Бояръ-Аниме. Газлайтер. Том 30
Шрифт:
— У нас ещё есть шанс выполнить задание.
Я смотрю на дом, из которого доносятся предсмертные крики. Охрана усадьбы точно такого не ожидала.
— Турбина, приём! — трещит радиогарнитура. — Полиция прибыла. Ждём приказа, приём.
Турбин сплевывает на траву, смачно и крепко:
— Сука, ведь только стало получаться…Отступайте, группа поддержки! Немедленно. Здесь без вас справимся. У нас, чёрт побери, и так поддержка есть — благодаря Филину!
За забором уже гремит. Вертолёты гудят в небе, визжат тормоза,
Турбин ругается снова, уже тише, зло:
— Нам надо взять цель. Другого выхода нет… Операция вообще к этому моменту должна была закончиться. А у нас тут — полнейший хренотень.
В отличие от командира я оптимист и вижу во всем плюсы. Полиция пока не вмешивается. Но если приедет группа захвата — всё, туши свет. Тогда мы будем не штурмующие, а вырывающиеся. Впрочем, балласт мне уже сейчас не нужен. Надо брать операцию в свои руки.
— Отпускай своих, Турбина, — говорю. — Уходите. Я сам достану Мерца.
Турбин резко оборачивается:
— Один?! Филин, ты с ума сошёл?!
Я смотрю хмуро, спокойно.
— Не один.
Киваю на особняк. Туда уже ушли мои — умертвия, выполняющие роль живой щит. А вслед за ними скользнула Змейка. Хищница скользнула в стену и наблюдает за тем как охрана дома помирает.
— Слушай, незачем парням погибать зря, мне без вас проще будет, — пытаюсь донести до командира реальную обстановку.
— Без нас проще… — бормочет явно уязвленный Турбин. Полковник сжимает челюсти. Потом поворачивается к своим:
— Уходите. Все. Быстро. Мы с Филиным захватим цель сами!
Отряд послушно бросается к стене и преодолевает ее. Снаружи раздается короткая, скомканная перестрелка. Кто-то кричит, кто-то отвечает очередью, кто-то заводит мотор. Машины пробуксовывают на гравии, и уже через полминуты слышно только рев отдаляющихся двигателей. Успели парни до того, как периметр сомкнулся.
Мы остаёмся с Турбиным вдвоём. Я вздыхаю про себя: лучше бы справился один. Меньше шума, меньше балласта. Но теперь уж как есть. Вместе, так вместе.
— Пошли, командир, — говорю. — Умертвия уже уложили всех на первом.
И первым забегаю в особняк. Где же ты, мой Целитель?
Особняк Вильгельма Мерца, Бреслау
Вольный аристократ Вильгельм Мерц сидит в подвале своего особняка. И просто охреневает.
На одном из экранов — изображение с камеры, ведущей в технический тоннель. Там, где минуту назад сидел его личный некромант. Происходит хлопок взрыва. Камера дёргается, картинка вспыхивает белым — и гаснет. Связь обрывается.
Мерц сглатывает.
На других мониторах — внутренние комнаты дома. Он щёлкает изображениями, переключая обзор, но везде одно и то же: нежить. Его же собственные зомби, те
Только теперь они уже не его.
Они с рычанием вырезают его охрану.
— Это что вообще… — хрипит Мерц, не веря глазам. — Целитель! Давай свой прототип. Срочно. Время пришло!
Рядом, у стола, топчется Целитель — болезненно худой, с дёргающимся от страха веком.
Мерц нашёл его случайно: бывший убийца, бывший врач. Когда-то его поймали на попытке извлечь жизненную силу из умирающих пациентов. Он пытался создать стимулятор — магический стероид, способный довести Дар до предела.
Однажды одним из его пациентов оказался безопасник Мерца. Тот вскоре скончался, и Мерц велел своей небольшой службе безопасности провести расследование. Дело было не в сочувствии — просто Мерц, будучи вольным аристократом, а не богатым графом, не мог разбрасываться жалованием. А посмертные выплаты платить приходилось.
Он рассчитывал вытрясти из врача хоть какую-то компенсацию. Тот сначала упирался, но потом раскололся — и выдал свою идею-фикс.
Идея Мерцу понравилась. Он взял Целителя к себе, выделил небольшую лабораторию и обеспечил всем необходимым — а именно «подопытными кроликами».
— Риски велики, — бормочет Целитель, не поднимая глаз. — Сыворотка нестабильна. Может укоротить вам жизнь на годы.
— Да у меня и часа не осталось, — шипит Мерц. — Это точно русские. Больше некому на меня сейчас кидаться. Суки, грохнули мою охрану и теперь меня грохнут! Да только нахрена я им сдался? Может, Филинов мстит за интриги Паскевича? — размышляет аристократ вслух. — Неважно! Вкалывай свою сыворотку, Целитель!
Он опускается в кресло, будто всё внутри него сдулось. Руки дрожат. Закусывает губу — до крови.
Целитель приносит оборудование: металлическую коробку с встроенной стеклянной ёмкостью, наполненной мутной зелёной жидкостью, от которой тянется тонкий шланг с иглой. Жижа в ёмкости слегка светится.
Он вкалывает иглу в вену Мерца и подвешивает шланг, как капельницу.
— Последняя сыворотка, — говорит он негромко. — Ни на ком не тестировалась. Вообще.
— Ну так тестируй сейчас, — сквозь зубы бросает Мерц. — Какая уже в задницу разница.
Жижа медленно вливается в вены, и Мерц начинает дрожать. Кожа на лице натягивается, вздуваются сосуды, каждый пульс будто готов прорвать оболочку. Лоб покрывается потом, зубы скрипят.
Целитель наблюдает не мигая. С блеском в глазах, в котором и фанатизм, и голод, и безумие.
И вдруг из бетонной стены над столом, будто из воды, выныривает когтистая рука, покрытая голубой чешуёй. Медные когти хищно блестят.
— Фа-ка!..
Рука резким взмахом перерубает шланг, по которому шла сыворотка, и исчезает обратно в стене. Зелёная жижа фонтаном вырывается наружу, разбрызгивается по комнате.