Дарт Вейдер ученик Дарта Сидиуса
Шрифт:
Но ведь около часа назад у меня не было даже жизни.
Художник, который ослеп, может прыгнуть из окна, а может пальцами своими, густой чёрной краской, текстуру которой будет ощущать – вновь писать картины. Он может начать говорить стихами. Он может…
В сущности, всё и всегда сводится к одному. Сдаёшься ли ты. Или идёшь сражаться.
Велика
Они выжили. Выжили. Выжили. Они, которые жить не могут!
Велика ли цена? За жизнь? Без Силы? Тьфу! Мёртвый форсьюзер – труп, а не форсьюзер. Нет талантов у ничто. И силы никакой нет. Пустота лишь пуста. Небытиё всё прекращает.
А у них есть жизнь. Такая вот. Без какого-то важного куска. Нужного. Привычного. Без того, что было как воздух… вот именно – как.
Им всем предстоит путь. Вместе и наедине с собой. Выбравшим вместо столь логичной смерти – паралич. Обездвиженность. Слепоту. Потерю… Силы нет. Галактика пуста. Но мы живы. А раз так…
Дарт Вейдер. Ученик Дарта Сидиуса. Существа, который совершил невозможное. В гаснущей цепочке из вечно двух, подпольщиков, изгоев, одиночек, двоих на всю огромную галактику, в которой их врагами была вся обычная цивилизация и многотысячный Храм джедаев. Он пришёл и взял над галактикой власть, истребил одних врагов, других сделал верными подданными. У него хороший пример. И хороший учитель.
Он. Вейдер Дарт. Тот, который сгорел и стал инвалидом. Тот, который не должен был жить. Которому было жить – невозможно.
Мара, в которой любящие родители почти убили способности к Силе. Рина, выжившая на мёртвом корабле. Тий с нижних ярусов. Рик, бесстрашный в круговороте боя. Они все. Уже однажды. Сделали то. Что было невозможно.
Какая разница – теперь?
Лишились Силы? Ткнули мордой в мир обычных… нет. Им никогда не стать – обычными.
Жизнь без Силы. Что же, попробуем на вкус. Примерим. И начнём всё с начала. И кто сказал, что нам осталось мало лет? Кто считал? Кто отмерил?
Мы найдём свою силу. Мы уже её нашли. Мы вновь
Но одного у нас не отнимешь никогда. Гордости за себя. Проверенной – силы.
Ничего невозможного нет.
Мы будем сражаться.
...
– Продана смерть моя? Коммерчески успешно?
(задумчиво)
Гм… Интересно. Где мой авторский гонорар? И – проценты с продажи?
…
Я вернулась домой
Этот дом – посмотри,
Он не то что не мой,
Он расколот внутри,
Он расплавлен огнём,
Он засыпан стеклом,
Ночью пуст, скучен днём
И подписан на слом.
Нет дверей, окон нет,
Потолка не видать.
Старый дом, новый бред,
Что начнётся опять?
Небеса в полутьме,
Ветра шквальный полёт.
Я одна на земле,
И никто не придёт.
Хорошо! – ведь придёт
Боем – яростный вихрь,
Чьи-то души найдёт
Смех насилий лихих,
И бездонная ночь
Отразится внутри.
Ты мне хочешь помочь?
Не смеши, посмотри:
Я – дыхание тьмы,
Я – агрессия дня,
Я – ни разу ни “мы”,
Не зовите меня.
Только волны придут
Буйным шквалом огня.
Шорох ваших минут
Опадает в меня.
Не считайте теплом,
Не мешайте гореть.
Дом оставлен на слом,
Я могу умереть,
Я ударить могу,
Болью – горло забить.
Я почти что не лгу,
Я оставлена – жить.
Ночи призрак – средь дня
И холодных теней.
Я – остаток огня
В пепелище людей.
Как дрова хороши…
Злая пища огня –
Ваше пламя души.
Не зовите меня.