Бунт невостребованного праха

Козько Виктор Афанасьевич

В бесконечном потоке машин, увлекшем и нас, зап­лываем на мост Куинсборо, высоченный - многоэтаж­ный, таких я еще не видел. Он ровесник века. И неволь­но: так же стремительно и сталисто входили в двадцатый век и мы. Где же, на каком из его поворотов, изгибов, вывихов времени мы потерялись... Не случись этого - давно уже были бы в далеком космосе. Такой же мост - стартовую площадку к Млечному Пути - возвели в том космосе, опоясали бы им мироздание. И сегодня бы не жучки-легковушки ползали, а приставали и уходили к новым планетам космолеты...

Припарковываемся возле супермаркета "Вестерн-Биф". Внешне - огромный сарай, животноводческий комплекс, если не с витринной

стороны. Но парадный вход - это впечатление сглаживает. Коляски для товара также при­зывают к уважению, они, как и мост Куинсборо, не толь­ко большие, но и многоэтажные.

– Зачем такие огромные?
– спрашиваю у своих ги­дов.

– Поймешь позже.

И чуть позже, в супермаркете, его плодоносящем и изобильном чреве, я в самом деле начинаю что-то пони­мать, прощаюсь со своим местечковым представлением об Америке. Негры, мулаты, белые толкают перед собой коляски, как Эльбрус или Арарат можно только толкать. Мясо - грудами, пластами, тушами. Свинина, говядина, баранина аж сверкает, слепит глаза. Нашим универсамам, чтобы заполучить все это, надо пожелать бессмертия. И едва ли оно пойдет во благо покупателям. Играет музы­ка, поскрипывают резиновыми колесами тележки, слов-но в музее, снуют люди. Припрыгивают, пританцовыва­ют, будто на дискотеке, на своих прикассовых возвыше­ниях кассиры, пританцовывают, окончательно упаковы­вая товар, мальчишки-негры.

И вдруг все это обездвиживается, немеет, глохнет. В винный отдел супермаркета врывается вспотевший, го­лый до пояса мулат. Глаз нет - одни только зрачки, зубы то ли выбиты, то ли сами искрошились, лицо сизое. Ре­шительным шагом приближается к витрине с винами. Взмах руки, развернутой в пружину ладони, трещит и осыпается стекло. Ладонь, видимо, стальная, стекло не менее сантиметра толщиной - и вдребезги. Тренирован­ный мулат, торс спортсмена, мышцы аж перекатывают­ся, играют, как у хорошо вскормленного выездного же­ребца. Слышны крики.

– Полиция, полиция!

Мулат, довольно улыбаясь, ступает за порог, откры­вает дверцу красного цвета спортивной машины, следом за ним бежит служащий магазина, но не трогает и не останавливает мулата. А тот бросает на сиденье бутылки со спиртным и только после этого снисходит до служа­щего, начинает, похоже, что-то соображать. Покидает машину, идет снова в магазин, где все еще царит тишина и затаенность. Лезет в карман, выгребает несколько мя­тых долларов, бросает их на прилавок.

– Вы что, думаете, что я даром? Вот - плачу. Но если мало - возьмите еще. И я возьму.

Кассирша безразлична к деньгам мужчины и к нему самому. Но безразличие это деланное:

– Полиция, полиция!
– кричит она в телефонную трубку.

Мулат опять покидает магазин, и люди молча рассту­паются перед ним. Он появляется в магазине с огромным кинжалом, мечом, пластиковым, игрушечным, размахи­вает им, роняет его на пол. Бродит по супермаркету, выбирает закуску, несет к машине, но не уезжает, снует среди замерших на стоянке машин. Порушенный, утра­ченный на некоторое время пульс завода-магазина при­обретает свой обычный ритм. Стрекочут кассовые аппа­раты, играет веселая музыка. Я стою в очереди в кассу. Стою уже давно, где-то не менее часа. Жажду поскорее из рая на улицу. Мой восторг перед изобилием супер­маркета несколько подвял, и что-то человеческое подвяло в душе. Не радует даже очевидность того, что и в Аме­рике существуют очереди, и еще какие. Сначала я со своим гидом пытался подшучивать над этим, а сейчас молчу.

Подошла как раз моя очередь рассчитываться. Как раз в ту минуту, когда кассирша взяла у меня двадцатидолларовую

бумажку и начала выстукивать на аппарате, сколь­ко мне надо сдачи, что-то с этим аппаратом американс­ким приключилось. Его, по-русски говоря, заклинило. И девочка растерялась, прекратила свои танцы, стала разма­хивать руками, просить помощи. Аппарат настраивали минут десять. И все это время я стоял подле него, стояли мои товарищи, американские братья. Мне объяснили - устного счета молодые американцы не знают, а о нашем компьютере - бухгалтерских счетах - понятия не имеют. Так что мы не такие уж дураки, как можно подумать. У нас тоже может пропасть электричество, но мы при этом не пропадем. Хотя, как стало известно позже, напраслину возводят и на американцев. Они также способны выжить вместе с нами. По дороге домой наши женщины подсчи­тали, что их в джаблоте обманули в целом где-то на двад­цать долларов. Так что клевещет тот, кто говорит, будто американцы не обучены устному счету.

Интересно, есть ли ощущение времени у мертвых, существует ли вообще для них понятие времени, если они ушли, как принято говорить, в вечность. Как там обсто­ит дело с годами, столетиями? Сколько это в нашем зем­ном измерении, много, мало? Сколько жизни отведено праху, через сколько тысячелетий ему суждено успокое­ние?..

ООН, кресло, как ученическая парта на полдюжины учеников, сидишь, слушаешь, пока не очумеешь, потом бродишь но ооновским коридорам, по мягкому синте­тическому ковру, от которого быстро потеют ноги. И опять ученическая парта. Один выступающий сменяет другого, поднимается и опускается молоток председате­ля. Хочется подбежать и глянуть, кого он все время бьет и убить не может. Но лень. Туман на улице. Туман в го­лове.

Каждый, кто поднимается на ооновскую трибуну, счи­тает своим долгом обстоятельно высказаться о личности председательствующего: "С высоты этой трибуны не могу не сказать о Вашей мудрости, преданности делу... для нас великая честь работать под Вашим руководством... Вы великий сын великого народа..."

Высший орган планеты заседает... Должен заседать с десяти утра. Но вот уже и пять, и десять минут одиннад­цатого, а зал наполовину пуст. Огромнейший зал ООН, круглый по форме, чем-то неуловимо напоминающий наш планетарий. А сцена, где, подобно Мавзолею, воз­вышаются трибуны, стол председателя и его заместите­лей под эмблемой ООН, вынуждает вспомнить ристали­ще гладиаторов в Древнем Риме.

Неповторимый и ни с чем не сравнимый дух, запах ООН. Запах дезодорантов, смешения духов, ароматов. И свежий, стерильный воздух кондиционеров, запах аро­матизированного табака, интернациональных сигар и сигарет. Голубое клубение дыма по коридорам со свер­кающими никелем автопоилками с артезианской, ломя­щей зубы американской водой. Многонациональное дыхание разных рас и народов, женщин, мужчин, белых, черных и желтых. Медовый, цветочный запах опять же табака, на который, будь здесь пчелы, - непременно бы припожаловали. Но улей этот чисто человеческий.

Ноев ковчег, занаряженный экипажем космический корабль. И эмблема ООН с золотистой, искусно направ­ленной подсветкой - символ нашей земли, воды и суши, в голубой сети параллелей и меридианов, повитых хле­бородным колосом. Материки сами шагнули в этот зал вкраплениями от зеленого до розового гранита и мрамо­ра. Гранита и мрамора скорбно-черного и ослепительно­-белого с сухожилиями, венами и артериями самых нео­жиданных оттенков и цветов. Видимо, так жилиста и многоцветна сама наша земля, человек. И президиумный отсек, полное впечатление - командирская рубка интер­национального космического корабля.