Дом для непрощённых
Шрифт:
Я прикинул, что папаша, который, кстати, сейчас уже наверняка поднял на ноги всю полицию, МВД и ФСБ, сделает с моими незадачливыми похитителями? Сгноит в тюрьме, или их пристрелят по-тихому? Лично я за второй вариант, да и папочка, уверен, тоже.
– Так наш юный пассажир хочет принять пищу ли не хочет? – поинтересовался чернявый мистер Клетчатый Пиджак, обменявшись ухмылками с рыжим водителем.
– Хочет, конечно, хочет, - спохватился я, поняв, что всё ещё сижу в этой провонявшей машине,
К слову, у отца был особняк и на Рублёвке.
– Тогда мы заправимся и будем ждать тебя здесь, - каркнул рыжий, и я хлопнул дверцей машины.
Ё-моё, и откуда только эти дурачки на мою голову взялись? Неужели они думают, что я вернусь? Фольксваген покатил под навес заправки.
Первое, что меня поразило, так это тишина. Оказавшись вне салона машины, я как будто попал в вакуум. Мёртвый вакуум.
За Макдаком начиналось бесконечное поле сухих стеблей кукурузы. Подул ветер, и они тихо зашелестели, будто шепча что-то.
Быстрым шагом я пересёк парковку и толкнул коричневую пластиковую дверь. Зал, оформленный в кофейных тонах, был пуст, за исключением какой-то семьи, сидевшей в углу. Мать, отец и маленькая девочка. Они сидели у окна спиной ко мне, поэтому лиц их я не видел. Но, судя по заношенной одежде, это было семейство бомжей.
Я подскочил к стойке, за которой прыщавый паренёк моего возраста в красной майке со скучающим видом листал журнал.
– Я в опасности, меня похитили, надо срочно позвонить в полицию! – скороговоркой сообщил я, со всего размаха опершись о стойку.
– О Боже! – испугался паренёк. – Конечно!
Журнал от его резкого движения с громким хлопком хлобыстнулся куда-то вниз.
Он выхватил откуда-то из-под кассового аппарата телефон и принялся суматошно тыкать в кнопки. На голове доблестного работника Макдака был дурацкий красный козырёк с логотипом кампании. Я разглядывал его огромные уши, которые были даже больше козырька, и думал, как же хорошо, что я - не он. Паренёк сбился, прыщи его порозовели, и он принялся набирать номер снова.
Мир полон идиотов!
– Вы позволите? – прохладно поинтересовался я, и, перегнувшись через стойку, выдрал из рук ботаника допотопный телефон.
Удивляюсь ещё, что он был кнопочный, а не дисковый. Быстро выстучав по кнопкам номер отца, я принялся ждать ответа, но в трубке не раздалось даже гудков.
– Ой, - пролепетал паренёк, - он сломался, наверное! Это телефон вечно ломается.
– Так давай тот, который не ломается, дубина! – прикрикнул я, отшвырнув бесполезную трубку. – Сотовый свой давай!
– Сейчас, сейчас одну минуту! – паренёк судорожно шарил по карманам чёрных форменных брюк.
Господи, ну как, как
Но сеть у него ловила, были выставлены все полоски. Фух! Ну, ещё немного, и этот кошмар закончится. Я отвернулся, чтобы не глядеть на взволнованное лицо неудачника, просирающего свои лучшие годы в Макдаке, и набрал номер отца, но снова вместо вожделенных гудков услышал мёртвую тишину.
– Опять сеть не ловит! – я возмутился сам с собой. – Гребанная сеть! Ловись, черт тебя дери!
– А она и не должна ловить, - послышался безмятежный голос из-за спины.
Я обернулся. Паренёк спокойно стоял за кассой, глядя на меня блёклыми голубыми глазами. Над ним назойливо горела реклама какого-то Чикен Фреш Роял Чизбургера, страшной химической гадости, судя по виду. Что-то в этой рекламе было неправильно. Что-то заставило меня задержать на ней взгляд.
– С какой это радости? – кинул я.
Что с этим стендом? Что не так с этим проклятым стендом?
Вместо ответа придурошный работник Макдака пристально смотрел на меня, и под этим взглядом мне стало как-то неуютно. Перед самым моим носом медленно пролетела белая пылинка. А потом ещё одна, побольше. Она закружилась, и плавно упала у моих ног, как снежинка.
«Чикен Фреш Роял Чизбургер и Латте – специальное зимнее предложение! Эта горячая парочка согреет вас в холода!» - навязчиво мигали буквы на рекламе. Вот оно что! Какого такого чёрта у них тут зимнее предложение, ведь сейчас осень…
– Скажи-ка мне, милейший, - ласково промолвил я, а потом сразу перешёл на резкий тон. – Что у вас здесь за дурдом такой?
– Это не дурдом, - произнёс парнишка, и голос его звучал монотонно. – Это трасса И-51.
– Какая такая трасса И-51, лох ты тупорылый? – разозлился я. – В России вообще нет дорог с таким номером.
– В России нет, а у нас есть, - невозмутимо ответил парнишка.
Пылинок стало больше. Они неспешно, будто танцуя, кружились по залу, оседая белыми хлопьями на полу, на мебели и стенах.
– Ты тупой осел! – заорал я. – Позови администратора, кого угодно, только нормального!
– Боюсь, тут никто не сможет помочь тебе, - послышался вдруг голос отца семейства.
Он обернулся, и я увидел на его щеке след от ожога. Жена и дочка сидели лицом к окну, будто их вообще не интересовало происходящее здесь. И вдруг я заметил, что платье женщины на спине тлеет и скукоживается. Это напоминало то, как горит бумага.
– Почему? – пробормотал я. – Почему?
– Это трасса И-51, малыш, - ответил мужчина. – Это место мёртвых.