Did that hurt?
Шрифт:
Интересно, ключ — намек? Он открывает какую-то дверь или это метафора, как «ключ от моего сердца»?
И я даже не знаю, что нежелательнее в нашей ситуации: чтобы в Сиэтле было место, которое я бы могла назвать собственным домом, или чтобы Кристиан «официально» принадлежал мне. Второе меня пугает, но это будет ложь, если я скажу, что не хочу этого. А с первым я никогда не соглашусь. Я не могу жить там, где мне что-то сможет напоминать о прошлом, я себя знаю, поэтому и сбежала из Техаса. Здесь иначе. Здесь я не одна,
— Грей, — холодно и по-деловому. Видимо, настолько занят, что даже на экран не глянул.
— Добрый день, мистер Грей.
— Я так рад тебя слышать, что хочу назвать солнышком, — совсем иной тон, мягкий голос, и я хихикаю, ощущая его улыбку. — Часов в пять выезжай. Я запрограммировал твой навигатор.
— Мне надеть что-то…
— Нет, нет. Твой сарафан с розочками вполне подойдет. Солнышко.
— Почему?
— Потому что солнышко только что выглянуло из-за туч, и ты только что встала. Я вернулся минут на пять позже как ты уснула.
— До встречи, мистер Грей.
— До встречи, солнышко.
— Брр! Прекрати!
— Мое солнышко, — бросаю трубку, вроде и раздражена, а дурацкую ухмылку стереть с лица не могу. Это мило, чёрт возьми. Сам он солнышко!
***
Дорога занимает у меня полтора часа, большая пробка на выезде из города, и если верить навигатору — я должна припарковаться около большого дома, обшитого песочным сайдингом. Что я и делаю, увидев машину Кристиана.
О, чёрт. Только не это. Кристиан, пожалуйста.
На двери, у самой ручки, записка, что дверь открыта, и я тихо вхожу, осматриваясь. Дом не пустой, значит, жилой. Или продается вместе с вещами, как я продавала свой…
— Кристиан?..
Ответа нет, поэтому двигаюсь внутрь, немного начиная паниковать. Уютно. И нигде нет Грея!
— Добрый вечер, Анастейша, — подпрыгиваю на месте от испуга, резко оборачиваясь, и этот гад ухмыляется. — Ты очень красивая сегодня.
— Ты так напугал меня!
— Я не хотел, — Кристиан целует меня в щеку, и я прижимаюсь к нему. — Мне нравится твоя прическа, — он осторожно целует меня в висок, дабы не разрушить идеальный пучок.
— Спасибо. Что это за место?
— Я решил, что нам стоит отдохнуть от квартиры. Дом моего приятеля.
Не продается. Отлично.
— Тут очень уютно.
— Я тоже так считаю. Пойдём.
Кристиан выводит меня на веранду, откуда открывается чарующий меня вид на залив внизу и начинающийся закат, но всё внимание занимает накрытый столик на двоих с невероятным количеством блюд, глаза разбегаются.
— Ты сам готовил?
— Врать не стану, нет. Мы ведь хотим романтичные выходные, а не выходные с пищевым отравлением?
—
— Врать — плохо, мисс Стил.
От вина я вежливо отказываюсь, опасаясь, что на новом месте мне могут понадобиться успокоительные, поэтому в моем бокале виноградный сок. У Кристиана красное полусладкое, и я даже завидую, но собираюсь компенсировать это поцелуями с ним.
Грей пытается отвлечь меня. Он нервничает, это очевидно, но при этом заваливает меня вежливыми историями, а не переходит к сути. Значит, что-то важное. Важное в нашей ситуации может быть только одно…
— Что-то случилось, Кристиан? Ты продлил контракт? — делаю вид глупой овцы, перебивая, и это срабатывает.
— Нет, нет. До октября. С чего ты взяла?
— Ты нервничаешь, детка.
— Да, я нервничаю… Я хотел поговорить с тобой, — киваю, ожидая «тех самых слов», но… — Мне кажется, ты недоговариваешь мне.
— Что?
— Ты плакала во время секса. Вчера.
— Я не плакала!
— Благородство — это здорово, но только представь, как чувствую себя я после этого.
Дерьмо.
— Иногда мне больно. Но это ничего, я…
— Иногда, Анастейша? — я не могу врать, смотря ему в глаза. Не могу. — Твою мать, Ана… Это насилие.
— Ничего подобного. Я этого хотела.
— До слёз желала. Но ты отличная актриса, правда, я даже не замечал.
— Прости, — Кристиан медленно подходит ко мне и садится на корточки, взяв меня за руки. Он смотрит мне в глаза, буквально изучая, и мне так неловко…
— Ты должна пообещать мне, что будешь говорить мне обо всём, что тебя беспокоит. Иначе у нас всё зайдет в тупик. Между нами не должно быть недомолвок, секретов и прочей чуши.
— Да. Я обещаю. Прости, пожалуйста.
Кристиан не верит мне, но кивает, принимая мои слова. Черт!
— Я люблю тебя. И я ни за что на свете не соглашусь делать тебе больно, тем более, таким образом.
— Но у тебя всё ещё есть минет.
— Ты невыносима, Анастейша, — Грей целует мои руки, но довольно улыбается, запомнив мои слова. — В понедельник ты должна будешь посетить врача. Я могу сходить с тобой.
— Посмотрим… — отмахиваюсь от него, и он понимает это, но принимает.
Вкуснейший романтический ужин медленно переходит в гостиную, а просмотр фильма в жаркие объятия и почти незаметные ласки Кристиана. Он отвлекает меня, я уже не знаю, что происходит в фильме, только наслаждаюсь руками Кристиана на себе. Он не пристает ко мне, он меня просто соблазняет, и я не пытаюсь вырваться.
— Может, ты уже приступишь к массажу? — мурчу, чуть выгибаясь, и Грей легко прикусывает мою мочку.
— Так не интересно. Хочу довести тебя до такого состояния, чтобы от массажа ты просто кончила.