Дневник тайных пророчеств (Мифы Туринской плащаницы)
Шрифт:
Парень положил палец на список и стал, шевеля толстыми губами, читать фамилии, сдвигая палец все ниже и ниже. Наконец палец замер на строчке «Н. С. Гумилев». Напротив фамилии поэта чернели несколько тускло набранных строк:
«Активно содействовал составлению прокламаций контрреволюционного содержания. Обещал связать с организацией в момент восстания группу интеллигентов и кадровых офицеров. Расстрелян».
Парень убрал палец с газеты. Несколько секунд он о чем-то размышлял, сдвинув рыжие брови к конопатой переносице. Затем вздохнул,
Три дня спустя парень стоял у калитки старой помещичьей усадьбы в Бежецком уезде Тверской губернии.
– Эй! – крикнул он. – Эй, можно вас спросить?
Поднимавшаяся по ступенькам крыльца стройная, высокая женщина в сером пальто остановилась и оглянулась. У нее были черные блестящие волосы и бледное лицо.
– Могу я видеть Анну Андреевну Ахматову? – осведомился парень.
– Да. Это я, – ответила женщина, тревожно посмотрев на парня. – Входите, там не заперто.
Парень стянул картуз, толкнул калитку и вошел во двор.
– Проходите в дом, – сказала Анна Андреевна.
Парень отрицательно качнул головой:
– Нет, спасибо. Боюсь, на поезд опоздаю. Задержался в пути, не сразу вас нашел. Теперь времени в обрез.
Он достал из-за пазухи сверток и протянул женщине:
– Анна Андреевна, это вам.
Ахматова взяла сверток и растерянно на него посмотрела.
– Что это?
– Разверните и увидите.
Женщина развернула коричневую бумагу бледными длинными пальцами и достала толстую тетрадь в черном сафьяновом переплете.
– О боже, – выдохнула она и посмотрела на парня. – Это… от Коли?
В ее серых глазах замерцала такая невыразимая грусть, что у парня сжалось сердце.
– Да, – кивнул он, отводя взгляд. – Он передал это мне. За день до ареста. Тогда уже было известно, что его возьмут. И он… В общем, он просил, чтобы я передал это вам.
Ахматова держала в руках тетрадь, глядя на нее с тоской и со страхом. Парню стало жаль эту красивую, странную женщину с необыкновенным лицом, и он сказал:
– Анна Андреевна, я читал ваши стихи. Они очень хороши. Конечно, не так хороши, как у Николая Степановича, но… – Парень понял, что сболтнул лишнее, и, смутившись, остановился.
– Да-да, – растерянно проговорила Ахматова, глядя на тетрадь.
На ресницах ее заблестели слезы.
– Ну, я пойду, – сказал парень и неловко водрузил на голову картуз. – Мне еще до станции добираться.
– Простите… А вы кто?
– Я студист. Слушатель студии Пролеткульта. – Парень вздохнул и сухо проговорил: – Арест вашего мужа – чудовищная ошибка.
– Ошибка… – тихо отозвалась Ахматова.
– Да, ошибка! Уверен, когда-нибудь люди во всем разберутся и поставят вашему мужу памятник. А я… Я пойду. Всего вам доброго, Анна Андреевна!
– Храни вас Бог, – тихо отозвалась Ахматова.
– Бога нет, – сказал парень машинально, но тут же смутился, приподнял картуз, повернулся
Глава 7
Голова Аргуса
Москва, 23 марта 2001 года
На Москву опустились сумерки. Воздух был тяжелым и влажным. Отец Андрей стоял посреди Старого Арбата, поддерживаемый под локоть Женей, и таращился на небо.
– Как красиво, – пробормотал он, слегка покачиваясь. – Как чудовищно красиво.
– Да, – подтвердила Женя, с тревогой глядя на дьякона. Она уже была не рада, что поддалась на его уговоры и согласилась на эту дурацкую прогулку по Старому Арбату. – Как вы себя чувствуете, отче?
– Неплохо, – ответил дьякон и попытался улыбнуться. – А как я выгляжу?
– Тоже неплохо. По крайней мере, в сумерках.
– Уже не похож на эфиопа?
– Нет. И на пантеру тоже. В сумерках вас можно принять за очень загорелого и очень пьяного человека.
– Я не пьян.
– Я вижу. Вы не хотите позвонить вашему приятелю в Ватикан?
– Во-первых, он мне не приятель. Он – птица высокого полета, а я… Я обыкновенный дьякон. Причем не самый хороший.
Женя лукаво прищурилась на отца Андрея и иронично заметила:
– Водка делает вас самокритичным. А что во-вторых?
– Во-вторых, монсеньор крайне серьезно отнесся к моим словам. Он пообещал, что сделает все возможное, чтобы предотвратить это безобразие. В его распоряжении – агенты департамента. Плюс – гвардейцы. К тому же он обещал подключить полицию, использовав какой-нибудь здравый предлог. А если Солацци что-то пообещал, он это обязательно сде… – Дьякон прервал монолог и громко икнул. – Ой! – смущенно пробормотал он и хихикнул. – Простите, я не хотел.
Женя окинула его насмешливым взглядом.
– Хороши, нечего сказать. Сколько водки вы уже выпили?
– Много, – ответил дьякон. Подумал и добавил: – Очень много!
– Ладно. Пожалуй, нам пора домой. Пойдемте к метро.
Женя взяла дьякона под руку, и они неторопливо зашагали по брусчатке Арбата.
– Черт, – проговорила вдруг Женя, остановившись.
– Что случилось? – поинтересовался отец Андрей.
– Милицейский патруль! Он идет к нам!
– Ну и что?
– Вы себя со стороны не видите! Надо бежать, пока они вас не замели!
Отец Андрей пьяно улыбнулся:
– Зачем?
– Вы же не хотите, чтобы вас вышибли из Патриархии за пьянство?
Дьякон на мгновение нахмурил лоб, размышляя, затем качнул головой:
– Не хочу.
– Тогда пошли скорее!
Евгения снова взяла дьякона под руку и потащила его в переулок. Отец Андрей сообразил наконец, что к чему, и нисколько ей не препятствовал. Лишь оказавшись в переулке, он поинтересовался:
– Где это мы? И куда идем?
– Это Кривоарбатский переулок, – ответила Евгения. – Сейчас пройдем его насквозь, выйдем на Смоленку и поймаем такси. Пора отвезти вас домой!