Частица хаоса
Шрифт:
Все, можно не бежать: мертво зажатый дилер исчезает в черноте. Встаю, еще секунда… по ушам ударяет бравурный мотивчик, испуганно вздрагивает, а потом неожиданно улыбается танцующая напротив девушка. Улыбнусь-ка и я в ответ.
Взгляд на руку… на месте. Довольно престижная модель, кстати, но не из новых. Оно и хорошо – со взломом проблем не возникнет.
Теперь можно спокойно насладиться все еще гуляющей по телу энергией. Что-то она мне напоминает, что-то глубинное, подсознательное…
Ладно, хватит
Словно ответив на последнюю мысль, из двери туалета вышел парень в характерном прикиде, с маленькой сумочкой на боку и занял то самое место. Лицо незнакомое, в руках… точно такая же мобила. Песец! Вот оно как все происходит, оказывается.
Тем временем от танцующих отделяется торчок (третья отрицательная) и направляется к «кормильцу». Судя по рваным движениям, за новой порцией пуша. Приметив клиента, наркодилер (четвертая положительная) зазывно улыбается. Не удивлюсь, если они окажутся знакомы… или просто уверены в этом.
М-да, сколько открывается интересного…
***
Взлом защиты мобилы и создание дампа прошли без проблем. Впрочем, последним мог не заморачиваться – никуда телефон не исчез. Поэтому ближе к обеду субботы, заняв позицию в торгово-развлекательном центре, совершаю с хакнутой мобилы первый звонок:
– Алло?
– Это Джо. Есть свежий товар.
– Какой Джо?
Я бы тебе рассказал. Джо, точнее, Евгений Шофаров, зарегистрированный продавец «расширяющих сознание» средств, два привода в полицию по незначительным поводам (откупился или своевременно сбросил улики), не женат, не сидел и прочая, прочая…
Ты тоже, кстати, установлен, мой не въезжающий в обстановку друг:
– Витек! Джо, твой любимый поставщик лучших в мире лекарств. Неужели забыл?
– Мой поставщик?.. Я беру у Юка. Ты его помощник?.. Ты кто вообще, козел?..
Короткие гудки.
М-да, не срослось. Точно, Джо забыт напрочь. Вот она, людская благодарность!
Ладно, хватит ерничать, надо совершить еще один звонок.
Но ни следующий, ни еще четыре «контрольных» не вернули в мир живых память о безвременно ушедшем пушере. Прикольно.
Тем временем в голову приходит одна, требующая срочной проверки, мысль. Хорошо, что предусмотрительно взял ноут!
Перемещаюсь в любимое кафе, выхожу в сеть… ага!
А если по учетному номеру досье?.. присутствуют данные о совсем другом человеке.
Полицейский архив, еще пару часов назад без проблем выдавший сведения о Шофарове, изменился до неузнаваемости.
Словно прошла стирающая информацию волна. Волна, распространяющаяся из того центра, где когда-то был человек.
Задумавшись над чашкой кофе, смотрю
Стоп, что-то изменилось. Дисплей словно моргнул. Не зарегистрирован?..
Вникая, еще раз перечитываю возникшую надпись. А мой аппарат? В сети. Ну да, правильно, я же в Интернете, вон и значок на экране…
Это значит, что абонент Шофаров только что исчез из базы данных сотового оператора. Интересно, о нем вообще хоть какая-то память останется?
***
Память о пушере удалось отыскать только на следующий вечер в воскресенье, убив на это занятие целый день и половину вчерашнего.
Дешевые меблированные комнаты нижнего города, потасканный и мучающийся хроническим безденежьем собеседник напротив. Найти его помогли фотографии из памяти мобилы – сотовых телефонов у таких ребят не бывает в принципе.
– А на фига он тебе?
– Я же тебе объяснил: я частный детектив. За информацию о Евгении Шофарове плачу наличными. Но информация должна быть полезная. Ты готов рассказать что-нибудь интересное?
Еще раз покосившись на пластинки социальных рублей в моей руке, мужчина закивал:
– Конечно, парень, не вопрос. Спрашивай.
– Когда в последний раз ты видел Шофарова?
– Видел… ну, давненько видел. Месяц или два назад.
Если опираться на тэги фото, то все четыре. Посмотрим, что будет петь дальше.
– Товар я ему доставлял… легальный, конечно.
Ага, так и поверил.
– А потом… короче, сыщик, мутня тут какая-то.
Окончательно созрев, мужичок излагает:
– Неделю назад по телефону добазарились мы с ним об одном деле… Как условились, позавчера прихожу к нему на хату…
– - Адрес?
– Полуяновский переулок четырнадцать, квартира семь.
Правильно. Не врет. И наверняка ждало его там неописуемое удивление. Подбадриваю:
– Дальше?
– А что дальше… Прихожу, а Жеки там нет.
Выдерживаю вопросительный взгляд.
– Нет, как будто и не было никогда! Живет какой-то сутенер… с лестницы меня спустил, скотина! Я к хозяину дома…
– А он?
– Не было, говорит, здесь такого никогда! Я тогда по корешам, не знаю, что и думать…
– Что они?
– За дурака меня приняли. Или обкурившегося. Не знает никто Жеку. Ты первый, господин сыщик, кто меня об этом парне спросил. Я уже думал, что реально с башни навернулся.
Ну, что же, свои деньги он заслужил.
Радостно приняв пластик, мужичок помялся и уточнил:
– А что с Жекой-то приключилось? Не подскажешь?
– Лучше забудь. Для тебя лучше. И о моем визите тоже. Понятно?
Даже если и не было понятно, то собеседник все равно часто и с явным облегчением закивал.