Брачная афера

Ночь Ева

Я боялась его увидеть. Попросить фотографию. Разрушить образ, который нарисовала у себя в голове. С ним я могла быть собой. Разговаривать. Жаловаться. Смеяться. Грустить. С ним мы могли читать одну и ту же книгу и спорить, соглашаться, строить догадки.

В какой-то момент я поняла: я для него на ладони: открытая, честная, как есть. А он до сих пор в тени. Кажется, я намеренно избегала сближения, потому что боялась боли. Той, что в сердце. Так не хотелось разочаровываться.

«Я тебе совсем не нравлюсь, Элен?»

Он спросил первым. Порвал

пелену страхов, что жили во мне и не хотели отпускать из плена. А я… знала и не знала его — человека по имени Анри, что проводил со мной вечера, а иногда и ночи.

Он появлялся в сети поздно. Иногда очень поздно. Но я всегда ждала. Не могла уснуть без его приветственных слов, а позже — «Я скучаю по тебе, Элен». Это будоражило. Дарило надежды, но я боялась их как огня.

«С чего ты взял, что не нравишься?»

«Ты ничего не спрашиваешь обо мне».

«Я с тобой разговариваю каждый вечер, очень много разговариваю»

«Обо всём. Кроме меня».

Тут он прав. Заметил. А я… как страус — головой в песок.

Долго думаю, что ему ответить. Это как прыжок с тарзанки. Тут уж либо отшутиться, либо всё же переставать жить в розовых мечтах.

«Я девушка вежливая. Если собеседник захотел бы, он бы сам рассказал о себе. Фотографию поставил бы, анкету честно заполнил».

«Я хочу сделать это для тебя, но ты молчишь. Может, я тебе не интересен?»

И тут меня совершеннейший зуд обуял. Захотелось увидеть его, хоть вешайся. Пусть он старый или страшный — какая разница? Можно просто жить дальше и разговаривать. И встречаться совсем не обязательно.

«Ты мне интересен. Но я… не нарушаю границы личного пространства, пока человек сам не захочет открыться».

«Значит пришло время, Элен. Я хочу».

Слово «хочу» сейчас звучит двусмысленно, но я не собираюсь заморачиваться. Я жду его следующего шага.

Ещё один сигнал с сайта — и падает его фото. Он красив и молод. Не знаю, кто делал этот снимок, но ему удалось не просто лицо запечатлеть, а дух. Где-то там, на заднем фоне — рыжая осень. Листопадная, вихрастая, яркая. А на переднем — он. Улыбка замечательная. Лучики морщин у глаз. Наверное, он часто улыбается или смеётся. Немного усталое лицо и чуть длинноватые волосы. Одет стильно: плащ, из-под плаща — костюм. У рубашки распахнут ворот и шарф наверчен небрежно — большой петлёй.

«Надеюсь я тебя не напугал?»

Я слишком долго молчала, разглядывая фотографию.

«Нет. Слишком хорош. И ты об этом знаешь»

Не стала лукавить и обманывать. Зачем? Но он словно меня не слышал. Его будто прорвало. Может, действительно, иногда нам нужно выговориться.

«Меня зовут Анри Фрэй. И это настоящие мои имя и фамилия. Я живу во Франции. У меня здесь дом и бизнес. Две собаки и родители. Есть брат и сестра»

Слишком нереально. Что это? Правда или придуманная жизнь? То, чего нет на самом деле, но так легко придумать и рассказать в мировой сети всем, кто хочет послушать. Может, я не одна у него такая? Кому он говорит хорошие слова. Изредка —

комплименты. И вот это его коронное: «Я скучаю по тебе»?

У меня горели щёки. В висках стучал пульс.

«Уже поздно, Анри. Давай поговорим завтра?»

«Ты не веришь мне»

Он, наверное, чувствует.

«Не знаю»

Хоть где-то должен остаться островок правды. Пусть им буду я.

«Тогда до завтра, Элен»

«Спокойной ночи, Анри»

И я почти отключаюсь, хочу побыть с собой наедине. Подумать. А может, и вообще уйти, чтобы не вернуться. Пока не уверена ни в чём. Хочется спрятаться, чтобы не получить заряд боли. Такой, от которой вряд ли быстро оправишься.

«Я хочу услышать твой голос, Элен»

Это напоследок. И это… уже ближе к реальности. Почти в шаге от неё. Нужно только закрыть глаза и прыгнуть.

«Один видеозвонок. Прошу».

И я решаюсь. Не всё же время быть трусихой? У меня вон Инна командир. Есть с кого пример брать. Выпятить грудь — и на амбразуру!

«Завтра. В то же время»

Пишу быстро, чтобы не передумать и хлопаю крышкой ноутбука.

Кажется, завтра я всё пойму. Но раз он хочет меня увидеть, то, может, он не врёт? Ведь внешность не подделать, не украсть, как фото.

Не знаю, спала ли я в эту ночь. Может, засыпала и просыпалась. Сердце томительно отсчитывало секунды. Сердце знало: завтра уже наступило.

Глава 6

С утра всё валится из рук. Я сама не своя и не соображаю, что делаю. Я отправляюсь в парикмахерскую и салон красоты. Как хорошо хоть иногда чувствовать себя женщиной, а не понурой лошадью.

Как иногда это нужно: посидеть в кресле, пока над тобой колдуют, принять ванночки для рук и сделать маникюр. Нечастые для меня радости: зарплата не та, настроение неподходящее, а если уж совсем откровенно — не для кого.

Инна часто говорит: нужно любить себя и всё делать, прежде всего, для себя, любимой. Я с ней не согласна. Когда нет стимула, себя можно и без причёски любить. А быть красивой хочется для кого-то. Эдакой загадочной кокеткой, таинственной незнакомкой, что дышит духами и туманами.

Сегодня я хочу быть такой для Анри. Хочу верить в чудо

— Что-то ты притихшая какая-то в последнее время, — задумчиво рассуждает подруга по телефону. — Общаться нормально перестала, витаешь в эмпиреях. Может, у тебя поклонник появился?

Прозорливая моя. Догадывается. Но я пока не могу раскрыть секрет. Вот сегодня… если случится… расскажу ей, наверное, поделюсь. А до этого не хочется. Никак язык не поворачивается рассказать о своей маленькой тайне.

— Холодно, энергии мало, лениво мне, — говорю полуправду. Я приблизительно знаю, что будет петь моя несравненная подруга, если я ей сейчас признаюсь. Не хочу портить себе настроение и сомнения в душу впускать. Может, завтра я поплачу на её плече. Но это будет завтра.

Вечером я привычно открыла ноутбук. Немножко страшно, но я готова.