Давай сыграем в любовь
Шрифт:
Мне не нравится Руслан. Он отвратительный. По всем пунктам. Я его… ненавижу? Возможно что-то близкое именно к ненависти. Да! Точно! Поэтому и злюсь постоянно. Даже сейчас, раздражаюсь, что он лезет в мои мысли. А если бы мне не пришлось притворяться его фиктивной подружкой, я бы и не злилась. Все вполне логично.
— Начинаем! — голос ведущий вырывает из размышлений.
В зале начинает играть один за другим треки. Первая песня — какой-то рок, пусть и легкий, но не очень приятный. Однозначно, человека с такими вкусовыми пристрастиями, я выбирать не буду.
Второй играет песня Басты. Неплохо. Звучит «Медлячок». Очень в тему: дискотека, танцы, влюбленные парочки. Правда, она у меня ассоциируется
Финальная песня меня удивляет: «Ваня Дмитриенко — Многоэтажные чувства». Она не то, чтобы какая-то особенная, просто нравится мне. Последние главы своей книги, я писала именно под нее, а еще дала им названия строками из этого трека. И это цепляет, моя мнительность намекает, что вселенная посылает знак остановиться на этом претенденте.
В темноте синий экран будет гореть до утра, Снова разбудят рано чьи-то пустые слова: «Твои колючки уличные», чувств моих не щадят, Ой, любовь с синдромом отличницы не даёт тебе спать. [2]— Ну что? Определилась? — звук заглушается, зал замирает в тишине. Я должна сделать выбор.
— Да, как мне найти нужный номер? — откашлявшись, уточняю я, а у самой коленки дрожат. Может, стоит остановиться на Басте? Нет! Ваня Дмитриенко однозначно то, к чему тянется душа. Все будет нормально.
2
Строки из песни «Ваня Дмитриенко — Многоэтажные чувства»
— Шепни мне на ушко номер, и я отведу тебя.
И я шепчу, а потом жду, пока меня возьмут под локоть, пока будут медленно вести. Кажется, что участники стоят на большом расстоянии друг от друга или ведущая меня банально водит кругами, дабы подогреть интерес публики. Они, кстати, так прижухли, словно я здесь буду решать судьбу человека: жить или умирать. Ничего себе как игра их захватила.
— Номер три! — кричит ведущая, когда мы останавливаемся на нужном, судя по всему, месте. Слышу, как мужской голос нецензурно выругался где-то поблизости. Из зала начинают доноситься посвистывания, кто-то даже аплодирует. Один женский голос вопит: «нечестно». Мне уже хочется скорее избавиться от дурацкой повязки, и сбежать отсюда. Чем быстрее, тем лучше, ненавижу быть в центре внимания.
— Снимать уже можно, — напоминает ведущая.
Я потихоньку опускаю повязку, отчего-то жутко волнуясь. Глаза привыкают потихоньку к тусклому освещению, и я не сразу понимаю, кто передо мной стоит. Дыхание перехватывает. Сердце пропускает глухой удар. Губы размыкаются. Посторонний шум вмиг заглушается, будто кто-то выключил звук.
Быть не может…
Глава 23
— Что ты… — шепчу, часто сглатывая.
Мне даже вдруг кажется, что мозг обманом подкидывает эту картинку. Ну не может Соболев стоять напротив меня, такой весь серьезный, строгий, как принц какого-то далекого фантастического царства. Свет от прожектора мелькает по нему, и ощущение, что короткие волосы Руслана переливаются бликами, вместе
— Это же ты меня выбрала, — усмехнувшись, произносит он, затем кладет руку на мою талию и рывком прижимает к себе. Мои ладони на его плечах, ногти впиваются в спортивное атлетическое тело, которое скрывает черная майка поло. Наши взгляды встречаются, и меня словно бьет разрядом тока.
— Я? — кажется, мозг немного тупит.
— Ну не я же подошел сам к себе. Все, Крис, просто принимай реальность и танцуй. Разве ты не любишь танцы? Давай, покажи мастер класс мне и всему курсу, — заявляет Руслан.
Не отвечаю. Раз он хочет танцевать, то почему бы и нет? Где-то внутри ёкает от того, что Соболев тут, а не со своей психологони. Вопросов становится еще больше, ответов меньше. Мне бы дать себе щелбан, оттолкнуть парня, который имеет на меня столько всего, что может спокойно использовать как свою марионетку. А я принимаюсь танцевать с ним, покачивать в такт музыке бедрами, и от удовольствия даже глаза закрываю.
Мне приятно…
Наше дыхание в унисон, его такое горячие, словно огненное пламя, оставляющее на моей кожи ожоги, и как бы странно не звучало — зажигающее звезды в сердце. И это тот самый сигнал бедствия, намек, что пора бы бежать. Но я позволяю себе отодвинуть плохое. На мне красивое платье. У меня обалденный макияж. Я стою на сцене с парнем, о котором мечтает большая часть универа. Пусть мы и враги, а враги ли? Можно разок позволить себе просто быть обычной девчонкой. Не переживать ни о чем.
И я позволяю… Почему? Кто ж его знает.
Соболев берет мою руку, поднимает ее, крутит меня вокруг оси, будто я леди из высшего общества, и снова притягивает к себе. Он так пристально смотрит на меня, что я невольно то закрываю глаза, то кусаю от нахлынувшего смущения губы.
И нет вокруг никого. Только он и я. Только песня Вани Дмитриенко. И наш танец.
Взгляд Руслана скользит к моим губам. Я отчетливо это ловлю, он задерживается на них дольше положенного, так словно хочет поцеловать меня. И этот взгляд тоже смущает. Меня вообще многое в этом танце смущает. Но виду я не подаю, потому что у Руслана сто пятьсот подруг, а у меня… раненное прошлое, которое научило, что любить — плохо. Отдавать себя без остатка — глупо. Доверяться таким как Соболев — безрассудно.
Так что это лишь танец. Короткая слабость. Скоро все закончится. Как и у Золушки, когда часы пробили двенадцать, мир вернется в привычное русло.
Тем временем, рука Руслана скользит по моей обнаженной пояснице, заставляя табун мурашек завладевать каждым участком тела. Я тоже обхватываю его руками вокруг шеи. Приближаюсь. Заигрываю. Наверное, я бы делала так только со своим парнем. Но мы в танце. Мы уже несколько раз целовались. Поэтому я не задумываюсь о том, что стоило бы держать дистанцию. Сердце сжимается от того, как мы близко. Оно такое глупое. Очень глупое сердце. А я вместе с ним. Мы на пару совершаем ошибку за ошибкой, но об этом позже — когда закончится музыка.
— Ты хорошо танцуешь, — решаю заговорить, чтобы сбавить волнение, которое накрывает с головой. У меня перехватывает дыхание. Да что же такое?
— Зачем ты так вырядилась, Кристина? — мое имя будто повисает в воздухе, и отдает чем-то искрящимся, очень теплым. Он никогда не называл меня полным именем, это так необычно.
— Не нравится? — мой тон обманывает даже меня саму. Он совсем не фальшивый, каким я представляю его себе.
Руслан отводит взгляд в сторону. И я вдруг чувствую, как подушечки его пальцев скользят вверх по обнаженной коже моей спины. Такое вроде бы едва заметное прикосновение, а у меня земля уходит из-под ног, и мир взрывается фейерверками.