Чудо о Розе
Шрифт:
Остров то тонул, то всплывал... то перемещался...
Помню, как к моему недоверчивому удивлению к острову прирос еще один остров... потом еще один, и еще... они выплыли из тумана и выстроились как на параде... явление вполне понятное и совершенно необъяснимое...
Птицы трубили победу как завоеватели... они присвоили триумф себе...
– - Неповторимая красота...
– прошептал Аркадий, робко выразив свое восхищение среди птичьего гвалта, и умоляюще и вдохновенно сложил ладони перед собой...
Воображение бессознательно пыталось найти объяснение
– - Что происходит?.. я сплю?.. есть соблазн не просыпаться... или проснуться и покончить со всем этим...
– - С чем ты собрался покончить?..
– спросил Бенедикт... он выполз из расселины, сонно потягиваясь...
– - В сущности, я не мистик, я созерцатель, но это достойно удивления...
– - Что именно?..
– - Встань и посмотри...
– - Что это?.. это невозможно видеть без возражений...
– - Возражай...
– - Это явно вмешательство не нашего разума... необычного, противоречивого разума и весьма далекого и чуждого, насколько его вообще можно вообразить...
– - Говори яснее... я не способен к абстракциям и обобщениям...
– - Однако это не слишком важно при сложившихся обстоятельствах...
– - Смотри, смотри... они танцуют...
– - Кто?.. птицы?..
– - Нет... острова...
Послышался подземный гул, напоминающий рычание своры собак...
– - Нам лучше поискать другое укрытие... птицы подняли гвалт... тоже переживают... кстати, твой остров может стать городом, столицей, а острова государством... птичий беспорядок устраним возвращением монархии...
Тут Бенедикт потерял должную осмотрительность и перешел к весьма произвольным философским абстракциям... он назвал происходящее самостоятельной реальностью, которая творится за спиной бога некими неназваными лицами...
– - Ах, оставь, скажи, ты был в городе?.. как поживает Роза?..
– - Что Роза... ее историю можно описать в трех словах: театр, шесть или семь браков и погребение в стенах замка... о ней уже давно никто не вспоминает...
– - Она родилась в этой пещере... и никакого чуда... сотворилась она вполне естественным образом... нет, не силой моего воображения... правда, она говорит, что родилась сама из любопытства...
– - Ну да...
– - А что Вика?..
– - Она умерла...
– - Как?..
– - Все, что имеет начало, имеет и конец... и ужасающе реальный... она спала в инвалидной коляске на надувных шинах... порыв ветра столкнул коляску в пруд, ставший болотом... я все еще слышу, как хлюпал ил... болотные твари ее утянули... иногда она является... сама напоминает о себе... и исчезает, бросает меня на произвол судьбы... иногда бывают туристы с гидом, просят ее вернуться на сцену... впрочем, это только твои фантазии... надо сказать, несколько странные...
– - Ты читаешь мои мысли?
– - Все это описано в женской версии замогильных записках примадонны...
– - Но они же еще не написаны...
– - Написаны, написаны... правда, довольно неряшливо...
– -
– - В 3 года она уже собирала буквы в слова, читала... в 5 лет начала писать... в 7 лет ее первая поэма увидела свет... это историческая констатация фактов... воспринимали ее вполне серьезно, говорили, что у нее талант... и ей было что сказать... слова казались ей живыми... они бродили по странице, меркли, исчезали, снова появлялись, выстраивались в строчки... она вызывала их к жизни... после выхода в свет очередной поэмы местные философы пришли в изумление... она описала наш мир, как несколько матрешек, вложенных одна в другую... и у каждой матрешки было свое небо и свой бог... и так подробно, и с такими деталями, как будто помогала богу творить... помню, дядя даже звал ее Евой, первой заговорившей женщиной, правда, обратилась она со словами к змею...
– - Вот как?..
Бенедикт рассмеялся и исчез...
Аркадий лежал и вспоминал роды, плач и смех Розы...
"Я помню, как она росла...
Она выросла, стала примадонной...
Я познакомился с ней или, точнее, навязал ей это неудобство за день до смерти тети... случилось это в унылом сквере, где я имел обыкновение проводить время дважды в неделю... в пятницу и в субботу... она сидела в беседке, закрыв глаза, с собачками, по всей видимости, была погружена в мысли о своей роли...
– - Девочка моя, позволь мне обнять тебя, сказал я дрожащим голосом...
Вид у меня был совершенно идиотский, что успокоило Розу, но не собачек... они подняли лай...
Роза привстала...
– - Что это вы себе позволяете?.. вы кто?..
– - Ты помнишь своего отца?..
– - Нет...
– - У тебя их было три: утопленник, бог и я... ты родилась на птичьем острове... я принимал роды...
– - Что за бред вы несете?..
– - Спроси свою мать...
– - Она умерла...
– - Прими слова сожаления и сочувствия... я любил твою мать... прошу тебя, дай мне свой адрес...
– - Зачем?..
– - У меня есть письма твоей матери...
– - Разумеется, я дам вам адрес...
– Роза с любопытством и доброжелательно глянула на Аркадия.
– Пишите адрес и приходите, но не раньше субботы...
– - Приду, если не умру...
– - На вас это не похоже... приходите живым... в доме, где я живу, одни мертвецы..."
"В субботу я был на отпевании дяди, следил за взмахами кадила в руке дьякона и пытался понять что-нибудь из того, что он читал из книги...
Дядя был писателем... он писал книги... занимался он и переводами, впрочем, не очень удачно... отмечалась смелость и вольность его переводов... иной раз он вычитывал из текста слишком много... он жил книгами и в книгах... проводил с ними дни и ночи... и писал он не от себя, но от книг... его отличала риторическая изысканность, которая вовсе не подавляла сердечного чувства...
Тетя говорила, что он гений... может быть... умолчу, что я думал о нем...
Потом была встреча с Розой...