Чудо для миллиардера. Новогодняя история
Шрифт:
Однако, может. Все может быть. И я глазам своим верить не хочу…
Но…
– Ваня… Кира… Ваня… – шепчу как дура, но любовники на моей кровати меня все равно слышат.
Моя подруга с Вани моего спрыгивает, хотя… не моего, видимо… а муж на меня смотрит и говорит коронное анекдотное:
– Валя… а ты же уехала?! Ты чего вернулась?!
А у меня ступор и слезы, которые в горле застывают, и шок накрывает полный, поэтому и отвечаю тихо из-за связок:
– А у меня командировку отменили…
Глава 2
Приваливаюсь
Калы там нарисованы белоснежные…
Мне понравилось.
Праздничный комплект. Совсем недавно купленный… Хотелось чего-то нового в жизни. Чтобы ух!
Я ведь женщина и всегда хотела чувств, чтобы голова кружилась, чтобы мурашки и бабочки, как в книгах, но этого никогда не было…
Муж только о своем удовольствии и заботился, а я… я привыкла… Да и не знаю я, как бывает… он у меня первым был и единственным…
А вот сейчас на белоснежную калу смотрю на простыне, которой подруга обмотана, и дурно становится, тошнота подкатывает…
И посмеяться хочется.
Глупая привычка перестилать белье утром тридцать первого декабря, чтобы новый год начать с чего-то нового…
Так хотелось перемен…
Ну как бы. Что заказывали. Получите и распишитесь, вот тебе и Новый год, Валюша, вот тебе и перемены и в твоей постели, на твоих свежих простынях такое вот непотребство.
Ком к горлу подкатывает, как вспомню, что я могла, ничего не зная, прийти и лечь в эту кровать, а может… а может, это у них не впервые?!
Летит вдогонку мысль и у меня живот скручивает узлом…
Слишком уж подруга ведет себя по-хозяйски, наклоняется, открывает ящик прикроватной тумбочки, достает оттуда пакетик влажных салфеток…
Зачем они ей вообще сейчас понадобились?!
И до меня доходит… возможно, для того, чтобы показать мне… она знает, что где лежит… знает… и пользуется…
Отшатываюсь дальше, и чуть не подпрыгиваю, ощущая под ногой скомканный кусок ткани. Алые труселя…
Почти падаю. Пячусь… Хочется на улицу. В холод. Чтобы голова остыла, чтобы дышать смогла…
Муж, наконец, натягивает треники, которые я ему, между прочим, покупала и, наконец, выходит ко мне. На лице недовольство. А я смотрю в его светлые глаза неопределенного цвета и пытаюсь хоть капельку раскаяния увидеть, хоть грамулечку сожаления…
Но там пустота. Чужой человек. Мужчина, ради которого я бегала, как белка в колесе.
Ванечка… Ванечка…
Мысленно
Слезы обжигают глаза, но я не плачу, единственное, что удается произнести больным горлом, это банальное:
– Как ты мог?
Голос с каждой секундой садится все больше. Кажется, меня хорошо проморозило и пару следующих дней придется провести в полном молчании, чтобы связки не травмировать, но… мне становится на все наплевать.
Да и зачем мне кричать и топать ногами. Истерикой не поможешь. У меня в груди так пусто становится. Бездна какая-то непроглядная накрывает.
Тру грудную клетку и смотрю на своего мужа. Уже не моего, конечно, у него вон моя подруга бывшая в близких друзьях водится, затем на стол смотрю свой праздничный и горько становится.
Все осквернено. Все, что я так бережно создавала, порушено за одно мгновение…
А еще этот проклятый салат в глаза лезет, разворошенный.
Голос мужа раздается и заставляет меня вновь посмотреть на человека, которого я любила. Еще пару часов назад казалось, что души в нем не чаю…
Но…
– Короче. Валь, давай без истерик. Мы взрослые люди. Ты должна понять…
– Понять?! – спрашиваю одними губами, но Иван меня понимает, все же столько лет знакомы, у нас с ним в универе закрутилось, и я как дура влюбилась в смазливого блондина, но под оберткой оказалась гниль, аж на зубах оскомину дает.
– Да. Я здоровый мужик. А ты… тебя все время нет… работа, а когда домой приходишь, так на кухне часами пропадаешь, вечно со своими авоськами домой тащишься, надоело… Я женщину рядом хочу видеть, а не бабу, которая все время пашет… Ты даже маникюр не делаешь…
По инерции смотрю на свои ногти коротко стриженные, без лака. Опять понимаю, что не успела накрасить ноготочки, но у меня на себя все времени не хватало, а сейчас мне в укор это ставят…
– Я же тебе готовила…
Почти неслышный шелест вместо слов, который все равно мой уже бывший муж слышит.
– Для борщей у меня мама есть! С ее щами ни одна стряпня не сравнится, а жена должна быть поактивней в постели, короче, я давно хотел сказать тебе, что не получается у нас.
Киваю. А сама вдруг замечаю, как подруга за спиной моего мужа мельтешить начинает, как смотрит на меня победно. Отвоевала мужа моего, а я, дура, у нее на кухне еще и плакала, что ребеночек у нас не получается, а Кира мне еще и пела, что для детей рано, и… а они тогда тоже спали уже?!
Когда я ей рассказывала о сложностях, о том, что муж меня перестает замечать, о том, что охладел, да и я прихожу уставшая и единственное, что хочу в постели делать – это спать….