответствую я. – Будущий программист.

– Тоже подходит! – Танька шлепает ладонью по столу. – Хотя программист программисту рознь. Один заколачивает будь здоров, а другой так… сисадминит по-мелкому, а сам шпилится целый день в какую-нибудь вшивую доту.

Конец ознакомительного фрагмента.