Дневник 1389. От первого лица
Шрифт:
Щелк.
– Примерно так я лишился жизни в первый раз! – у Артема в голове тараканы, по размеру не уступающие Мадагаскарским. – Это было больно, ребята…
– Снова чушь несет. – не унимается Роза. – Как ты не поймешь, так не бывает. Ты что, воскрес? Нельзя сначала умереть, а затем сидеть на диване и смотреть телик.
– К твоему сведению, я сделал это как минимум три раза! – грубо парирует Артем.
– Да ну! У тебя что, девять жизней, как у кошки? – Роза повернулась в сторону дивана и продолжает донимать бедолагу.
– Первый раз был на ринге. Второй раз я умер от цирроза. – кипятится Артем.
– Третий раз? Ты не сказал про третий раз. Нам ведь очень интересно послушать! – старуха
– Третий раз меня убили в большом ангаре для самолетов, вот смотри! – Артем тычет пальцем себе в лицо, демонстрируя отсутствие левого глаза, шрамы и неоднократно сломанный нос. – Посмотри на меня. С этим можно выжить? Возможно, были и другие случаи. Просто я плохо запоминаю. Веришь ты в это или нет, но это было.
Михаил делает замечание Розе, и она мгновенно успокаивается. Все-таки, она здесь давно и кое-какой опыт имеет. Она знает, что лучше послушаться, дабы не навредить в первую очередь себе. Роза снова разворачивается к телевизору и продолжает смотреть в экран.
– Остынь. Мы-то тебе верим. – говорит Гриша, сидящий рядом с Артемом.
Все мы знаем, но, видимо, не все мы понимаем, что не стоит задирать Артема. Он бывает агрессивным. Забавно и символично, но вся эта перепалка происходит под музыкальный клип «Do You Trust Me?» [8] , который в этот момент играет на 18-м канале.
8
Композиция группы Blanche, «Do You Trust Me?»
– Се, бабка, куку. [9] – шепотом констатирует Витя.
– Тут все «куку», Витя. – также, шепотом отвечает Гриша, крутя пальцем у виска. Оба тихо смеются.
– И Мих? [10] – сквозь смех спрашивает Витя.
– Возможно. Спроси у него, если хочешь.
Я смотрю на настенные часы, которые показывают «21:35». Еще 25 минут, и мы отправимся по палатам.
«… возненавидят все повара мира, за то, что я рассказал вам это, дорогие зрители! Ну а мы с вами продолжаем. Раз уж мы готовим пиццу с грибами и зеленью, нам понадобятся… Грибы и зелень! Так, что у нас здесь, шампиньоны. Отлично! Что у нас с зеленью? Зеленый лук, петрушка, майоран и, конечно же, орегано! Ни одна моя пицца не обходится без орегано, друзья.»
9
Совсем, бабка, сошла с ума.
10
И Михаил?
– Какую пиццу готовил мой маленький Саша. – тихо говорит Роза. – Как сейчас помню, намесит тесто, нарежет разных овощей и еще чего-то. А главное, с каким упоением он это делал, это было его призвание… Мальчик мой, Сашенька. И ведь был совсем маленьким, и все уже умел. Я пророчила ему большое будущее. Спала и видела в роли шеф-повара одного из лучших ресторанов мира. Он не только пиццу готовил, он готовил все. Кухня была его стихией. Остальные мальчишки, его сверстники, играли на улице, дрались, лазали по деревьям, а мой мальчик творил в это время на кухне. Наверное, потому что отца он своего не видел ни разу. Я даже купила маленький фартук специально для него…
«… тесто готово, теперь нам предстоит сделать из него большой блин. Да, да, вы думаете я буду это делать как профессионал. Но нет! Я сделаю по-своему, по-простому. Берем тесто, выкладываем сразу на форму и вот такими круговыми движениями разминаем его в блин. Вот так…»
– Помню,
«… все готово, отправляем нашу пиццу в печь. Теперь остается только ждать. А пока она готовится, небольшой экскурс в историю. Я думаю, ни для кого не секрет, что пицца – это традиционное итальянское блюдо. Вот такие хитрые итальянцы, придумали лепешку, насыпали на нее разных ингредиентов, и подсадили на это весь мир. Ай да итальянцы! Вернемся к истории. Так вот, бытует мнение, что первая пицца, более или менее похожая на современную, была испечена в XVI веке в Неаполе. Нужна была еда для бедных и нищих…»
– Все изменилось, когда моему мальчику исполнилось 16 лет. На пороге нашего дома появился этот недоносок, Волков, Димка Волков. Я сразу поняла, что ничего хорошего от него ждать не стоит. Я много раз говорила Саше, что мне не нравится его новый друг, но станет ли подросток слушать родную мать. Конечно нет! Все мои слова мимо ушей. Когда, однажды, придя с работы, я не обнаружила дома телевизор, я еще тешила себя надеждой, что все встанет на свои места. И даже когда я обнаружила в кармане Сашиной куртки зажигалку с черной ложкой, я, все равно, надеялась, что все это страшный сон, который рано или поздно закончится. Вот ирония, оказывается вся эта дребедень на их жаргоне называется «Кухня». Все, что было в доме стремительно пропадало. Однажды мне пришлось готовить ужин на газовой горелке, знаете, их используют туристы в походах. Спросите почему на газовой горелке. Плита пропала, так же, как и телевизор, как и почти вся мебель.
«… посмотрите! Все получилось идеально. Сыр подрумянился, лепешка пропеклась! Ммм, а какой аромат стоит. Не зря я добавил орегано, я ведь говорил, что это чудесная вещь. Ну что, пробуем. Прошу к столу!»
– Когда на пороге дома появилась милиция с какими-то бумагами, я сразу и не поняла в чем дело. Я до последнего, думала, что произошла какая-то ошибка. Мой мальчик не мог ничего украсть у чужих людей. Это этот недоносок, Волков, гореть ему в аду вместе с его родителями! Это он подставил моего мальчика. Я все еще надеялась, что это лишь сон. На суде я сорвала голос, убеждая судью, что они делают большую ошибку. Что они губят моего родного сына! Но суд остался непреклонен и мой маленький Сашенька получил четыре года. Четыре года из-за этого ублюдка! Я спала и видела, как Саша выйдет и снова будет творить на кухне. Я спала и видела, как все налаживается. Но…
Голос Розы обрывается, и мы слышим лишь ее тихие всхлипы. Я смотрю на Мишу в надежде, что он прервет рассказ Розы. Но он этого не делает, он сосредоточенно слушает и записывает. Видимо, провокация дала свои плоды, и наш лечащий врач активно их пожинает.
– Те письма, которые я получала от Саши. Их невозможно было читать без слез. Что вы можете знать об этом?! Что вы можете знать о материнской боли?! Вам этого не понять! – Роза на секунду поворачивает голову ко всем нам и машет рукой. – Он писал, что ему очень плохо. «Если б я только мог, я бы отмотал время назад, мама.» Примерно, так мне писал мой мальчик. А я ждала! Ждала заветного дня, дня его освобождения. Только ожидание этого дня и давало мне силы открывать глаза по утрам. Я писала ему, что я его очень жду. Я надеялась, что мои письма, пропитанные материнской любовью вперемешку со слезами, дадут моему Сашеньке сил.