До первого снега
Шрифт:
– Ты же сам сказал… сильнее держаться… – бормочу в ответ.
– Ну, крошка, я же не против, – Дани отталкивается от байка и, раскинув руки, наслаждается ветром. Тем самым, который я проклинаю уже вторые сутки. – Просто хочу, чтобы время, проведённое со мной, тебе запомнилось чем-то хорошим.
– Чем? Серыми безжизненными полями? Заброшенной трассой? Низким бесцветным небом? Ледяным ветром? Чем, Дани?
– Это всё, что ты видишь? – искренне удивляется он и окидывает взглядом местность, словно пытается посмотреть
– А что видишь ты? – настороженно спрашиваю.
Дани тут же оживляется и подобно маленькому ребёнку начинает радостно описывать свой красочный мир
– Там, – вытянутой рукой он указывает в сторону мёрзлых полей, – уже через месяц-два яркими разноцветными коврами распустятся тюльпаны. А там, – Дани резко разворачивается, – присмотрись, узкая тропинка. Она тянется к самой красивой лагуне в предгорьях Анд. Летом, если ты, конечно, задержишься в наших краях, я обязательно покажу тебе её.
Вот только я ничего этого не вижу.
– И даже серая лента дороги в конце концов приведёт тебя к мечте, в Эскель, за тем, что так тебе нужно, – голос парня сникает, стоит Дани столкнуться с моим пустым взглядом. – Мне жаль тебя, детка, что ты не видишь ничего дальше своего хорошенького носа.
А вот и жалость! Снова! Она бесит и пробуждает во мне язвительную дрянь.
– О, оставь рекламу местных достопримечательностей для туристов, что в скором времени съедутся сюда, – презрительно отмахиваюсь от парня. Ещё этого не хватало, чтобы какой-то автомеханик учил меня жизни. – И может, ты отвезёшь меня уже в этот чёртов Эскель!
– Как скажешь, Рита, – совершенно безучастно произносит Дани и седлает своего верного железного коня. – Поехали.
Остаток пути проходит немного спокойнее: то ли Дани едет медленнее, то ли я наконец поборола свой страх. До Эскеля, небольшого городка, чем-то похожего на Тревелин, но чуть более оживлённого, мы добираемся буквально через полчаса.
Байк плавно тормозит на парковке у двухэтажного застеклённого здания в виде полукруга, а я, не дожидаясь очередного укора, как можно скорее убираю руки со спины парня.
– Постарайся недолго, – просит он не оглядываясь. – Я буду ждать здесь.
– Хорошо, – киваю, спрыгивая с мотоцикла, а затем стягиваю шлем и куртку и оставляю их на сидении байка.
И всё же быстро купить необходимые вещи у меня не получается: в этом захолустном подобии магазина кроме дешёвой и совершенно нелепой одежды попросту ничего нет. Как неприкаянная шатаюсь между вешалками, не решаясь хоть что-то представить на себе.
– Вам помочь, сеньорита? – грубый женский голос обрывает мои скитания.
– Нет, – бормочу в отчаянии. Я неглупая, я всё понимаю: лучшего здесь нет, но как ЭТО можно носить? Всё какое-то бесформенное, серое,
Полноватая женщина лет пятидесяти с красивым именем Анна-Мария на бейджике равнодушно пожимает плечами и оставляет меня и дальше наедине бороться с самой собой.
Как ни странно, но и в этот раз выручает Дани. Измучившись ждать, он без труда находит меня среди стройных рядов редкостно безвкусной одежды и, отмочив пару очередных подколов в мой адрес, практически не глядя, начинает навешивать мне на плечо вещи. Не спорю. Отчасти я рада, что парень снова стал прежним Дани.
– О, вот это – ничего! Берём! – деловито кидает он, прежде чем сунуть мне в руки куртку кислотно-зелёного цвета.
– Только не зелёный! – ворчу похлеще сто годовалой старушки и морщусь, вспоминая носки идиота, бросившего меня утром в реку.
– Что ты имеешь против? Чудесный цвет! – смеётся Дани и сверху бросает фиолетовый свитер размеров на пять больше чем нужно.
– Давай оставим зелёный цвет местным клоунам, – обворожительно улыбаюсь, и пока мой помощник подбирает слюни, переваливаю кучу дурацких вещей ему в руки. – Не порти мне праздник, Дани! Я сама всё выберу!
– Что за праздник, Рита? – выглядывает из-за кучи ярких тряпок.
– Дани! – глупо хихикаю в ответ, когда тот, перекинув вещи в суровые руки Анны-Марии, возвращается ко мне, натянув на голову серую кучерявую шапочку с бараньей мультяшной мордой.
– Так, что за праздник, детка? – продолжает кривляться парень.
– Мне сегодня семнадцать, – давлюсь от смеха, позабыв, что никому не хотела говорить о своём маленьком событии.
– Круто! Поздравляю! Поездка в Тревелин – подарок от родителей?
– От отца, – улыбка внезапно спадает с моего лица: дурацкая реальность вновь напоминает о себе.
Дани всё подмечает и деликатно молчит, продолжая и дальше заваливать меня бестолковыми кофтами и несуразными куртками.
– Ты серьёзно? – пытаюсь повесить всю эту чертовщину обратно, да и гневный взгляд Анны-Марии не располагает к шуткам, но Дани нагло вытесняет меня к примерочным и не даёт выйти, пока я не определяюсь с выбором.
– Я возьму только куртку и кроссовки, – выкладываю на кассе чёрную парку и светлую пару обуви, а затем протягиваю карту с переливающейся надписью «Виза Платинум».
– Шопинг – лучшее средство от хандры! – подмигивает Дани и будто специально сверху кладёт пару цветных носков с весёлыми кроличьими мордочками. – Это маст-хэв! Проверено – помогает!
– Как смешно! – бросаю на парня разгневанный взгляд и хочу поставить того на место, но Анна-Мария портит все планы.
– Простите, ваша карта заблокирована. Может быть, есть другая или наличные?
Внутри всё замирает, а затем сошедшим с рельсов локомотивом разбивается в хлам: я и забыла, что счёта отца заморожены.