Черный бумер
Шрифт:
«Могу накатать рапорт в комендатуру, — продолжил Березкин. — Завтра же утром под твое начало поступит взвод чеченских ментов. То есть не совсем ментов… Стажеров. Это все, что я могу сделать. Десять местных парней, — это не так уж мало». Лейтенант молча покачал головой.
Лейтенант прикидывал, кого завтра ставить к пулемету вместо Гусева. Буратино самый подходящий кандидат.
— Может, все же возьмем ментов? — спросил Элвис, словно прочитал мысли лейтенанта. — Хрен с ними, пусть едут.
— Слушай, ты знаешь, что я отвечу, — покачал головой Мазаев. — Поэтому не лезь с этим дерьмом. Они даже не менты, стажеры. Вооружены стволами, которым место на
— Пастухи или бандиты, — уточнил Элвис.
— Или бандиты, — легко согласился Мазаев.
— Боишься выстрела в спину? — усмехнулся Элвис.
— И это тоже. Мне нужно, чтобы солдаты вернулись сюда, на этот гребаный склад живыми.
Про себя он ничего не сказал. Впечатление такое, будто Мазаеву вернуться живым не хочется.
— Или у тебя есть на этот счет свое мнение?
— Я всего лишь прапорщик, — ответил Элвис. — Мнение — это не по чину.
С лейтенантом трудно было спорить. И Мазаев никому из подчиненных не позволил бы сказать слово поперек. К тому же он всегда изрекал неоспоримые истины, и весь из себя был слишком правильный и хороший. Если лейтенанта спросить, кому нужна эта война и зачем она? Он, подумав пару секунд, ответит: «Когда государство трещит по швам, из этих щелей лезут тараканы. И кому-то надо тараканов давить. Кто станет этим дерьмом заниматься, если не армия, не мы с тобой». Вот такой он правильный и политически подкованный. Поэтому, наверное, у Мазаева с женой вечные проблемы. Бабы не любят таких мужиков, слишком хороших и шибко умных. Старлей чуть старше Элвиса, а уже знает ответы на все вопросы. Наверное, очень скучно жить, когда все уже знаешь.
Скрипнула дверь, из полумрака появилась фигура Мусы, бывшего милиционера, парня лет двадцати с короткими каштановыми волосами и шрамом над правой бровью. Он ушел со службы, потому что денег не видел месяцами, теперь он мешочничал возле станции, перепродавал харчи и одежду, но на жизнь все равно не хватало. Муса выхлопотал пропуск в комендатуре и беспрепятственно болтался по территории станции и вокруг нее. Он поставил на стол три флакона водки, уселся на ящик, закатал рукава камуфляжной ментовской рубашки, будто готовился к тяжелой работе.
— Ну, какие новости в городе? — Мазаев подсел к столу.
— Все тоже самое. Всех русских давно перерезали. Теперь друг друга режем и стреляем.
Муса говорил по-русски чисто, но некоторые слова коверкал. Дальше Грозного он никогда не выезжал, но однажды, еще пацаном, когда заболела мать и нужно было отправлять ее в большую больницу, побывал у родственников в Ростове. Там Муса пробовал разные вкусные вещи, которых на родине не видел: пирожные и даже гоголь-моголь. Последнее слово Муса произносил на свой лад: гогер-могер. Так и прилепилась к нему, как банный лист к заднице, эта кликуха. Поэтому по имени Мусу никто не называл, только Гогер-Могер. Лейтенант почему-то доверял Могеру, даже пару раз, когда тот засиделся за полночь, разрешил ему остаться ночевать в помещении склада вместе с бойцами, благо пустых коек полно. Те две ночи Элвис, сунув под подушку пистолет, спал в полглаза, Могеру он не слишком доверял.
— Слушай, Гогер-Могер, у тебя автомат есть? — спросил Мазаев.
— У меня ручной пулемет Калашникова, — Гогер гордо вскинул голову. — Калибр пять сорок
— У меня боец в лазарет попал, — лицо лейтенанта быстро раскраснелось от водки. — Короче, хочу предложить тебе работу. Немного опасную.
— Тут нет другой работы. Только опасная.
— Нужен хороший стрелок. А ты, говорят, иногда попадаешь в цель. Прокатишься с нами до Грозного? Дам команду, утром тебя пропустят к эшелону. Посажу тебя в пассажирский вагон. Всех дел — ехать и через окно по сторонам смотреть. Проветришься, пыль с ушей сдуешь и все такое. Десять банок тушенки на руки. Как тебе предложение?
— А что за груз? Что в вагонах?
— Весь город в курсе. Только один ушлый Могер ничего не знает.
— Мне бы кто столько тушенки дал, — орет Буратино, решивший про себя, что сегодня не упустит случая и напьется до столбняка, если водки не хватит, выпросит у Моти флакон одеколона.
— Лекарства? — Гогер-Могер загрустил. — Правда, я не знал. Лекарства… Ладно, я приду. Только двенадцать банок…
— Хрен с тобой — пятнадцать, — махнул рукой Мазаев. — Подавись. Захвати цинки с патронами. Возможно, придется немного пострелять.
Старлей вытащил что-то из-под подушки, шагнул к Моте.
— Рядовой Замотин… Саша, разреши поздравить тебя с двадцатилетием. Это все-таки дата. Вот подарок от нашего отделения и лично от меня.
Он протянул Моте коробку. Судя по картинкам, это недорогой фотоаппарат мыльница. Мотя поднялся, одернул тельняшку, не зная, что положено отвечать в таких случаях. Лейтенант хлопнул его по плечу, вложил в руки коробку.
— Владей. Будешь фотографировать нас для своего альбома. Там в коробке еще три кассеты с пленкой. Надолго хватит.
Мотя был растроган до слез, ни на какие подарки и поздравления он не рассчитывал. Думал дернуть по сто, и на том конец празднику.
— Спасибо, — бормочет Мотя, блуждая взглядом по сторонам. — Большое спасибо. Не ожидал…
Выпили за день рождение рядового срочной службы Саши Замотина, еще раз посмотрели его дембельский альбом и на том закончили церемонии, говорить не о чем, все думали о завтрашнем рейсе на Грозный. Когда везешь лекарства, появляется много охотников растащить груз. Через час Элвис скинул кроссовки, вытянувшись на кровати, достал из-под матраса фотку медсестры Марины Бояркиной. И долго разглядывал ее лицо, голубые глаза, щеки в веснушках, сарафан, не скрывающей округлые плечи. Пусть ночью приснится эта девчонка, а не пьяная рожа Буратино. Элвис накрыл голову вафельным полотенцем, отвернулся к стене.
Дышалось тяжело, сивушный привкус местный водки вызывал приступы тошноты. В который раз Элвис спрашивал себя о том, что он делает здесь, на этой войне, на этом паршивом железнодорожном складе, на этих матрасах, заляпанных бурыми пятнами крови. Что он тут забыл? Зачем он подписал контракт, оказался на Кавказе. Он не находил ответов и снова терзался вопросами.
Вот Буратино, то бишь старшина Сергей Митрофанов, с ним все ясно. Парень из рабочего поселка, из бедной семьи, у которой не было денег на взятки врачам или военкому. Серега оделся во все казенное, взял автомат, был направлен в учебку, а потом на войну, потому что не видел другой дороги, ее просто не было. Здесь Митрофанов превратился в Буратино. Так его прозвали не за длинный нос, а за непроходимую тупость, иногда граничащую с идиотизмом. Кажется, вместо мозгов у него были даже не опилки, как у Вини Пуха, на их место вставили деревянную чурку.