Дневник сорной травы
Шрифт:
– Наверное… Хотя мужчина не совсем чужой. Это хозяин фирмы, где она работала.
– Допустим. Все равно… он был пьян. И чем кончилось?
– Вы не ссорились с Галиной в последнее время?
– Послушайте, – взорвался Игорь Семенович. – Вам-то какое дело? Я только что похоронил жену. Оставьте меня в покое, наконец! Ищите лучше убийцу.
– Я адвокат, а не сыщик.
– Тем более! Занимайтесь тем, чем вам положено.
– У вас могут быть неприятности, – заметил Артем, вставая, – если я расскажу следователю об опасениях вашей супруги.
– Каких еще опасениях? – насторожился Яковлев.
– Галина предполагала, что
– Что? Предполагала?!
Глаза Игоря Семеновича, казалось, вот-вот выскочат на лоб.
– Да.
– Зачем же она села ночью в машину к своему… хахалю? Какого черта?
– Разве ваша жена встречалась с Никитским? – Артем игнорировал праведный гнев оскорбленного мужа.
Яковлев запнулся на секунду, но тут же выпалил:
– Надо думать! И не раз! Не успел я уехать в командировку, как она побежала к нему на свидание!
– Экспертиза установила, что полового акта между Никитским и Галиной не было.
– Не успели! Поругались, видать. И ваш замечательный Никитский зарезал Галину, как… курицу. Глупую, бестолковую курицу! Так ей и надо. Этих баб надо учить…
Яковлев понял, что перегнул палку, и замолчал. Его глаза злобно сверкали из-под насупленных бровей.
– Теперь мне известно ваше мнение, – вздохнул Артем. Беседа с Игорем Семеновичем вызывала у него отвращение, но он еще не задал последнего вопроса. – Как вы узнали о смерти жены?
– Мне позвонили… – буркнул Яковлев.
– Кто? Куда?
– Милиция! Я же говорил, что был в отъезде, по делам. Пришлось все бросить и возвращаться… – он осекся.
«Пришлось! – повторил про себя Артем, глядя на брезгливо-раздраженное лицо Яковлева. – Хороший человек Игорь Семенович. И жену любил. Вот только она оказалась недостаточно „морально устойчивой“, за что и поплатилась… жизнью».
Он попрощался и с облегчением покинул кабинет оскорбленного бестактными вопросами вдовца. Выйдя на улицу, он смотрел на освещенные солнцем дома, зеленые липы вдоль аллеи и старался понять, что делает людей такими, как владелец «Фин-арта». Окружение, плохое воспитание или проблемы?.. Не хотел бы он иметь Игоря Семеновича ни другом, ни партнером, ни даже приятелем.
«Ладно, это все лирика! – решил адвокат, шагая по горячему асфальту. – А как насчет фактов? То, что в день убийства Яковлев был в Сосновом Бору, оперативники наверняка проверили, и это подтвердилось. Значит, Игорь Семенович ни при чем…»
Новый спортивный зал сиял светом и чистотой. Через огромные окна лилось яркое утреннее солнце. Пол был устелен новенькими матами.
Фарид приходил раньше всех, сидел в позе лотоса, медитировал… думал. Он вспоминал своего учителя, старика Накаяму, его слова: «Побеждает не тело, не оружие – побеждает дух. Главный враг человека – внутри него самого. Именно его вызывай на поединок!»
То, что рассказала Людмила, повергло Гордеева в шок, хотя он и не подал виду. Конечно, он читал в книгах, иногда видел по телевизору передачи о маньяках. Но вот в обыкновенной жизни ему еще не приходилось сталкиваться с подобным. Серийный убийца! И не где-нибудь далеко, а рядом. Жил в одном доме, в одной квартире с женщиной, за которой ухаживает Фарид. Был обычным инженером, услужливым соседом, непьющим, некурящим, во всех отношениях положительным… Никто и подумать не мог!
– Когда убили Изабеллу, я была сама не своя от страха, – рассказывала Авдеева. –
– Но как вы узнали? Может, это ошибка? Ведь ваш муж умер.
– И убийства прекратились. Впрочем, это стало ясно только потом. Тогда… какие-то парни застукали его с женщиной, душевнобольной, как говорили. Я полагаю, Авдеев хотел ее убить и изнасиловать, как всех остальных. У него не получилось. Должно быть, те парни помешали. Он… заманил ее в подсобку, где хранился разный хлам. Авдеев работал в ЖЭКе, и у него были ключи… от подвалов, от разных будочек, сарайчиков… Всех своих жертв он убивал в их собственных квартирах. Изабеллу тоже. Но в тот раз… ему, видно, невмоготу стало. Припекло. Он заприметил сумасшедшую и воспользовался случаем. Когда посторонние ворвались и застали его с намеченной жертвой, Авдеев не выдержал. Он всегда был малодушным и трусливым, такое потрясение доконало его. Сердце…
– Он болел?
– Давно, – вздохнула Людмила. – Постоянно носился с таблетками, травками, диетами. Любил бегать по врачам. И упрекал меня, что его здоровье не стало смыслом моей жизни. Дескать, мне на него плевать, и вообще… я веду себя как чужая. У нас были плохие отношения.
– А та женщина, на которую он напал? Она рассказала, что случилось?
– Нет… Она же сумасшедшая. После того случая у нее началось обострение, и все… она замкнулась в себе, ни говорить, ни ходить сама уже не могла.
– Почему вы решили, что именно ваш муж убивал? Происшествие в сарае еще не доказательство.
Людмила молчала, ее глаза наполнились слезами.
– Он… перестал отдавать мне зарплату, – наконец, сказала она. – И я… Дело не в деньгах. Просто я решила, что у него есть другая женщина. Мне хотелось закончить эту пытку совместной жизни, развестись с ним. Хотелось убедиться, что я не выдумываю… Авдеев часто бегал в ту подсобку, что-то там прятал. Я думала, деньги. Не знаю! Что я надеялась найти? Однажды вечером он пришел с работы сильно уставший… и крепко заснул. Я взяла ключи и пошла в сарай. Что-то подсказывало мне – пойди и посмотри. Привычки Авдеева были мне хорошо известны, он всегда прятал деньги в книгах. В подсобке на одной из полок валялись старые книги и журналы. Я стала перебирать их и наткнулась на тетрадь. Не понимаю, почему я взяла ее. Шестое чувство! Я спрятала тетрадь под кофту, заперла дверь и вернулась домой. Это произошло за два дня до его смерти…
– Что было в тетради?
– Дневник. Он описывал свою жизнь… все… Знаете, где он впервые «переспал» с женщиной? В морге! Его отец был патологоанатомом. Когда я читала, у меня волосы встали дыбом! Каждое слово кошмарной исповеди пропитано дьявольской, изощренной логикой безумца. Оказывается, он любил женщин, а те… отвергали его. Только мертвые они становились ангелами, способными удовлетворить его страсть!
– Он не обнаружил пропажи?
– Не успел. Я поняла, для чего он бегал в сарайчик. Он там писал свои жуткие излияния. При мне он не мог. Авдеев – поэтическая натура: стихи сочинял, целые поэмы о женщинах и любви. Когда я прочитала все до конца, передо мной разверзлась бездна… К страху примешалось безграничное удивление. Я не знала, что человек может дойти до такого. Как ловко он это маскировал! Прятал от всех! Даже я, его жена, живя с ним бок о бок, ни о чем не догадывалась! Какая мрачная глубина скрыта в людях… полная чудовищ, от которых кровь стынет…