Десерт по имени Аля
Шрифт:
Алины глаза на мгновение загораются. Пользуюсь моментом и засовываю руку ей под кофточку. Там всё тепло, мягко и приятно. Собираюсь запустить другую руку ей в джинсы, как вдруг слышу то, что разом охлаждает мое либидо:
— Можно мне на курсы фотографов?
— Каких к чертям фотографов? — хмурю лоб, силясь сообразить, откуда вообще появилась такая идея.
— Ну, обычных, — тут же начинает тараторить она: — Правда, придется ездить на занятия в Пермь, но это всего пару раз в неделю. Это очень хорошие курсы, там учат
Пока она всё это мне рассказывает, я представляю, как это повлияет на нашу жизнь. Значит, пару раз в неделю она будет ездить неизвестно куда вместо того, чтобы заниматься тем, что ей на роду написано. Мне это зачем? Мне это сто лет не надо. И ладно бы просто ездила, она же с кем-то там встречаться будет, знакомства заведет, а это мне уже совсем не нравится. Ну ладно, пару раз в неделю я мог бы возить ее сам, при мне-то к ней точно никто не пристанет. Но вдруг моя неугомонная женушка после этого еще захочет где-то свои навыки применять, например, пойти на работу, а я ведь не смогу быть с ней постоянно. Это вообще непонятно куда заведет, к тому же девчонка может попасть в мужской коллектив.
Как только представляю, что мою Алю берет за руку какой-то мужик, в голове словно взрывается световая граната.
Никаких работ, ни за что, никогда!
— Аля, — чеканю я строго, — что в моем поведении заставило тебя думать, что я хочу, чтобы ты стала фотографом?
Тут же понимаю, что надо было как-то по-другому сказать, но слово не воробей.
Однако моя женушка не сдается:
— Я не собираюсь быть фотографом!
Эта ее фраза повергает меня в ступор.
— Тогда зачем тебе курсы? — развожу я руками.
— Я хочу быть фуд-стилистом…
— Фуд кем? — переспрашиваю я.
— Фуд-стилистом! — повторяет она и с удовольствием начинает объяснять: — Любые фотографии еды, что ты видишь, делают фуд-стилисты! Они работают для издательств, ресторанов, различных сайтов по заказу еды…
Час от часу не легче, еще по ресторанам всяким будет разъезжать непонятно с кем.
— Тебе это зачем? — перебиваю я ее строго.
— Ну… — мнется она, хлопая ресницами.
— Аля, я тебя не для того брал, чтобы ты у меня разъезжала по всяким фотосессиям. Твоя работа — быть моей женой! — говорю строго.
Уж лучше я задушу эту ее идею в зародыше, чем потом буду триста раз ей разъяснять под разными соусами, почему мне сто лет не надо, чтобы она работала.
— К тому же тебе не нужны эти курсы! Мне нравится, как ты фотографируешь себя, и твои фото еды тоже… — говорю я гораздо более ласково. — Снимай дальше и присылай мне, обожаю получать твои снимки, пока сижу на работе. А кроме меня больше никому эти это видеть не нужно. Давай тебе просто куплю профессиональный фотоаппарат и всё, а?
Хочу помириться, сгладить, да что там, просто ее хочу. Моя сладкая пчелка очень меня заводит.
— Аля,
Сегодня я буду любить ее особенно нежно, чтобы, когда выпущу из рук, никаких обид уже не осталось.
Глава 15. Бывшая жена
Год до побега:
Вторник, 7 января 2020 года
Аля
— Стой! — вдруг слышу я женский оклик, когда иду из дамской комнаты обратно в зал ресторана, где мы с Михаилом ужинаем.
В честь Рождества он пригласил меня выехать в город. Учитывая, что за последние несколько месяцев это был единственный раз, когда он меня куда-то вывез, я согласилась.
Меня останавливает какая-то высокая блондинка, которую я в глаза никогда не видела. Оглядываюсь по сторонам, может, она кому-то другому. Но нет, в коридоре кроме нас с ней никого.
— Так вот ты какая, новая модам Потапова… — шипит женщина, разглядывая меня свысока. — Неужели не нашел никого постройнее…
Из каждого слова сочится яд, в глазах сплошное превосходство.
Ну да, стройняшкой меня теперь точно не назовешь. Спустя год нашей с Михаилом совместной жизни я снова начала стремительно набирать вес. Это было время, когда он слишком сильно стал «закручивать гайки». Произошло это не сразу, как-то постепенно. День за днем, неделя за неделей он лишал меня каких-то прав, например, носить обтягивающие джинсы, вводил новые обязанности, например, готовить ему каждое воскресенье «курицу по-царски». Так в течение года я превратилась в то, чем являюсь сейчас. Я — пустое место. Когда он рядом, меня как личности просто не существует.
Последние месяцы он проводит на своей птицефабрике дни напролет. Потом рычит на меня, если, когда возвращается домой, я недостаточно радостно несу ему в зубах тапочки. Когда он дома, я словно уменьшаюсь в размерах, что я хочу — не важно, важно только то, что хочет он. Чувствую себя роботом-андроидом, притворяющимся женой господина Потапова. И вешу теперь, кажется, целую тонну — набрала почти десять килограммов. Самое смешное — Потапов этого как будто и не заметил.
— Вы знакомы с моим мужем? — спрашиваю я блондинку, гадая, кем она ему приходилась.
— Знакома, знакома… — снова шипит она. — Я его первая жена… Хочешь узнать, почему мы развелись? Твой Потапов — похотливое животное! Он имеет всё, что видит! Он по-прежнему задерживается на работе, так? Вот у него там целый гарем! И на прошлой работе был… А еще он садист! Он избил меня, поэтому я от него и ушла…
Смотрю на блондинку круглыми глазами. Так вот она какая, его бывшая жена. Интересно, что он вообще во мне нашел, я ведь по сравнению с ней совершенная уродина.
«Неужели бил? — спрашиваю себя. — Ведь меня не бьет… Пока…»