Добывая у общества грани – не падай
Шрифт:
Мерцать под водной кожей – на любви,
В унылой смерти видеть – день в себе,
Как чёрный пафос личной суеты,
Оставив роль, которой – станешь ей
Ты сам раджа – над Гангой обходить
Культуры свойство – в малой пустоте,
Где сон искусства – видели следы
Людей – от боли жизни в темноте..
Последнее мнение
Начни –
И слёз окно твоё – не принесёт
Кокетливый, растраченный уют
По грани, от которой стыло – мне
Последнее наречие – в вине,
Оно тихонько тронуло – поток,
Из под него и прямо – в уголок
Ты прячешь – повседневности черту,
Склоняясь к смерти – в ролевом уме..
Последним ты не станешь – по вине,
Не одолжишь родство – другого бытия,
Но частый звук – в растраченной беде
Тебя сегодня мучает – от скуки..
Он только что забыл умом – сердца,
Он жил и что – то прошлому ответил,
А ты его не понял – нам в глазах,
А просто вынес письма – на столе..
Они – твои отметки на последней
Системе глав – у признанной беды,
А то что было в призраке – воды
Уже не может выстоять – тот мир..
Умея умирать назло
Над личной просьбой – предложил
Излить судебное вино
На дно, которое – дробит
Искусство мира – от того,
Чтоб слову чувством – невдомёк
Ты сам узнал – нелёгкий срок,
А после, смея умирать —
Им видел счастье и вино.
Под осуждение прошло
Тупое возраста тюрьмы,
Оно гнести тебя должно,
И там откладывая яйца —
Всё держит позу – про любовь,
Всё ищет смертный приговор,
А ты не ждёшь её и вновь —
Сомнением – ты лечишь кровь.
От отупения весной,
От наглой формы головы,
От той, что чудится зимой
Прохладой сердца – у лица
И жить тебе даёт – не зря,
Чтоб гордо в душу – умирать
На той потопленной земле,
Где жило слово – морем вспять.
Хранит источник – Господин
Его улов и в этом длинен
Для остановки в час беды —
Вести историю – под миром.
Что будет словом – угнетать,
Давая смертью – совесть жил,
Чтоб думать ей одной – опять
И мерить собранный улов.
Умея умирать назло —
Ты приготовленный – служил,
Давал растраты в смерти – нам
И только пользой доложил,
Что час от сердца – в нём не рад,
А ты бежишь огнём – назад,
Чтоб горевать – на дне
У остановленного солнца.
Оно не жжёт тебя – сильней,
Чем тысяча морских коней,
В которых славой – будет пить
Морской коньяк и силу воли.
Ты обожал тугую нить,
Её несчётные года – нам,
Но сам умея умирать – им
Давал искусству в том – ожить..
Не брошенный в дождь..
В готической руке – не отражу
Сложнейшие приёмы у тебя,
На свод печали – снова разложу
Картину беспокойства – о другом,
Таком же дне искусства, чтоб понять
Морали тень – от укоризны мира,
Им делая приметы – в совесть ли
Или отрезок личного меча?
Не брошен в дождь – могучей пустоте,
Не выеден на меч, откуда призван —
Ты быть искусством – малого с плеча,
Поранив небо холодом – взаймы..
Ты жил от этой тени – до вины
Уж тысячу веков и смелым – в дождь
Я брошу смерти – новый приговор,
О том, что было задано – у жизни..
О том, что леденело – подо мной
И в кучу слов – обратно собирало
Свой час иллюзий в праве – на любовь,
Ей стать, и меч в руке – соединить..
То были слов глаза – от этой боли,
Им завтра ты расскажешь, что печаль
Твоей системой вышла – на дожде
И стала брошенной о слово – на ненужном..
Мы правы были – только не дошли
До слов окалины – меж верхнею губой,
От слов которой выросли – седины,
А ты стоял, как почерк дорогой
И спало солнце в мифах – по сердцам..
Внутри уложенной и новому – не видной,
Но брошен в дождь – такой же идеал,
Он сложен в счастье – личной пустоты,
О той, которой бросил ты – слова..
Родословная на мне
Феномен в маске отведя —
Ты выбираешь смех – идя,
Он – торжество под бытие
И лёгкий шорох этих лет..
Бежит со скуки по нему,
Искрится полный свет луны,
А мы природой – потому
Наивно в счастье – не больны..
Наш род не очень на вине
Упрям и дорог, но во сне
Вся родословная – в бреду
Под пищу слов – одна к уму —
Стремится ловко – лишь ко мне,
Я на лицо её – ловлю
Свой ветер права в бытие
И оттого её люблю..
Там виден берег – этот форт,
Нам оперением из нот