Did that hurt?
Шрифт:
— Почему вы еще здесь?
— Могу задать тебе тот же вопрос, — устало тру глаза, даже не смотря на Грея. Черт, тушь…
— У меня много работы.
— Да ну?
— Мисс Стил, я… Я идиот.
— Я знаю. Что-то еще?
— Я не знаю, как оправдаться. Мне действительно жаль, что…
— Никогда и никому не ври, Кристиан. Тебе не жаль. Ты свободен.
— Да хоть посмотрите на меня!
— Господи, да что тебе нужно? Мы вчера, мне кажется, прекрасно поговорили, — сука, Стил. Сука, стерва
Да было бы это так легко, когда я вижу эти несчастные глаза, с надеждой смотрящие на меня…
— Я испугался. Я не знаю, мне просто стало панически страшно. Пытался смотреть телек, чтобы отвлечься, ушел в зал, чтобы вам не мешать. Новое сообщение. Я думал, это мой телефон. И я сорвался. Страх принял форму того, что я очередной. Если первому оттолкнуть — не так больно.
— Мне всё равно. Да, ты очередной. Очередной из очередных. Тебе легче, услышав это? Легче, что ты сделал мне больно?
— Нет. Я не очередной, и мне не легче. Я сожалею.
— Видеть тебя не могу, Кристиан. Утопила бы, кошатины кусок.
Он мило смеется, понимая, что ему смеяться не положено, и медленно подходит ко мне.
Черт, Стил! Дыши!
— Вы такая сексуальная, когда злая.
— Я знаю. Приеду домой и долго буду мастурбировать на себя в зеркале.
— Я тоже буду думать о такой мисс Стил, стоя под душем.
— Вот и отлично. Доброй ночи, — Стил, тебе место в театре! — Не стой над душой, езжай домой уже!
— Мой дом только здесь, — схватив меня за руку, Кристиан крепко прижимает меня к себе, игнорируя все мои попытки вырваться. — Ударьте, накажите, наденьте клетку, разорвите мне кожу кнутом, но только не игнорируйте. Господи, мисс Стил, я такой идиот, я истеричка, я такой…
— Ребенок. Ты ведешь себя как ребенок. Я закатывала концерты не хуже, когда Трэвис только упоминал о своей бывшей жене. Но мне не было и двадцати, а ты чокнутый придурок.
— Мисс Стил… — он тяжело сглатывает, еле крепче обнимая меня, и опускает руку мне на бедро. — Это колготки?
— Чулки.
— Господи, спасибо.
— Я очень обижена на тебя. Выпусти.
— Я знаю всего два способа, которые могут заставить девушку подобреть.
— Я знаю как выбить тебе все зубы, если ты только попробуешь дотронуться до меня.
— Правда? .. — он держит мои руки у меня же за спиной, не позволяя пошевелиться, и мягко касается шеи, чуть потянув зубами нежную кожу. — Представляете, останетесь без таких вот поцелуев.
— Кристиан.
— Вы сами учите не врать, мисс Стил. Тогда почему отпираетесь, когда ваше тело желает меня? Смотрите, как красиво торчат ваши вишневые соски, не смотря на бюстгальтер. Вы хотите, чтобы я прикусил один из них, другой лаская рукой. Вы хотите меня. Вы хотите быть в моей власти. И я готов поспорить, что когда я спущусь до ваших трусиков — они будут влажные, и вы не сможете сдержать стона, когда прохладный воздух коснется горящей плоти…
Дьявол!
— Смотрите, мисс Стил, — он чуть склоняется надо мной, так и не выпустив,
Почему у меня желе вместо мозга? .. Я должна соображать!
— Мисс Стил! — резко распахиваю глаза, осматриваясь. Дерьмо! Всего лишь интересный дежавю-сон… — Хорошо, что я задержался, иначе кто бы вас разбудил?? Вам нужно отдохнуть, — Кристиан нервно улыбается, не зная, куда себя деть.
— Да, отдохнуть… Господи, я проспала почти час! — медленно встаю с кресла, потягиваясь, и подхожу к окну. Вывески и фонари уже горят, но еще светло.
— У вас… У вас чулок сполз.
— Подтяни, — произношу это таким тоном, будто нет вещи более логичной.
Господи, всего лишь сон. Где Кристиан чуть не взял меня силой. И я действительно мокрая, и именно из-за того ощущения, что я слаба перед ним.
Мурашки бегут по спине, когда холодные пальцы Кристиана касаются моей правой ноги, поглаживая. Медленно подтягивает чулок, приглаживает к бедру, и еле заметно касается ткани трусиков, отчего я громко выдыхаю.
— Ты сейчас в идеальном положении, чтобы извиниться.
— Вы не простите.
— Ты хоть попытайся, — закатываю глаза, отчаянно желая вернуться в сон, к уверенному в себе Кристиану, а не такому, как есть.
— Я сумасшедший из-за вас, мисс Стил. Творю черт знает что. Я так обидел вас… Я просто в отчаянии от страха, что еще мгновение и я проснусь. Я слишком долго шел к вам, я слишком боюсь оказаться ненужным вам, — губы, зубы, язык, он ласкает нежную кожу так волнительно и так деликатно, будто извиняясь и у моего тела за свое истеричное поведение.
Черт, но как же я сама виновата, что повелась на это…
— Глупый мальчишка. А по чужим смс тебя кто научил лазить?
— Я перепутал трубки. Это оказался ваш, а не мой. Вы сегодня восхитительно выглядите… — наконец осмелев, малыш касается губами моего белья.
— Правда?
— Я чувствую себя подростком на уроке у любимой учительницы. Стояк такой, что больно.
— Наверное, из-за сожаления, что ты встретил меня, как женщину. Ты, наверное, и в бога перестал верить. Не уберег, ты снова тянешь свои поганые ручонки ко мне, — и говорю я это вполне уместно, когда он чуть отодвигает белье, глубоко вдыхая мой запах. Маленький фетишист!
— Простите, мисс Стил. Даже представить не могу, как я обидел вас… Я ведь знаю, что я единственный. Я знаю, что я особенный. И я знаю, что лучше вас никого нет.
— Ты делаешь успехи.
Злюсь на него страшно, это правда. Но уже не обижаюсь, кажется. Ему и вправду хреново, не просто плохо.
Тряпка, Стил.
Или взрослый, мудрый человек…
— Как сильно вы накажете меня?
— Как ты этого заслуживаешь.