Босиком по стеклу…
Шрифт:
В одну из ночей гремело очень уж сильно. Пару раз снаряды даже в село залетали. Слава Богу, никого не ранило. А с утра Денис пришёл один. Какой-то мятый, лицом серый. Варя выскочила с пакетами весёлая, радостная. Закричала:
– Спасибо, родненькие! Защитили! А где Серёжа? Я тут пирожков наготовила!
Денис неловко взял свой пакет, прислонил к себе и «спасибо» сказал.
– Его не отпустили? – спрашивала Варя солдата, пытаясь заглянуть в глаза. И сунула пакет с вещами: – Так возьми! Передашь! Скажи, всё постирала и отгладила!
– Спасибо, Варя, – Денис вдруг посмотрел на
Развернулся и пошёл боком как-то. Всё так же прижимая неловко пакет к груди. А Варя села на землю. И смотрела вслед, не в силах ничего сказать. И лишь когда Денис скрылся – заорала в голос. Уткнулась лицом в солдатскую одежду и ревела навзрыд. И потом плакала весь день. А перед выплаканными глазами всё стоял, неловко улыбаясь, Серёжа из Подмосковья…
Доширак
Серёга бережно придвигает ко мне тарелку с пирожками и говорит:
– Угощайтесь!
– Спасибо, не нужно, – говорю ему. Неудобно у пацанов еду брать. Мне через неделю назад, к пирожкам, а у них тут такое – редкость. Армейская еда хорошая, калорийная, но не пирожки. А брать у местных – себе дороже. Мне тут случай бойцы рассказали, бабушка божий одуванчик угостила ребят выпечкой. В итоге – трое двухсотых. Яду подсыпала, ведьма оболваненная. Грех на душу взяла и глазом не моргнула. Внучок-то Бандере поклоняется. Весь в свастиках по ту сторону фронта бегает.
Потому в самом начале командировки предупредили – у местных ничего не брать! Воду проверять, чтоб закупорена. Чтобы на бутылке дырочек от иголок не было. Нормальных, тех, кто рад русским – в разы больше. Но даже одна погань может бед наделать…
Серёга, видимо, подумал, что боюсь, говорит быстро:
– Пирожки хорошие! Хозяйка проверенная. Да и мы уже ели их. Нормально всё!
– Спасибо, я, правда, не хочу, – мотаю я головой, – Обожрались перед выездом тушёнки. Не влезет!
– Тогда чайку? – ребятам хочется меня хоть чем-то угостить, и я киваю согласно.
Подают крепкий, наваристый чай. Пьём. Треплемся. Спрашиваю у одного:
– Чем занимаешься?
– «Покемона» вожу, – отвечает он.
Наверное, лицо у меня красноречивым стало, потому как заржали все, и водитель поспешил объяснить:
– Так «Урал» с кунгом прозвали! Покемон! Потому что смешно выглядит.
– Расскажи про службу, – я аккуратно дую на горячий чай.
– Езжу, в наряды хожу, – пожимает плечами боец. – Два колеса недавно пробил – менял. Стартер, зараза, полетел, тоже менять пришлось.
Не рассказывают пацаны о геройских подвигах. Хотя многие на СВО с самого начала. Но как-то не принято у них хвастать ни наградами, ни боями, ни обстрелами. Делают своё дело, да пошучивают друг над другом. Так оно веселее время проходит. Да и страх от смеха убегает, прячется. Впрочем, один боец мне про обстрел рассказал…
Служит у них Паша, связист. Парень юморной, весёлый и бесстрашный до одури. Душа компании и источник
– Стояли мы под Харьковом. Обстрелы постоянно были. И такие, серьёзные. Один раз нас часов семь без перерыва долбили. Ну, а ели – понятно что – армейская еда.
В заброшенной избе, где мы сидим, горит лампочка, и блики её посвёркивают в глазах вечно улыбающегося связиста.
– А тут нам дошираки привезли и сосиски гражданские.
– И сок! – кричит кто-то весело и Паша кивает:
– И сок, – окружающие ржут, а Паша продолжает рассказ: – И только мы дошираки заварили, сосиски туда накрошили – обстрел!
– И обстрел лютый! – смеётся его друг, – А столовая на улице, естественно! И все в укрытие рванули!
– Я тоже вначале побежал, – связист обводит всех глазами: – А потом думаю: хана дошираку! И сосискам! И назад. Схватил миску, бегу и ем на ходу. Ну, думаю, прилетит, так хоть доширака пожру!
– А сок? – опять смеются вокруг.
– Про сок тоже вспомнил, – смеётся и Паша. – Вернулся и за ним. Схватил, и опять в укрытие. Залетаю туда, сажусь и ем доширак с сосисками. И чувствую – не то что-то. Поднимаю взгляд, а на меня остальные та-а-акими глазами злыми и голодными смотрят!
Все уже в голос ржут, и Серёга сквозь смех объясняет:
– Конечно, один Паша пожрать и успел!
– Кто смел, тот и съел, – связист разводит руками, и пацаны опять смеются беззлобно. Связиста они любят. За юмор. За умение над собой посмеяться. И за доширак, про который вспоминают при каждом удобном случае. Оно и понятно – доширак-то с сосисками был!
Руки…
Иса смотрел на свои руки – мозолистые, крепкие, натруженные. В мирное время этим рукам любая работа бы покорилась. А сейчас они привычно разбирают автомат. Управляются с гранатами. Ловко подгоняют снаряжение. Впрочем, работы солдатским рукам на фронте всегда хватает. Окопы копать. Блиндажи строить и землянки. Тут утеплить, там сетку натянуть, здесь подправить. По паспорту Исе двадцать три. По глазам – все пятьдесят. А руки и вовсе возраста не имеют. Бессмертные руки российского солдата. И глаза серьёзные, с прищуром. Даже когда солдат улыбается, они остаются цепкими, вдумчивыми.
Парня могло ждать большое будущее в спорте. Занимался единоборствами. Имел серьёзные успехи. Да дурацкая авария, когда не он за рулём был, перечеркнула спортивные мечты. Впрочем, Иса не расстроился. Пошёл в армию на контракт и параллельно поступил в вуз. Сейчас командир отделения, а мечтает полками командовать. Как дядя. Кстати сказать, дядя у Исы – целый генерал. И отец при должности немаленькой. А парень тут, на передовой. Тянет лямку со всеми наравне. И вечером, когда пьёт кофе со сгущёнкой, всё смотрит на свои руки. Эти руки кидалась целовать женщина там, в Изюме, где парень стоял со своей ротой.