Бонус
Шрифт:
Ладно, хва бубнить-то, разошёлся тут… Повторение – не мать учения, а, скорее, мелкий опт твою мать. В таких вот случаях.
— Так точно, понял, товарищ генерал армии. Разрешите выполнять.
Чёрт, до чего ж не хватает тут креслица. Или диванчика такого. Ненавижу такие вот… стойки на цирлах. Жополизание. Хоть фига в кармане – а спецназу нужна. Иначе – себя не уважать. А без самоуважения – не спецназ.
— Давай, Костик. Очень нужно… Понимаешь, очень. Сиротину трубку передай…
Передаю – и сразу к Коле. Тот подошёл уже.
— Коля, к моему бомбы подвесить можно? Сотки?
— Отчего ж нет? Отверстия под бомбосбрасыватели имеются, просто заклеены перкалью. Бомбосбрасыватели тоже имеются. И на "чайках", и на складе. Перкаль снять, закрепить,
Смотрю на часы – три с четвертью. За час… Нормально будет. Зацепился глазом за подошвы миниатюрных сапожек, выглядывающие из-под шинели. Ласточка…. дрыхнет себе. Умаялась, небось. Так и не поговорили. Абыдна, да? Велел цырику, чтоб через сорок пять минут подняли, ровно – и отправился досыпать. Свежесть очень понадобится. Мне.
Проснулся, однако, сам. У меня всегда так. Просыпаюсь чуть раньше, чем надо. Если реально надо. Вроде как встроенный будильник. Глянул ввысь. Луна ещё болтается, хотя и над горизонтом. С полсерпика где-то… и низко уже, ну да хоть что-то. Шаги цырика шуршат по не успевшей ещё отяжелеть росою траве. Мураве, блин. Вставать неохота. А…
Слегка размяв косточки – к столовой. Импровизированной. Харчевня "Осиновый куст". Горячий чай any time around the clock. Бутерброд. Классика – с маслом. Заскочил к птичке – готова птичка. На КП. Сонный голосок Ласточки вызывает какого-то Мирного. Народ грузится в транспортник. ПС-84, кажется. Или "дакота". Неважно. Мне сюда уже не возвращаться – рвану до Могилёва. Горючки хватит, но без запаса. Тем более с грузом. Зайти с запада, как бывало, не получится.
— Ну, пока…
— Пока. Ни пуха… — Коля, в ответ. К чёрту не стал. Не то чтобы вовсе не суеверный. Просто в данном случае суеверься – не суеверься… Шансов всяко немного выходит. А входит – ещё меньше. Шутка.
Лунный свет обманчив, тени от него то скрадывают расстояния, то наоборот. Две сотки под крылом. "От винта!" Движок пошёл. Приятно вновь ощутить себя крылатым и могучим. Могучим, впрочем, не так чтобы очень. Еле взлетел, блин. Лишние двести кг очень даже ещё как чувствуются. На бреющем не стоит, но и выше пары сотен – тоже. Визуально. На высотомер надежда слабая. Вообще, приборы здесь отчаяно слабоваты. Наверняка к столь важному объекту РЛСку подтащили. Как ни мало их сейчас у фрицев. И кучу зениток. Отовсюду сволокли. И ночники. У немцев хорошие ночники. Насобачились с англичанами цапаться. Над Рейхом. Надо думать, РЛС дежурит и даёт команду ночникам. На взлёт. Засекает ну никак не менее чем за сотню км. Высотные цели. Вот они и успевают. Взлететь. И перехватить. Меня – никак. На двух сотнях нынешние радары не могут. Тем более столь мелкий объект. Почти целиком деревянно-полотняный, опять же. Сзади небо светлеть начало. Чуть-чуть. Правда, есть ещё посты ВНОС. Немецкие. По птичьему до Влодавы километров сто пятьдесят. На моих без малого четырёхстах минут двадцать получается. Засекут… впрочем, уже, наверное, засекли. Зенитчики точно будут ждать. А вот перехватчики… не должны бы. Пока доложат – минут пять. Пока взлетят. Пока долетят. Откуда, ещё интересно. В Бяла-Подляска, наверное, десантура бьётся ещё. Не так уж легко искоренить эту заразу. Коль скоро завелась уже. Десантура, в смысле. В тылу. А если и – так быстро аэродромы всяко не восстанавливают. Если б наши были, тем более теперешние – не успели б никак. Перехватчики, в смысле. А вот немцы… С их легендарным Ordnung'ом. Лотерея, в общем. Луна скорее помогает. Ориентиры различать, что в прошлые заходы сюда приметил. Для себя. Не столько моя, сколько Костикова привычка. Приучил. Батя. На автомате чтоб. Вон и перекрёсток дорог… просёлочных – характерный. Осталось чуток. Пора в высоту. Иначе пикировать неоткуда. Чую, встретят меня. Страшно – аж руки сводит. Лишь бы ешё и ночники не подоспели. Слева озёра – вот она!
Машины так и прут, с подслеповато сощуренными фарами. Толпой. В смысле, в два потока. Все на восток. Лунное серебро сменилось уже малохольной предутренней блёклостью, но всё равно темно. Ещё. Ночников
Такое чувство, аж воду задел. В реке. Брюхом. Не то винтом… Обман чувств, конечно. Но – вышел реально низко. Как никогда. Попасть хотел. Очень. Чтоб точно. Не задели… Неужто? Ни толчка, ни удара не было но… Но задели. И до чего ж гадостно, блин… Птичка не просто горит – вся в пламени уже. Плоскости даже. Сзади. В бензобак влепили. Зажигательной. Хорошо хоть снизу, а то бы уже и всё. Высота детская. Выдерышем – больше никак. Застёжки слетели мгновенно, кольцо дёрг – и в сторону, хватаю купол, и вон его из кабины… Удар!!!!
Тишина. Живой – неужто? Про такой приём рассказывали… Не верил. Оказывается, правда – можно и так. Если больше никак. Это когда парашют в кабине раскрывать начинаешь… И он выдёргивает. Из.
Вишу, однако. На стропах. Под сосной. Посветлело. Часы – ух ты… Без десяти семь. Уже. Эт что ж я – спать, чтоль, надумал? До земли метра полтора, пожалуй. Всего-то и делов… Голоса вдали. Не по-русски. Перелаиваются. В утренней тишине хорошо слышно. Фрицы. Меня ищут. Кого ещё. Сматываться надо. Мнда… Как говорится, и тут на помощь ему пришла солдатская смекалка… Ног – не чувствую.
Приходилось наблюдать. Бывалых, между прочим, парней. В подобные моменты. Истины. Сначала обычно удивление – неужели уже? Сейчас? Потом обида – неужто меня? Почему? И за что? Ну, а дальше – у кого как… У меня же… равнодушие, что ли, какое-то. Будто так и надо. Всегда старался жить по принципу – всё равно когда-нибудь помирать, так почему не сейчас? Помогает. Сохранить присутствие духа. В особо сложные моменты жизни. Вот и теперь…
В гранату – запал, и в рукав её. Комбеза. Левый. Обойму запасную – в зубы. До поры. Тем более что более они мне не пригодятся. Зубы, в смысле. Хорошо хоть не как тогда. Руки – работают. А боли – нет. Из правой штанины что-то капает. Запашок. Давно уже. Известное дело… Сфинктеры. Смерть красивой не бывает. ТТшку взводим, руки на живот. Последняя гастроль!
— Помогите, я ранен! Да помогите же! Врача, врача! Я сдаюсь! Сдаюсь я!
И всё это со стонами да жалобными воплями. Кто сильнее – спортсмен или спецназовец? На соревнованиях, конечно, спортсмен. В бою же – спецназ. Именно таким вот образом. Правил нет. Приличий тоже. Жалости, чести, совести…
Фрицы ломанулись гурьбой сквозь лес. Тыловики, однако. Подбежали, встали метрах в пяти. Вчетвером. Однако – немцы. Ordnung. Сразу не лезут. Контролирую взглядом исподлобья и сквозь ресницы, периферийным. Офицерик молоденький, белобрысый… Команду какую-то пролаял. Сухопарый парнишка с пустыми погонами ко мне… У офицера… не то унтера, чёрт их не разберёт, никогда всем этим не увлекался… "вальтер" в правой. Но стволом вниз. У одного цырика и вовсе – карабин на ремне. А ещё один, постарше, ствол лишь чуток опустил. Смотрит настороженно. Его и будем. Первым.
Подняв голову, смотрю вправо. И, вроде как, за спины фрицам.
Эй! — возмущённо, — куда, бля!?
Купились. Не волки, чай. Наподобие тех же егерей… Те бы наоборот. А эти – дружно изобразили равнение налево. Что и требовалось доказать. Как говаривала математичка в школе. Четыре выстрела – почти как очередь. Автоматная. С пяти метров можно и в голову. Не промахнуться. Тем более что в шлеме только самый опытный. Был. Впрочем, из ТТ в упор – и шлем… Не спасает. Теперь по-быстрому тех, что справа. Одного свалил, ещё одного, кажется, задел, остальные попадали. Слева высунулся – оп! Мимо… Меняем обойму. Восемь выстрелов жизни. Осталось. Плюс эфка.