Чужеродный организм
Шрифт:
– Ну что, вылазь давай, смотри…
Из багажника, щурясь на свет, выбрался Малах. Со страхом огляделся по сторонам.
– Здесь это? – спросил Шмель.
Малах закивал.
– Дальше куда?
– Я правда не знаю! – хныкнул доходяга.
– Как это не знаешь?
– Меня только раз сюда брали. Я здесь помню, а дальше… Я же вам говорил, а вы не верите!
– Да оставь ты его, – сказал Боксёр, выходя из машины. – Через полчаса электричка, значит, кто-нибудь из этих уродов к ней выползет.
Шмель посмотрел
– А может, наврал он всё?
– Я?! – Малах выпучил глаза.
– Может, они уже уехали и дома сидят?
– Не-ет… Они здесь, – прохныкал Малах. – Не убивайте меня, пожалуйста… Я же вам всё рассказал!
В лесу послышались шорохи.
– Тихо! – прошипел Шмель. Прищурился. Так и есть: кто-то неторопливо пробирается через заросли. Ещё далеко, но точно в этом направлении.
Шмель глянул на Малаха:
– Ладно, залазь пока обратно.
Трясясь от страха, Малах опять забрался в багажник, и Шмель закрыл его.
Шуршание в зарослях стало ближе.
Шмель быстро подошёл к водительскому месту и вытащил из тайника под рулём пистолет.
– Ты чё, стрелять в них собрался? – спросил Боксёр.
– Ну мало ли…
Кусты зашевелились, и из леса появился старик с ведром. Увидев Шмеля, он уронил ведро на землю, и по траве рассыпались рыжие грибы.
– Вам чего, ребят?
– Ты зачем здесь? – спросил Шмель.
– За грибами, ребята, за чем же ещё… – Дед повертел головой и, увидев табличку с запрещающей надписью, расплылся в улыбке. – А, вы охраняете, что ли? Извините, не заметил я дощечки.
– Рассказывай, что за грибы у тебя, дед! – грозно сказал Шмель.
– Знатные грибочки, ребята. Хошь в суп их, хошь в пирог. – Старик опустился на корточки и принялся собирать рассыпанное обратно в ведро.
Боксёр, наклонившись, взял один гриб – склизкую рыжую шляпку на ножке. Осмотрел его со всех сторон.
– Это не то, – сказал он.
– Не то? – Шмель недоверчиво скривился.
– А ты сам чё, не видишь?
– Чёрт его знает… – Шмель нахмурился, почесал подбородок пистолетом.
Боксёр бросил гриб обратно на землю:
– Ладно, дед, извини. Обознались мы, бывает.
– Да всё в порядке, ребята. – Старик выдохнул. – Я же совсем не обиделся. Вы меня, наверное, за браконьера приняли? А я ничего такого не делаю. Грибочками вот потихоньку промышляю. Рыжики-сыроежки всякие, маслята. Много их в этом году повылазило. Бабка моя супа захотела, вот в лес меня и отправила. Грозилась домой не пустить, ежели без грибов вернусь. – Дед вытер ладони об себя и поднялся. – Мне их теперь надолго хватит. Это и пирог можно испечь, и баночку закрутить… Хотите, я и вам отсыплю, если есть, куда. Грибы – загляденье, один к одному… Я ещё тот грибник, потомственный. Знаю их как дважды два… Так есть у вас пакетик-то?
– Иди, дед, не забивай башку! – раздражённо сказал Шмель, засовывая пистолет за ремень шорт.
– А
Шмель поморщился и снова вытащил пистолет:
– Сам уйдёшь, или тебя пугнуть?
– Сам, сам!
Дед подхватил ведро с грибами и – только ветер остался.
– Не нравится мне эта затея, – проговорил Шмель. – Мы так что, каждого проверять будем?
– А я не знаю, чё ты к деду прицепился!
– А чего он тут лазит? – Шмель пнул ногой забытый дедом гриб. Почесал стволом пистолета затылок. – Слушай, а если они по лесу до вечера бродить будут? Что тогда?
Но Боксёр вместо ответа предупредительно вскинул руку и замер: в лесу опять что-то хрустнуло.
Шаги.
Боксёр прислонился к дереву.
Ждать пришлось недолго. Зашелестели ветки, и на дорогу выбрались два подростка, лет пятнадцати пацаны, не старше. Один бритый наголо, другой, наоборот, лохматый, как уличная собака. У обоих в руках цветные полиэтиленовые пакеты, наполненных чем-то почти на треть.
Как только пацаны подошли ближе, Боксёр вышел им навстречу:
– Чё несём, братва?
Пацаны вздрогнули и испуганно посмотрели по сторонам. Дёрнулись было бежать, но, увидев в руках Шмеля пистолет, передумали.
– Грибочки, значит, собираем? – спросил Боксёр, заглядывая в пакет к лохматому. – Нехорошо, нехорошо…
Пацаны захлопали глазами, но ничего не ответили.
– Странные у вас какие-то грибочки, – непринуждённо продолжил Боксёр. – Чего молчите, а?
Лохматый покосился в сторону дороги и опустил глаза:
– Мы тут так… просто…
– Просто?! – Боксёр изобразил на лице крайнее изумление. – Нехорошо, нехорошо…
– Забирайте, – сказал бритый, – мы ещё себе найдём.
– Конечно, заберём. – Боксёр присел на корточки и заглянул к нему в пакет. Покачал головой. – Ай-яй-яй…
– Отпустите, мы в первый раз…
– И чё? – Боксёр, наклонив голову вбок, хрустнул шейными позвонками.
– Мы больше не будем.
– Ну начинается! – сказал Шмель. – Вы залезли на нашу территорию, братан. А за такое…
– Но мы же не знали! К тому же…
– Знали-знали, – кивнул Боксёр и делано улыбнулся всеми зубами. – У нас один ваш придурок в багажнике сидит.
Руки бритого вздрогнули, он бросил пакет и…
– Спокойно, спокойно, – Шмель поднял на него пистолет.
Бритый хныкнул и остался на месте. Боксёр пересыпал все грибы в один пакет:
– Что же нам с вами делать, а?
– Отпустите! – промямлил лохматый.
– Может, дать им лопатой по башке и закопать? – Шмель снова почесал пистолетом затылок.
Бритый пацан выпучил глаза, отчего стал похож на большого головастика.
– Не, – сказал Боксёр, – я вижу, они нормальные ребята, зачем их закапывать? Они ведь не будут больше за грибами ходить, правда? И другим не посоветуют.