Бронзовая лирика
Шрифт:
Зима, зима, зима повсюду,
замерзли чувства, спит тоска,
и скоро я совсем забуду
красу зеленого листка.
Цветут узоры от мороза,
блистает иней в тишине.
Зима – стихи, а, где же проза?
Замерзла, спряталась в кашне.
1989
***
Лесной
выводит зеленые трели,
листва хорошеет окрест
под звуки природной свирели.
Душа от любви неземной
летает над птичьим хоралом,
и рада, что муж мой со мной,
со мной, не в степях за Уралом.
И жалко до слез, спазм в груди,
что сыну сегодня в солдаты,
но где-то уж поезд гудит,
неся свои старые латы.
1989
За окном
Мое окно объяли ветви взглядом,
под белым снегом виден их изгиб,
каким-то нескончаемым парадом,
уходит вдаль лесной красы прогиб.
Не упиваясь красотой лесною,
черчу свои обычные листы,
вдруг, вспоминаю, сын ведь не со мною,
он служит в армии, прости сынок, прости…
Чертить – черчу, но моему терпенью
ведь есть конец, когда приходит ночь,
тогда душа спешит к стихотворению
и прогоняет удрученность прочь.
Всю жизнь тянулась достигать высоты
и очень надоела суета,
и мир весь из условностей, полеты
одной души, нужны как никогда.
Мне писем нет, мой сын стал молчаливый.
И где он? Как он? Что-то замолчал.
Эх, сын, мой сын, любимый мой и милый,
как я хочу, чтоб голос твой звучал!
1989
Скульптор чувств
Твоя недосягаемость волнует,
я в плен иду твоих далеких рук.
Мне хорошо,
и разгоняет будни скучных мук.
Мне хорошо. Необъяснимо плохо,
что ты далек, как миллионы звезд.
Меня ведь не устроят чувства крохи,
я обойдусь без просьб любви и слез.
Но я люблю и в этом неповинна,
ты – жизнь моя, ты – зимний солнца луч,
в тебе вся Русь, и что-то есть от финна,
наверное, холодность зимних туч.
Ты скажешь: "Блажь, родная, что с тобою?"
Я подниму кричащие глаза,
любовь свою не назову слепою,
и наши затрепещут голоса.
Люблю игру на грани придыхания.
Люблю идти по острию любви,
порой любовь, как бабочек порхание.
А ты, мой друг, все искорки лови.
Но ты суров, лишенный вдохновения,
ты только шеф и больше нечего.
А я из чувств леплю стихотворение,
работать мне с тобой почти легко.
1989
Единый ум
Жил человек, взлетел слегка
над общей суетой.
Я молодой была тогда,
а, в общем-то, святой.
Я на работе день-деньской
работаю, тружусь,
вот иногда влюблюсь с тоской,
потом в любви кружусь.
Судьбу свою отдал другой.
Она ему милей,
и брови у нее дугой,
и в действиях смелей.
Он только думает: "Она".
А пред глазами – я.
Я в его мыслях, я одна,
ни кобра, ни змея.
Люблю его и не люблю.
В пургу чисты снега.
И ни о чем я не молю -
пурга в апрель легла.
Ушел в работу с головой,
там много верных дум.
Конец ознакомительного фрагмента.