Чёрные узы и Белая ложь

Синглтон Кэт

— Я работала над этим произведением с того момента, как нашла эту комнату. — Ее щеки чуть розовее, чем были до того, как она заставила меня закрыть глаза. Кожа вокруг уголков ее глаз слегка морщится, когда она смотрит на меня с волнением и, возможно, даже с нервозностью. — Я делала это для тебя.

Когда ее зубы с тревогой впиваются в губу, я думаю, проживу ли я когда-нибудь жизнь без нее. Если все пойдет не так, если она в конечном итоге скажет мне, что больше не может меня любить, я не думаю, что даже покинуть этот город, который она любит, будет достаточно, чтобы вылечить мое разбитое сердце.

— Для меня? — хрипло спрашиваю

я.

Марго дотрагивается до моей щеки. Я немедленно наклоняюсь к ней, наслаждаясь тем, как она прикасается ко мне. Мое сердце сжимается от нежного взгляда ее глаз.

— Да, — говорит она. — Для тебя.

Она дергает меня за руки, пятясь к столу. Она опустила его, так что теперь он сидит ровно. На нем лежит большой холст, на один больше, чем столешница. Сначала я не вижу, над чем она работала, вижу только белый холст, свисающий сбоку.

Мои шаги останавливаются, когда в поле зрения появляется то, что она нарисовала. Это самая красивая работа, которую я когда-либо видел. Моя рука прижимается к груди, у меня перехватывает дыхание от чистого таланта произведения искусства передо мной.

Ее ответ на вопрос, простит ли она меня когда-нибудь, любит ли она меня, написан повсюду.

На одной стороне фотографии — идеально набросанная фотография, на которой мы с ней в Лос-Анджелесе, в том жутком грязном конференц-зале. Жизнь почти достигла совершенства, я сижу на краю стола и разговариваю с ней. Я даже держу в руке уродливую, черт возьми, ручку. Ее внимание к деталям ошеломляет. Я знал, что она талантлива, но это чертовски реально.

Какой бы захватывающей ни была эта сторона фотографии, именно то, что находится на другой стороне, вытянуло воздух из моих легких. На картине Марго нарисовала себя в белом платье — свадебном платье. Как будто я стаскиваю ее со стула на танцпол. На моей руке, протянутой к ней, обручальное кольцо. Картина прорисована настолько детально, цвета отчетливы, что кажется настоящей. Я мог представить себе точный сценарий происходящего.

Это больше похоже на фотографию, чем на эскиз.

Я отрываю взгляд от картины, чтобы посмотреть на нее.

Она улыбается.

— Возможно, я немного солгала. Я нарисовала для тебя картинку, но надеюсь, ты не возражаешь, если она будет где-нибудь выставлена.

— Что?

— Это будет центральным элементом выставки, которую я устраиваю в галерее Камдена.

— Ты…

Она кивает вверх и вниз, слезы застилают её глаза.

— Я говорила с ним. Я надеюсь, ты не злишься на меня, но мне нужно было поговорить с ним и знать, что он разговаривал со мной, а не потому что я твоя невеста. Я надела глупую маскировку и показала ему свою работу. Ему это понравилось, и он был шокирован, когда я рассказала, кто я такая. На самом деле, я думаю, он сначала расстроился, что я не сказала ему, кто я такая. Но это не имеет значения. Я попала, Бек! Начнем с одной фотографии. Но как только мне хватило на целую витрину, он сказал, что подгонит меня и на одну. И я хочу, чтобы это было фокусом всего этого.

— Я чертовски горжусь тобой, — отвечаю я. Протянув руку, я хватаю воротник рубашки на ее теле и втягиваю ее в себя. — Я знал, что ты получишь это, Марго. Ты чертовски талантлива. Я знала, что он это увидит.

— Я до сих пор не могу в это поверить, — шепчет она между нами.

— То, что ты нарисовала… свадьбу… это значит?

Она уверенно кивает мне, слезы катятся по ее щекам.

— Я

люблю тебя, Бек. Ничто не остановит меня от этого. Не могу поверить, что ты все это время скрывал свои чувства. Я жалею что раньше не видела этого. Что ты не тот, с кем я разговаривала в том баре, но я хочу потратить вечность, чтобы загладить это перед тобой. Это должен был быть только ты, Бекхэм Синклер.

Я не теряю времени, притягивая ее губы к своим. Когда наши губы соприкасаются, я не знаю, соль, которую я чувствую, это ее слезы или мои. Все, что я знаю, это то, что я больше никогда не рискну потерять ее.

58

Марго

— Я чертовски долго ждал, когда ты это скажешь. — Бек отстраняется ровно настолько, чтобы произнести слова. Они произносятся в мои губы, когда его глубокие глаза цвета индиго смотрят на меня с такой любовью, что я не понимаю, как я никогда не замечал этого раньше. Это то, что я никогда больше не пропущу и не воспользуюсь.

— Итак, тебе нравится произведение? — Я обхватываю его шею руками, пытаясь притянуть его ближе к своему телу. Мы были в разлуке всего несколько дней, но они жалко накачивают наркотики, а я не могу прикасаться к нему вот так. Если бы я не отвлекалась на работу с Камденом и не нашла эту студию, я не знаю, как бы я провела эти жалкие минуты без него.

“Больше никогда.” Я обещаю себе. Я знаю, что бывают времена, когда мы обязаны быть врозь. У него есть самолет по какой-то причине. Ему приходится много путешествовать, но я позабочусь о том, чтобы он позвонил мне при любой возможности. Или, по крайней мере, что я все еще буду получать грязные электронные письма с электронной почты его компании, пока он отсутствует.

Я просто знаю, что никогда не хочу проводить дни, не разговаривая с ним снова. Это дало мне ясность, в которой я нуждалась, чтобы понять, насколько глубоко я влюблена в него, но мне больше никогда не понадобится это пространство.

Бек продолжает осыпать поцелуями мою челюсть, шею, горло. Он стаскивает с моего плеча свою рабочую рубашку, кусая нежную плоть моего плеча. Я смеюсь, мои пальцы сжимают ткань рубашки, которую он носит.

— Бек, — ругаюсь я. — Ты не ответил мне, что тебе это понравилось.

Его пальцы быстро расстегивают рубашку, которую я ношу.

— Я люблю тебя, малышка, но вопрос немного лишний.

Я хмурюсь, моя спина выгибается сама по себе, когда его руки нажимают кнопку вверх и скользят по голой коже моего бока.

— Как же так?

Он делает шаг назад, оставляя меня стоять перед столом в одиночестве. Без его прикосновения холодно.

— Потому что, конечно, я чертовски люблю это. На самом деле, если бы я так чертовски не гордился тобой за то, что ты попала в лучшую галерею Нью-Йорка, я бы сказал: «К черту Камдена» и эгоистично оставил бы искусство себе.

Мои глаза сужаются, когда он ухмыляется мне в ответ.

— Что? — спрашивает он, изображая невинность. — Я эгоист, Фиалка. Ты знаешь это.

— Это будет показано. — Я делаю шаг назад, упираясь бедром в стол.

Он делает шаг ко мне. А затем еще один, все время сохраняя эту дерзкую ухмылку, в которую я так чертовски влюблена, на его идеальных губах.

— Да, конечно. И я буду первым в очереди, кто увидит это.

Бек сокращает дистанцию между нами. Он тянется вверх, чтобы расстегнуть пуговицу, обнажая мою обнаженную грудь.