Будешь моей!
Шрифт:
Смотрю на дымящийся чёрный кофе и разочарованно цокаю себе под нос. А ведь верно, перепутала! На эмоциях всё из головы вылетело.
— Простите, я сейчас принесу другой. Этот — за мой счёт.
— Ну, что вы, — язвит, — не стоит.
— Нет, я принесу! — цежу сквозь сжатые зубы, всем своим видом давая понять, что не собираюсь с ним заигрывать.
Удивительно, но это пусть небольшая словесная перепалка вдохнула в меня немного жизни. Помогла снять толику напряжения.
Но я одно не могу понять:
Ну, о чём мы будем говорить? О том, как четыре года назад он пообещал на мне жениться, развесил лапшу на все конечности какие только возможно, а сам благополучно вёл двойную игру?
Может, мне рассказать ему, как я рыдала ночами напролёт, какой сложной была моя беременность, как мне тяжело растить ребёнка одной? Скоре всего, он не это хочет услышать. А раз больше мне ему сказать нечего, так тогда и нет смысла "болтать". Тем более болтать с женатыми мужчинами не входит в мой моральный кодекс.
Забираю наполненную чашку и несу в маленький зал. Пусть пьёт свой латте! Надеюсь, от переизбытка кофеина он будет ужасно спать этой ночью.
Я прямо воочию вижу, как говорю ему это в лицо и не могу скрыть злорадную ухмылку, но, войдя в зал, сразу вижу, что Марка нет. На столе стоит нетронутая чашка эспрессо и тысячная купюра…
Улыбка медленно сползает.
Ушёл…
— Девушка! Можно вас? — доносится откуда-то справа, но я продолжаю словно застывшая смотреть на теперь уже пустующее место. И жалеть, Господи боже — да, жалеть! что он ушёл…
— Девушка!!!
— Простите, — натягиваю улыбку и перехожу к соседнему столику, то и дело оборачиваясь, надеясь увидеть его хотя бы в окне…
Но его нигде нет.
Сбежал. Ну и скатертью дорога.
Часть 8
***
— Уже уходишь?
— Да, Олеся отпустила на полчаса раньше. Посетителей мало, а у меня кое-какие планы на этот вечер.
— Оу, свидание? — глаза напарницы загораются. — Неужели неприступный бастион рухнул от обстрела любовными флюидами того красавчика? Ну, который тебя подвозит? Как его там?
— Вадим, — натягиваю свитер и вытаскиваю из воротника волосы. — Но между нами ничего нет! Пока что. Мы просто друзья.
— Но на свидание с ним ты всё-таки идёшь, — подмигивает. — Если что — я только поддерживаю. Давно пора тебе выбираться из своей раковины. Бери, даже не думай! Мужик он видный, и мальчишку твоего любит.
И это главное. Вадим любит Женю, Женя боготворит Вадима… Только ради одного этого я обязана дать этим отношениям шанс. Должна хотя бы просто попробовать!
Таня права — слишком долго я прячусь в своей ракушке, пора уже высовываться наружу.
Думаю о том, что Вадим сейчас наверняка волнуется перед свиданием, готовит что-то вкусное —
Ушёл. Обиделся, наверное… Да и чёрт с ним! Он предатель. Женатый предатель! И то, что сердце при виде него ёкает — не причина с ним любезничать. И вообще, непозволительно думать так много о том, кто этого не заслуживает.
— Ну, пока, — перебрасываю через плечо ремешок сумки. — Удачного завершения смены.
— А тебе — свидания. Оторвись там по полной. Специально, наверное, выходной на завтра взяла? — хохочет.
— Таня-я! — кидаю в неё "страшный" взгляд и тоже смеюсь. Хотя выходит как-то натужно.
Кто бы знал, как мне не хочется сейчас ехать к нему домой. Дружили мы — и дружили бы себе дальше, без этого вот всего… Ну какая мы с ним пара?
Очень боязно, что у нас ничего не выйдет и Вадим исчезнет из жизни Жени. Хотя что говорить — если я буду тянуть, он и так исчезнет…
Вадиму всего лишь сорок пять — отличный возраст, чтобы осознанно создать семью. И претенденток на его свободное сердце вкупе с жилплощадью будет хоть отбавляй, более чем уверена.
И я не могу отрицать, что мне он тоже в какой-то степени симпатичен и пора уже делать шаги… И я вроде бы даже практически настроилась уже на эту встречу, но всё-таки ужасно обрадовалась, когда позвонила ему десять минут назад, а он не взял трубку. Он не знает, что я освободилась раньше, поэтому наверняка ещё не выезжал из дома. И это тоже хорошо — лучше доберусь до него на такси — будут лишние двадцать минут ещё раз собраться с мыслями… и выбросить из них того, кого в них быть не должно.
Миную подсобное помещение и двигаюсь по затемнённому коридору чёрного хода.
Всё будет хорошо! Иначе и быть не может. Главное, перестать зажиматься. Нужно просто элементарно расслабиться. Вкусный ужин, вино, приятная музыка… Да, непременно всё получится. Должно получиться! Я должна дать ему шанс. Нам шанс.
В сумочке жужжит телефон, и я на ощупь достаю аппарат, стараясь при этом не навернуться со скользких ступенек.
— Извини, пожалуйста. У меня там утка немного подгорела — маскировал следы бедствия и не слышал твой звонок.
— Утка?
— Ну, да. С апельсинами и лаймом, — я не вижу, но слышу через трубку его улыбку. — Не привык себя хвалить, но… это пища богов.
— Даже не сомневаюсь, — улыбаюсь тоже и на ощупь набираю короткий четырёхначный код. — Жду не дождусь, когда продегустирую. Фуагра пробовала, чёрную икру пробовала — пищу богов пока нет, — толкаю дверь и выбираюсь в тёплый осенний вечер. Хотя какой вечер — двенадцатый час. Ночь. Нужно прямо сейчас вызвать такси, хотя до метро тоже всего два шага, так что…