Черная зима
Шрифт:
Дроллу становилось хуже. Он превращался в скелет, опухоль вокруг раны, источающей черный дым, росла. Спустя три дня после того, как Страд очнулся, мракоборец перестал самостоятельно дышать. Через пять дней у него выпало несколько ногтей и зубов.
«Что будет дальше?» — все чаще задумывался Страд.
Палата, в которой он лежал, напоминала камеру пыток, где мукой было ожидание страшных новостей. Большую часть времени Страд проводил, сидя на кровати и прислушиваясь. Всякий раз, когда в коридоре раздавались шаги, он напрягался, готовясь, что сейчас дверь откроется, войдет мастер
Но этого не происходило. Мракоборец терял себя, но продолжал цепляться за жизнь даже спустя полторы недели после ранения.
— Можешь приходить в любое время, — сказал мастер Селлер, когда выписанный Страд стоял на крыльце госпиталя — длинной светло-серой громадины в пять этажей, с украшенным лепниной фасадом, широкими окнами и черной двускатной крышей. — Если что-то случится, я сообщу при первой возможности.
— Спасибо вам, — Страд поклонился и отправился на восточную окраину.
Путь до дома мракоборца занял не меньше трех часов. Страд переходил с одной улицы на другую и не мог не замечать, насколько изменилась Баумара.
Город пропитался страхом. Прохожих почти не было, многие лавочки, забегаловки и конторы оказались закрыты. Крылуны на столбах-сигнальщиках продолжали рваться с цепей, маги и стражники патрулировали все районы столицы.
«Баумара тоже болеет», — невольно думал Страд.
Всю дорогу он щурился от холодного ветра. Солнце, замершее между лохматыми снеговыми тучами, не грело вовсе. Лишь висело бледным, бесполезным пятаком. Время от времени начинала сыпать белая колючая крупа.
Восточная окраина и вовсе казалась вымершей. Ее обитатели сидели в своих убогих жилищах, будто мыши в норах. Патрули Страд видел лишь три раза, зато перед мысленным взором то и дело возникали картины недавнего боя: огромные уродливые твари наступали, люди оборонялись при помощи магии и железа.
За все время в госпитале он ни разу не уступил слезам, но, оказавшись в доме мракоборца, не выдержал. И не просто заплакал — завыл. Каждая мелочь, куда ни кинь взгляд, напоминала о наставнике. На стене, в окружении янтарных рун, было развешано его оружие. На столе лежали его книги, стояла его посуда.
«Он может не вернуться сюда. И, скорее всего, так и будет…» — от этой мысли стало еще больнее.
Очень знакомые отчаяние и горечь заставляли Страда метаться из угла в угол. Он то усаживался на лавку под окном, то подходил к ширме, рядом с которой стояла кровать мракоборца, один раз, сам не понимая зачем, чуть не спустился в подвальную лабораторию — уже открыл люк, но боль от заклинания и уханье пещерного упыря заставили передумать, и Страд вернулся к столу…
Почти четыре месяца назад — совсем недолгий срок, но словно в другой жизни — он сидел здесь, уставший, облитый помоями, с распухшими от яда жгляки ладонями, прижатыми к противню с серебристым кипящим маслом, и драл глотку от боли. И долгое время не любил вспоминать те несколько часов. Однако сейчас Страд готов был проводить так каждый вечер, лишь бы мракоборец выкарабкался и продолжал жить.
«Только вот ничем моя готовность не поможет…» — он скрипнул зубами и затрясся от рыданий.
Успокоился
Он очень сомневался в успехе, но не попытаться не мог.
«Раз уж мастер Намус в этом не помощник, придется пробовать самому», — размышлял Страд, без всякого аппетита пережевывая ветчину.
Целитель-прирожденный сказал, что у него может получиться, только просил подождать, набраться сил. И Страд ждал, хотя ожидание это, вкупе с бездействием и страхом за наставника, было невыносимым.
«Что же, сил я набрался, — он сжал кулаки, надеясь пробудить внутри себя уверенность. Не получилось. — Значит, пора приступать».
Следующие три дня превратились в мучение. То, что пытался сделать Страд, было гораздо сложнее заданий мастера Намуса. Заданий, с которыми он так и не справился. Тем не менее, Страд раз за разом смыкал веки, концентрировался и пробовал, пробовал, пробовал…
Янтарный глаз болел постоянно. Голову словно наполнили углями, только что вытащенными из костра. Тиски судорог смыкались то на шее, то на спине, то на руках и ногах. Страда тошнило и несколько раз рвало. После каждой попытки заглянуть вглубь реальности из носа капала кровь.
Но хуже всего было то, что очередная неудача заставляла его все больше уверяться в тщетности своих усилий. Страд вспоминал лоснящееся лицо мастера Намуса, улыбку прирожденного, усталую и делано-печальную, тихий гнусавый голос.
«Может, он и прав, — невольно думал Страд, глядя в никуда. — Вдруг во мне и вправду нет дара прозревателя?.. Да и как маг я никто?.. Должна же быть причина этим болям после заклинаний».
Отчаяние душило не слабее судорог — только мучило не тело, а душу. Он чувствовал, что проигрывает.
Самому себе…
И все чаще задумывался о самой крайней мере.
Стаунден пожертвовал собой, чтобы узнать, как остановить рост Струпьев. Он ослепил себя и сотворил заклинание всевидения, которое на определенный срок сделало его дар прозревателя в тысячу раз сильнее.
«Что если и мне остается лишь сделать то же самое?» — размышлял Страд, хмурясь.
Однако размышлять — не значит решиться. Страд не знал, хватит ли у него духу на подобное. И не был уверен в результате. Вероятность, что он просто искалечит себя и не получит взамен совершенно ничего, очень высока.
«Если бы только знать, что все не напрасно…» — Страд поднялся из-за стола, подошел к окну и стал смотреть на утопающий в сумерках двор.
Он по-прежнему нигде не находил себе места. Совсем как семь с лишним лет назад, когда в бою с порождениями Червоточины погибли его мама и папа. А теперь по вине тварей умирает еще один дорогой для Страда человек.
Что будет, когда Дролла не станет? Что ему, Страду, делать?
Он не имел понятия.
Став учеником мракоборца, он начал верить, что однажды его мечта навсегда покончить с Червоточиной может сбыться. Наверное, это было глупо. Силы, благодаря которым появляется облако черного дыма, нельзя одолеть. А вот они с легкостью забирают жизни.